El chill out como instrumento de cabreo. Cronicas Conilenses. Capítulo 2.

Que si, cierto..cierto. Además, una experiencia comprobada, no es únicamente teoría sino todo una demostración sobre el terreno lo que presenciamos en el chiringuito de Sancti Petri. Puede parecer extraño, incluso una especie maniobra oscura en mi cruzada contra el Chill out que tanto le gusta a el amigo Jiménez. Pero no, no me ha hecho falta ningún movimiento maquiavélico para contrastar la oscuridad que hay tras el chill out.

Rememoro los hechos; El sr Delgado, el Maestro de las Buenas Maneras, el sr Giuseppe y este que les escribe como testigos, la señorita Bibi no porque permanecía en la arena...nuevamente. Haciendo un paréntesis en una extrema sesión mañanera de playa - a la playa en Cai...nunca máis-y después de comer en la misma playa -gratos recuerdos del bocata aún tengo- nos dirigimos al chiringo a procesar un café solo con hielo acompañado de copazo. Todo bien, una sobremesa placentera, en una barra...perfecto. Con viento pero sin molestar, la playa al lado -no lo suficientemente lejos...- un nivel de arena mínimo -al menos en las bebida el rastro era inapreciable- y en fin, disfrutando de la hostelería a pie de playa.

Pues bien, en el chiringuito de Sancti Petri surgía por los altavoces música chill out. Si, de esas que supuestamente se indica para relajarse, tranquilizarse, disfrutar más de la vida, reducir la velocidad de movimiento por la vida...y no sé que yo cuántas indicaciones más. No, vamos que no, ese mortecino ritmillo repetitivo estaba calando en nuestras almas...cierto, para malo. De hecho estábamos comentado lo pesadísima que es esta música...se introduce el ritmillo machacón en la cabeza, en el sentido...que digo, en el alma y súbitamente notas que algo bulle en tu interior...estás ardiendo y necesitas una descarga de violencia para liberar presión....

-Se puede saber ¿qué cojones pasa contigo?¿Cuál es el puto problema con la cuenta?

No, no eramos nosotros, de hecho nosotros nos encontrábamos entre aquellos que o tenían un vaso en la mano, o un tenedor...alguien habría con una puntillita en la boca...unas hortiguitas...choco, pero cierto que todos nos atragantamos con el "lío voces" que se montó en un tres con tres entre dos camareros...o el sherif del local con uno de los camareros. De cualquier forma estoy seguro y es más, fue una conclusión a la que llegamos todos los presentes de forma conjunta -y ponernos de acuerdo es tarea complicada- que la jodida música chill out ataca nos nervios y es perjudicial para la salud, el buen ambiente de trabajo, los comensales y..vaya usted a saber más.

Desde luego si hago un llamamiento internero desde este post para que cuando se esté comiendo, de sobremesa de cafeses y demás, cenando, desayunando y en resumen, cuando se esté tranquilo en un establecimiento hostelero por favor, ruego atención, no pongan música Chill out. Déjennos en paz, es mentira no relaja...cabrea, no transmite quietud te cagas en el hijo de la grandísima puta que te está dando la brasa, no pacifica le metes dos tollinas de padre y muy señor mío al mamón que pase primero...y no digo como hace que te vuelvas de relajado a otra sesión de treinta y seis años de playa vespertina. Yo creo que del mal rollo imperante hasta los cubitos de las copas se fundieron antes. Por mucho que diga el sr Delgado que en la playa son mejores los cockteles por aquello que el hielo picado aguanta más y no agua la copa como el normal...pero eso es otro tema.

Esas palabras tuyas son como puñales.....eeeeeeeehhhhhh.

Con esa frase que esperamos...una repentina rendición de Al Qaeda?? NO joder, eso es parte de una letra de un disco tipo flamenquillo-chill out tan del gusto del sr Jiménez. Además la señorita que lo canta parece que está como que "cabreá" vamos que le "enfae" la situación. Y de esa forma, con qué santos cojones nos vamos a tranquilizar. Ven ustedes como hasta estoy escribiendo cabreado...y a santo de qué se preguntarán ustedes que estoy yo así. Pues muy sencillo, simplemente estoy tarareando la canción esta de los puñales y ya me está entrando la mala leche. Unan a eso que poseo los siete pecados capitales -a decir del Maestro- de modo que no me toquen....



Nunca Máis.....nunca máis.

Flamenco yeyé

Supongo que siempre que se habla de fusión de rock y flamenco hay que citar a Triana y Medina Azahara. Smash son anteriores y este garrotín si se puede considerar una fusión de estilos musicales. El Garrotín de Smash si es una mezcolanza de palos tan distintos como flamenco y rock, más concretamente pop, un pop inglés que suena a beatles en BanglaDesh. Buenos ingredientes para una mezcla que muy pocas veces en el panorama español se ha vuelto a alcanzar. Prescindiendo que esta sea una de mis canciones favoritas, dejo a gusto y conocimiento musical de cada uno la valoración sobre la canción. Se admiten comentarios.

Por cierto...mañana es el último día de currelo de un servidor hasta el miércoles de la semana próxima. Seis días como seis soles de superpuente que me he fabricado. A jeringarse el que o la que toque.

EL CAMINO PARALELO. CAPITULO 10. FINALES Y BAILES

Buenas noches siendo lunes. 

Cumpliendo con la ruta prevista nuestros peregrinos han llegado a Arzua. Una larga jornada de caminata y unos treinta kilómetros que se han pateado de jornada por tierras gallegas. Día completo el de hoy, como ya adivinábamos la climatología se ha portado y casi que han pasado hasta calor. Han tenido tiempo hasta de marcarse una tapita al medio día como atestigua la foto del platazo o pedazo de ración de pulpo que se han metido entre pecho y espalda todo bien regado con un buen vinito. 

El final se acerca, las tentaciones para llegar al final antes de tiempo también. En palabras del Barón, nuevamente satán les ha tentado con apartar el sufrimiento del caminar y en en forma de vespino les ha incitado a marcarse en "motillo" el final del camino. Pero no, buenos peregrinos bajo la protección del Santo Apóstol han renunciado a la vespinillo y como castellanos viejos que son, no han echado ni un paso atrás, han puesto la vista al frente y han continuado. Ya saben el dicho, los tercios españoles ni se rinden ni echan un paso atrás. Pues nuestros peregrinos tres cuartos de lo mismo. 

Hoy la conversación con ambos, hace menos de una hora, me ha deparado grandes sorpresas. Se conoce que están más alegres por ver tan cerca el final de la gran caminata. También es cierto que el haber aumentado la dosis de birritas hace que se dispare un poco la lengua. Así el Maestro me comenta que en estos últimos dos días el Barón ha cambiado su ya sempiterna frase de "el Señor es mi pastor el me protege" -en sus distintas variantes de frase- como ya digo, ha cambiado esta frase por la más corta, contundente y fácil de "buen camino". Y ahora con toda persona animal o cosa que se cruzan el Barón suelta un "buen camino" a lo que es cortésmente contestado por el interpelado o interpelados/as que se cruzan. En palabras del Maestro esto se lo ha soltado desde a peregrinos que se cruzan en el camino, hasta a un par de monjas y como no a una de las parejas más conocidas de este país. Si, no se erran al pensar así, se lo ha soltado a una pareja de la Benemérita, vamos a dos civiles. Por cierto que educadamente correspondieron al saludo con un asentamiento de cabeza y otro "buen camino".

Las anécdotas no quedan ahí, por cuanto -continúo con el Barón- ya conocen su tendencia a tocar las palmas y hacer percusiones con las manos así que el puñetero vea una jodida madera o similar a caja de resonancia cualquiera. Más cuando mi presencia no está cerca pues es notarle chascar los dedos y a veces con la mirada de Sigh que le echo ya sabe que los palos y ritmos flamenquillos se los mete en....jajajaja. Bien, pues ayer con unas birras recorriendo su sistema sanguíneo, acompañado de flamencos de pro como un par de peregrinos alemanes, un australiano y creo que un matrimonio suizo el señorito Barón se marco una palmas flamencas dignas de acompañar a Paco de Lucia en cualquiera de sus conciertos. Palmas acompañadas por el ritmo flamenco que durante generaciones han llevado en la sangre alemanes, australianos y suizos. En palabras del Maestro "fue un espectáculo bochornoso".  Aunque visto lo visto tengo mis dudas si el Maestro no se arrancó también con unos fandanguillos de Huelva...jeje.

Más historias que contar, hace un par de días, cuando hicieron noche en Sarriá, le comentaron a nuestros peregrinos que el albergue donde iban a pasar noche y descanso estaba bien cuidado porque fumigaban periódicamente los colchones para combatir a las chinches. Nuevamente parece ser que el Barón se quedó con esto de las chinches clavado en lo más profundo de su subconsciente y parece ser -es el Maestro quien me lo narra- que a eso de las tres de la madrugada, nuestro buen Barón juzgo que mejor hacer el mismo el trabajo de fumigación de chinches y con un "frus-fris matatodo" que se apropió no se sabe bien de dónde procedió a la fumigación de todo su espacio vital, esto es su colchón y territorios adyacentes a donde reposaba el Maestro. Este entre sueños y aunque es bien conocido su similitud de sueño al de una auténtica marmota norteamericana se despertó sobresaltado al ver una sombre alrededor de él y escuchar entre el silencio ese sonido inconfundible que hace el "Frus-fris mata chinches"...ya saben ese "pissssshshshshshshsh". Así que se incorporó cual vampiro al salir de su cubículo y de milagro no asestó dos tollinas de padre y muy señor mío al señor Barón mata chinches. Por cierto que continuando con las actividades nocturnas del Barón, comenta el Maestro que ayer con aquello de las birras que se tomó el Barón, se conoce que se le cambió el flujo del aire y roncó como un auténtico judío converso con remordimientos. De modo que a unas guapas señoritas peregrinas y compañeras durmientes de albergue no las dejaba encarrilar su reparador sueño, de modo que le tiraban de una pierna a ver si de esa forma el Barón cejaba en su empeño roncador. Pero nada...menos mal que nuestro castellano viejo y bien educado Maestro, haciendo gala de sus buenas maneras y aprovechando que ocupaba la litera superior a la del Barón se entretuvo meneando la litera y se conoce que con el movimiento provocado -casi para volcar la jodida litera- atenuaba este sus efluvios ronquidos para goce y disfrute de las señoritas peregrinas.

Como ven de todo un poco. Como última apreciación les comento que nuestro buen Maestro ya es famoso en todo el camino por cuanto es el único bendito espíritu que sigue durmiendo cual querubín de San Gabriel mientras que el resto del albergue se prepara para partir. Casi de leyenda es ya su flojera para despertase, ser el peregrino que más tarde diariamente parte de los albergues y compartir sueño con la famosa marmota americana. 

Nada más por ahora, mañana les resta la etapa más larga en distancia, sobre unos treinta y cinco kilómetros hasta Monte do Gozo. Así es damas y caballeros, mañana Dios mediante nuestros hobbits peregrinos llegarán a las puertas de Santiago y por tanto quedarán a una sola jornada de concluir su aventura. 

* solo me resta para el post de hoy saludar a las profesoras peregrinas de Baleares mandarles un saludo de nuestros hobbits peregrinos, de este su cronista y de España entera...por educación y saludos que no falte.