Paseos con fotos granadinas

Hace ya tiempo comenté en más de un post el pensamiento que tenía de subir a la red las fotos que hago cuando me marco un paseo de sábado mañanero. Confieso mi total inexperiencia en el tema fotográfico aunque de igual modo comento lo grato y gratificante que resulta al mismo modo que se marca uno un paseo desestresante, marcarse unas impresiones fotográficas de mis rincones preferidos para pasear, pensar y relajarme.

El móvil en un bolsillo, la Coolpix -Nikon- en su funda prendida de la correa y en uno de los bolsillos traseros de los vaqueros 20 euros y el carnet de identidad. Herramientas justas y adecuadas para dedicar entre dos y tres horas, esta vez fueron casi tres horas a patearme los accesos a la Alhambra, tanto por Cuesta Gomérez como subiendo por el Hotel Palace, antes pasando por el Campo del Príncipe, desde el Realejo, Plaza nueva, Paseo de los Tristes y una visita obligada a los baños árabes del Bañuelo. 

Visita que por otro lado tengo que repetir próximamente pero en la hora adecuada para sacar las fotos del interior con la iluminación natural de sus geométricas luciérnagas en todo su esplendor tal y como me comentó el guía de los baños. Por cierto que este hombre, iba preguntando a todo aquel que entraba su procedencia y hay que alabar el perfecto trato y mejor información que dispensaba este currante. 

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De ñapas en equipo.

Prólogo

¡Que cara de lástima tiene el sr Delgado! Un colchonero como él y con un polo del Real Madrid, es lógico la tristeza que expresa la foto.¿Cómo se llegó a esto? Comenzaré la historia como se debe, por el principio...

La ñapa.

No de tapas, de ñapas. A ver si aquí la gente se va a pensar que estamos todo el día de birritas y tapas. Bien que nos gustaría pero no...no es posible. Y este fin de semana tocaba ñapas, para ser concretos en el trastero del caballerete había que montar una estantería metálica de tres cuerpos, catorce baldas y "cienes y cienes" de tornillos, tuercas y arandelas para dar forma y estabilidad a todo ese entramado. Para ello además nos reunimos el Caballerete, un servidor y el sr Delgado que había venido desde Algarrobocop hasta aquí y convenientemente fue alistado para el evento a modo de peón. Tuvimos dos bajas laborales incluso antes de comenzar la obra por cuanto los dos andreses, esto es el Maestro -metido a navegante de barcos en pantanos madrileños...no puedo contar más-  y el Traficante de armas sirio convenientemente se habían marcado sendos eventos -cada uno por un lado pero coincidentes en escaquearse- para no currar como se les era requerido.

Así es que la tarea había que iniciarla y concluirla dentro de los plazos asignados en el proyecto de obra y ejecución de la construcción de estructura metálica contenedora y organizadora del espacio para colocación de cajas vacías y pocas llenas del entorno denominado trastero "propiedad" del caballerete.

Plazo de ejecución; una mañana aproximadamente.

Visado y revisión de la obra a cargo de; la señora del caballerete.

De modo que como dos buenos currantes el sr Delgado y un servidor habíamos quedado a las diez de la mañana en casa del promotor de la estantería y previamente nos marcamos un buen cafelazo a eso de las nueve y media en la cafetería Flor y Nata de Calvo Sotelo -avda Constitución actual- y prestos y dispuestos con nuestro café con un buen winston nos dirigimos al domicilio del caballerete.

Para las diez y media ya estábamos en el tajo, para las once objetivamente éramos surtidores de sudor. A eso de casi las doce echamos el primer cigarrito colectivo, solo cinco minutejos de parada -como buenos currantes- y nos ponemos ya en las una y pico cuando el caballerete viendo la auténtica deshidratación a la que estábamos sometidos se marcó un kit-kat con un litrillo fresquito de birrita y unas galletitas-peces-salados, por supuesto nos marcamos otro cigarrito y si, prestos y dispuestos nuevamente al tajo. La obra quedó finalizada y bautizada, con birra naturalmente, bien entrada la hora de comer de los españoles en fin de semana.  

Tengo que anunciar públicamente mi grata sorpresa al comentarles lo bien que trabajamos, la estupenda organización y el estupendo trabajo realizado, a las fotos me remito obviamente, tanto por la cara de satisfacción del currante cuando ha hecho un trabajo bien realizado así como por lo que en la foto aparece de la estantería metálica. Eso si, parte de nuestros dedos se quedaron en la empresa, así que la estantería está bien marcada de ADN de los tres, de modo que rasgaduras con los bordes cortantes de las patas-pilares, piel y alguna gotita de sangre -preferentemente mía tras un enfrentamiento directo entre mi dedo anular, la llave de carraca y el borde de una jodida pata- también dieron casi un enfrentamiento épico entre los chaches y la consecución del montaje de la estantería. Por supuesto no olvido mencionar la evacuación al pasillo de la mayor parte de los cachivaches del señorito inglés y su vuelta de nuevo al trastero convenientemente organizados esta vez. No es que estuvieran manga por hombro, no sería justo decir eso, pero si es verdad que una vez colocado el mamotreto de dos metros de alto por tres de largo...si hay más espacio "ordenado" para que el trastero luzca mejor. Eso si, no olviden nunca colocar los bultos pesados en las baldas inferiores de la estantería como bien se encargo de repetir hasta la extenuación el caballerete. Creo que esa frase formará parte del grupo encabezado por "los hombres del neardenthal tomabán más fibra que nosotros" pronunciada "luengos" años atrás por el sr Delarge. 

Y para ser bien nacido hay que ser agradecido, de modo que desde aquí doy las gracias al Caballere y su señora María Jesús por el buen día que echamos en su casa, por el excesivo detalle de invitarnos a la comida traída exprofeso de "Altamura" -todo sublime pero el solomillo Boronov digno del más excelso elogio- y como siempre todas mis bendiciones y buenos deseos para que Cervezas Alhambras siga produciendo esos encomiables litros tan bien saboreados en mitad de una ñapa.

Por supuesto después de un trabajo de montaje de esta envergadura, con varios litros de sudor transvasados a las camisetas que memos que un preceptivo y obligatorio duchazo. Un servidor partió hacia casa, vivo prácticamente a tiro de piedra y claro está el sr Utah que tiene su residencia granadina un poco más lejos no tuvo más remedio que ducharse en la residencia del Caballerete y tomar prestado un polo del Real Madrid del citado anteriormente. Que Antoñito currara de forma más que aceptable ya fue una enorme y grata sorpresa. Que llegó un momento en que tenía las herramientas prestas y dispuestas a darlas antes que se las pidiéramos fue una demostración de su progresión en el mundo de la ñapa doméstica -aseveraba el Caballerete- y claro está, para escarnio público un colchonero como él, terminar después de un buen tute de currelo equipando el polo del Real Madrid...está claro que la foto del comienzo del post dice todo acerca de su expresión.

Por último comentar la imagen de la entrega de "mis herramientas" por parte del Caballerete después de estar en su propiedad desde el lejano ya diciembre del pasado año en que iba a montar la estantería en el trastero del piso, incluso antes de hacer la mudanza, por supuesto antes que naciera Albertito...y poco más y hasta Albertito le recrimina verbálmente por la tardanza en la ejecución del proyecto de la estantería. Supongo que también vino al caso de acelerar el tramite de ejecución de la obra el hecho de que estas herramientas son las que llevo en el pánzer. Más bien hasta el pasado diciembre llevaba en el pánzer, con tan buena suerte que el sábado de la semana pasada tuve un percance con el pánzer en plena autovía, a eso de las tres y pico de la tarde, una hora cojonuda de calor granadino y mientras colocaba los triángulos de emergencia, con el jodido chaleco reflectante puesto...me acordaba "tierna y continuamente" de la figura del Caballerete y por qué "caracoles" yo no tenía mis necesarias herramientas en el pánzer. De forma que una vez subsanada la avería, nada importante, tumbarme bajo el pánzer y con mis apreciadas pinzas de presión quitar la única tuerca que aún sujetaba el plástico cubrecarter que armoniosamente iba rozando con el asfalto durante el trayecto. Como comprenderán el sms que le mandé al Caballerete acordándome de él, de mis herramientas y del ultimátum para montar la jodida estantería igual también dió el efecto deseado.

* Gracias...enormes gracias a la señorita correctora oficial del blog por la tremenda pifia del "finalize" con "z". No volverá a ocurrir y sus ojos no tendrán que ver otra pifia semejante a esa. Aunque ruego siga prestando su atención a revisar mi mala ortografía.

Episodios pasados.

Y tanto que pasados...a este paso y termino hablando de las pasadas vacaciones casi que cuando finalice las próximas, si Dios quiere claro está. La de cosas que han pasado y las pocas ganas de ponerme frente al teclado. Aún no entiendo la razón. Supongo que parte de causa será la necesidad de desconectar de todo; partiendo de esa base y teniendo meridianamente claro que hay determinados elementos, causas, seres...en definitiva partes de tu vida de las que no puedes desenchufarte pues al menos de lo posible al menos se intenta. Así que supongo que el no escribir ha sido parte de la maniobra de mi subconsciente para liberar carga mental. Que bien me ha quedado esto.

Lástima el viaje a Huelva que finalizara tan pronto y por causa tan triste. Sobre esto no hay nada más que hablar. Así que el resto de las vacaciones y en su conjunto mejor dicho si considero el haberlas aprovechado bien. La casa no se me ha caído encima eso es cierto, creo que el moreno que supuestamente he cogido -moreno tenue donde los tenues- está claro que es por convertirme en un callejero.

Si entresaco algo de las vacaciones ha sido la vuelta a disfrutar de la ciudad. Es una realidad de la cual nos olvidamos con mucha facilidad que vivir en una ciudad donde en menos de media hora estás paseando confundiéndote con un guiri más por un entorno como es el paseo de los tristes, el Realejo o los accesos a la Alhambra, no está al alcance de todos y desde luego los granadinos no disfrutamos tanto de estas maravillosas propiedades del paseo tanto como quienes nos visitan.

Es cierto que a veces ocurren situaciones curiosas por cuanto en uno de mis paseos casi diarios por todo el casco antiguo, paseos de hora y media mínimo, una de las veces y después de acceder a la Alhambra por la Cuesta de Escoriaza y descansar un momento en la entrada al Palacio de Carlos V dando buena cuenta de mi botella de agua, decidí bajar por otro acceso, esta vez por los senderos que bordean la cuesta Gomérez. Unos senderos-caminos preciosos, atravesando todo el bosque de la Alhambra, con un frescor digno de la suma alabanza por cuanto el bajar de los mínimos 30-33 grados a eso de las diez de la noche -verano infernal este- produce una sensación de paz y claro está frescura -hasta mental- que hacen surgir las ganas de marcarse un cigarrito en uno de los bancos situados en los caminos bajo la luz emergente de la farola vecina al banco. Pues no coño, no pude. Resulta que todos los bancos o más bien casi todos estaban ocupados por parejitas disfrutando de su amor en tan paradigmático rincón para esos menesteres, de tal modo que es lógico pensar cómo coño me iba yo a sentar frente a cualquiera de estas citadas parejitas a marcarme un winston frente a los seres amorosos. Por supuesto en estos casos no me quedaba más remedio que joderme y quedarme sin mi momento de gloria tabaquera y un poco picado por la envidia. Pero bien, Dios provee a los pacientes y al final conseguí encontrar un banco sin seres amorosos donde tranquilamente di cuenta del resto de mi botellín de agua mientras saboreaba un winston...Bueno más de uno porque estuve un buen rato sentado haciendo un poco el pez, esto es sin pensar en nada. Además que conseguí algún triunfo oscuro al ver la cara de jodienda que se les quedaba a alguna parejita buscadora de tranquilidad para verse en sus mutuos ojitos su recíproco amor y encontrarse con un maromo con patillas largas, fumando, con un botellín de agua en las manos y claro está reflejando sus ojos la frase victoriosa de "figurines enamorados...en este puto banco no os sentais".

En serio, lo mejor de estos paseos por lugares tan frecuentados por turistas es que te mimetizas con los turistas de forma que si estás solo en el paseo de los tristes, sentado en el muro del río Darro frente al "hotel reúma"...nadie repara en ello. Lógicamente en una plaza normal no puedes hacer eso porque de seguro que además de mirarte la gente como a un bicho raro es más que probable que mas de tres o cuatro conocidos/as te reconozcan y casi que terminen pensando en qué hará el bicho raro este ahí solo.

Joder pues pensar, descansar, relajarse y distraerse mirando a la gente. Nunca me canso de ver gente. Desde la confirmación del topicazo de la cara de despistados que tienen todos los guiris hasta la enfermiza proliferación de rastas en este territorio capitalino granadino. Yo lo único que tengo en contra de ellos es su absoluta carencia de limpieza, y no lo digo ya por el manojo de esparto seco que tienen por pelos, sino por la más que visible ausencia de higiene.

De todas formas no voy a entrar en uno de mis temas favoritos como es mi cruzada contra las chanclas por cuanto creo que mejor que lo hizo el sr Reverte hace dos sábados en el suplemento del Semanal....es imposible describirlo. Me remito a que lo lean y así verán que no soy el único que piensa así. Ojo que aunque lo fuera no me bajo del carro, pero vamos que ahora con renovadas fuerzas mantendré mi cruzada contra el cutrerío que asola nuestra sociedad.

Que bien sientan, entran y se saborean las cervecitas cuando uno está de vacaciones. Con cual absoluta suavidad pasa el catacroquer por la garganta al saborear un buen Jamenson con cola. Para eso hay que usar las vacaciones para saborear un poco de vida. Pienso que la base de unas buenas vacaciones es reducir nuestro ritmo de vida, bajar las revoluciones e intentar no vivir a la endiablada velocidad a la que normalmente vamos por este mundo, solo con esa simple pero difícil de realizar medida, ganamos la calidad de vida que nos falta en nuestra vida normal. Desde luego estoy de un filósofo confucio de tres pares.

Así que todo más que aceptable en estas vacaciones, hasta las visitas inesperadas han sido muy agradables. Gusta hacer de cicerone-guardaespaldas -con buen propósito aunque igual no idéntico resultado...por lo menos en cuanto a las explicaciones turísticas- pero ojo, con contrastada profesionalidad a la hora de escoger los buenos bares del tapeo céntrico granadino. Para eso hay que reconocer que pocas autoridades hay del calibre del Maestro y este que les escribe en materia "barera" como dirían por el norte. Además y centrándome un poco, al menos espero que valiera sino para compensar -porque para eso no hay nada que yo pueda hacer- al menos si para enderezar mínimamente la retorcida e infame acción que hace un tiempo cometí. Así lo espero y público lo hago.

Y coño...que en tan buenas cosas gusta uno de extenderse y describir y joder...que se acabaron las vacaciones. Normalidad...vuelta a la normalidad, a los atascos, a la invasión de la ciudad por parte del jodido cinturón, a las prisas, el trabajo, los problemas y...toda esa serie de elementos, circunstancias, pensamientos y seres que hacen que la vida nos haga correr por este mundo de forma tan alocada e insípida.

*se agradece por anticipado correos o comentarios donde se denuncien las posibles y probables faltas ortográficas y gramaticales.

Otro día si eso cuento más...y si no pues ahí queda la cosa.

Vale!!! Otro vídeo...pero os pido por favor que le echeis un vistazo...una maravilla.

De festivales y músicas clásicas.

Pues sí, ayer domingo allí estaba yo que normalmente soy una seta cuando toca domingo como día de la semana, pues a eso de las nueve menos poco de la noche -noche es un decir- me desplacé al Palacio de Carlos V, dentro del recinto de la Alhambra. Por cierto que con el síndrome de seta que arrastraba por ser domingo no tuve más remedio que coger el pánzer y dejarlo en la entrada del Manuel de Falla, cerca de la Alhambra para quién no conozcan estos lares. Por cuanto a la vuelta ni tenía ganas de pelearme por un jodido taxi ni aún menos pretendía sentirme cual gallina ponedora de huevos en una jaula-mini-bus-empetado. Mucha gente y muy variada la que acude a estos eventos granadinos. El festival de música y danza de Granada, uno de los más antiguos de España, aquí les pongo los enlaces a su web y en la wikipedia, además de por su prestigio mucha gente acude por el simple hecho de darse pisto; esto es farolear a más y mejor.

De modo que nos podemos encontrar con el típico guiri -turista extranjero- en pantalón corto, chanclas y mochila sucilla...hasta la repelente señora ataviada con vestido hortera de boda y hasta cierto punto cabreada porque los veranos granadinos no son adecuados para las pieles que sino se pone los zorros de seis mil euros que se sacó de abrigo y no luce lo suficiente, claro que no pierde la esperanza de un frente frío granadino de mediados de julio para poder ponérselos delante de tanta gente. Mucho socialdemócrata por supuesto, empezando por el presidente andaluz Liñán; alguna señorita muy mona, muchas juventudes del PP y del PSOE igual de pijos e impresentables y una dosis de conversación aburrida que llegaba a mis oídos para atontarme aún mas con el calor reinante. Porque esa era otra, es raro que en la Alhambra y a esas horas hiciera calor, normalmente se levanta una brisa de lo más agradable y ayer parece que hasta el aire se olvidó de pasar por el castillo rojo. Menos mal que había un catering muy molón donde pudimos habituallarnos de birra y de medias noches de jamón york y queso; obviamente después de robarnos en cuanto al precio, bueno a mi no, a mi primo Manolo que fue quién acoquinó. Total que todo más o menos bien, por aquello del tema de no saber si habría ceniceros. No voy ponerme a tirar colillas en el monumento que da de comer al sector turístico granadino, pues no me llevé tabaco y a la hora y pico de estar ahí, con dos birras encima y algo de aburrimiento, pues tenía unas ganas de echarme un pito inenarrables. Con la historia de echar una "desbebida" antes de entrar al concierto y de camino a los servicios hice una visual o lo terminator a ver si localizaba a alguna o algún fumador para mendigar un pitazo. Pero yo no estoy hecho para eso y cuando seleccioné a mi patrocinador de humo este resulta que me enseñó el paquete vacío diciendo que terminaba de encenderse el último. El último tenía que ser -pensé yo...no de manera muy correcta- pero bien, vencí el cabreo y la abstinencia con el mejor tratamiento que tenía a mano, ir a los baños, echarme un par de "gañafás" de agua en la cara, una desbebida -como dije antes- y mi mejor cara para entrar al concierto. 

Así que llegó la hora de entra y allá que entramos; teníamos entradas para la primera planta, que según dicen es donde mejor se aprecia la impresionante sonoridad del Palacio de Carlos V, y nada...a ver a Daniel Barenboim con su Staatskapelle Berlín interpretando la sinfonía número 4 en  mi Bemol mayor, "romántica" de Anton Bruckner. ¿Qué les puedo decir? De primeras que sesenta y ocho minutos de disfrute. Totales no, todo hay que decirlo porque algún pasaje era un poco pesadete para mi gusto y para mi cansancio acumulado a esas horas de la noche de mi domingo setero y me costó creo que tres ataques agudos de soñarrera salvados con medidas extremas versadas en convertir el programa de la velada en un abanico revolucionado...hasta que me salió volando hasta el suelo. En un posterior ataque estuve estudiando pasmosa y tranquilamente el movimiento de mi pie y en el último y refinitivo ataque de atontamiento...no tuve más que dar un par de cabezazos rápidos vencido al sueño y mirando a ver si se habían percatado mucho de mis lapsus de atención musical al evento.

Pero bien, de todas formas comento que en mis momentos de lucidez -que fueron la inmensa mayoría de la velada musical- además de prestar la atención debida a cien músicos y un director de fama mundial, también presté un poco de atención sonora a la gente que me rodeaba y que también combatían muchos de ellos el efecto tranquilizador y casi soporífero de la música...con suspiros, cambios bruscos y sonoros del cuerpo en la silla correspondiente, traqueteo constante de los zapatos en el suelo de las gradas y demás movimientos varios destinados todos a no pasar la soberana vergüenza de soltar un sonoro y vil ronquido en mitad del evento. 

Y digo, como todo en esta vida -sobretodo lo bueno- se terminó, hasta que no dejé al pánzer durmiendo el sueño del guerrero en el parking y yo de vuelta a casa...justo cuando salía de la puerta del aparcamiento....pues entonces me fumé un cigarrito...recordé la música y me gustó mucho...muchísimo lo que había escuchado. Qué lástima que no me dejaran echarme un pitazo...también reconozco que no es el lugar más adecuado un monumento de casi quinientos años como es el Palacio de Carlos V -quinto de Alemania y primero de España- pero bien. De vez en cuando una salida y desplazamiento en domingo no está mal para una seta como yo. Eso si, esta mañana y después de tres noches de poco dormir, viernes y sábado de nocturnerias y ayer de nocturnerias pero "fisnas" dejaron como resultado que esta mañana sinceramente...yo no podía considerarme una persona. Esta noche y después de unas tres horas -discontinuas claro está- de siesta...ya vuelvo a sentirme humano.

Tengan buen comienzo de semana.

* como denota la calidad de las imágenes, las dos primeras fotos están realizadas con mi pericia habitual en el mundo fotográfico y claro está con la supercámara de mi nokia 6555

Havana Club y el teléfono rojo

Pues si, leídas ambas noticias en El Mundo. Para un apasionado de la historia como yo, el tema del embargo de EE.UU a Cuba nunca deja de producir noticias y hechos cuando menos curiosos. Ahora resulta que Cuba y los americanos están de litigios por la propiedad de la marca Havana Club. Y es que los americanos no pueden satisfacer su sed de ron con la marca Havana Club, más que nada porque forma parte del bloqueo de productos cubanos y viceversa entre ambos países desde la época de Kenedy. Si leen la noticia verán que encima están de cuestiones de propiedad legal de marca -algo muy americano y poco comunista-cubano- litigando dentro de la justicia americana ambos países. De primeras si mola que todo se hace muy legal. De segundas sigue molando que así uno se entera que esta marca en EE.UU pertenece a Bacardi Usa y que la marca Havana Club cubana tiene que ver obviamente con Cuba y su gobierno y con la francesa Pernod-Ricard. Vamos que hasta los gabachos están metidos en esto. Desde luego da para tema de película. No digo una gran superproducción, pero al menos para este tipo de películas baratunas siempre sería un tema más ameno que los bodrios que Antena 3 nos mete los fienes de semana a medio día de los típicos "basados en hechos reales" con malos malísimos vecinos, divorcios, secuestros y demás aburrimientos, eso si, muy propicios para pillarse la siesta del fin de semana.

No es tema de coña, aunque no sé el porcentaje de ron que consumen los yankes, está claro que esta gente le mete bien a la botella. Y es probable que la gente de Havana, tantos los unos como los otros quieran meter esa marca en territorio de Obama para sacar tajada. A mi esto, en realidad ni me va ni me viene, más que nada porque yo soy más de whisky, y muy fiel a las marcas. Una vez que ya poseía independencia económica pasé del dick normal al dick ocho años y hará un par de años o quizás tres me pasé al Jamenson. Por lo tanto las disputas politico-económicas sobre el ron entre cubanos y americanos me las trae al pairo, aunque eso si, son bastante entretenidas. Desde luego es verdad que si me pongo un poco a cabilar...pues sería una putada que terminara por separarse el Reino Unido, que Gales, Escocia e Inglaterra tiraran cada una por un lado y esto afectara al libre y necesario comercio de whisky. A ver, si la cosa fuera a peor pues volvía a consumir licor español y me quedaría con el Dick. Por cierto que les pongo el enlace de la wikipedia hablando del whisky, su historia y demás. Muy interesante. Al final es curioso como hasta en las bebidas influye el tema político.

No hay más que acordarse hace un par de años o así con la historia del boicot a los productos catalanes y el tema de comprar menos cava en navidad. ¿Resultado? Pues los catalanes con un mosqueo de cojones porque sacaban menos pelas con las botellitas de espumoso y unos tíos que nadie conocía de Extremadura poniéndose las botas porque de no conocerlos ni en el pueblo de al lado, a media España le dió por tomar cava Extremeño o espumoso extremeño. Ruego me disculpen catalanes y extremeños por mis mínimos o conocimientos de enología pero lo siento, yo soy más de birritas y catacroquers. Por cierto que desde aquí animo a todo el mundo a buscar, localizar, abrir y consumir una botella de Alhambra 1925...sin que me pierda mi pasión granadina es unas de las mejores cervezas a consumir. A ver joder, que estamos en crisis y hay que apoyar la economía local. Además que no los engaño ni un ápice al comentarles la apreciable calidad de esta birrita granadina.

Total que sigo con los americanos, también leo en El Mundo que nuevamente tenemos comunicación con EE.UU, o más bien que nuestra Moncloa nuevamente tiene línea directa con la Casa Blanca. Porque resulta que con el evidente mal rollo que había entre Zapatero y Bush pues este último le cortó además del saludo...hasta el teléfono. Por partes me estoy imaginando a Zapatero en su despacho mirando a esa mesa del rincon con un teléfono que no suena, que no da la señal y que siempre espera que suene y ese "ring" nunca llegaba. Coño pues claro, cómo carajo iba a llegar si habían cortado la línea. Ya sigo... según leo en la noticia tienen que venir unos señores técnicos americanos a reestablecer la comunicación. Espero que sean más espabilados y mejores profesionales que los de telefónica y nos nos jodan la marrana a la hora de conectar el cable y termine Zapatero hablando con el presbítero de la iglesia evangelista del séptimo día y aguantando una sesión de telepredicador por teléfono, porque han cruzado líneas en la instalación.
Dios quiere a España hermano!!!
Zapatero di amén... -y este por no joder la buena relación seguro que lo dice-
Amén hermano...todos somos hijos de Dios...porque Dios quiere que todos seamos negros.
A estas alturas que el CSIF y Pepiño Blanco por otro lado están pensando pigmentar la piel de Zapatero para su próximo encuentro con Obama.

Claro que aún sería el colmo que después de llegar esos técnicos americanos...nuestro presidente estuviera esperando la llamada de Obama y al final y como a eso de las tres y media de la tarde le jodieran en mitad de la comida con que está sonando la línea directa y restablecida con EE.UU y al coger el teléfono alguien le dijera...
-Buenas tardes señor Zapatero...¿es usted el titular de la línea? Mi nombre es Zuleyma y le hago esta llamada para ofrecerle la nueva tarifa de Orange para llamadas internacionales....

Que no es coña ni me paso tres pueblos. Tal y como se trabaja actualmente, y no solo en este país sino en todo el mundo, hay demasiado chapuzas por metro cuadrado para que la cosa salga bien. La prueba está en la crisis mundial que tenemos encima.

Duerman bien.