La playa...horarios establecidos para un buen uso. Crónicas Conileñas. Capítulo 1.

Cuatro días de playa por los alrededores de Conil...y Conil mismo dan para mucha temática.

Decir que no me gusta la playa no es exacto. No soy playero, supongo que en esto interviene que yo he sido de veraneo en la montaña. El no gustarme las aglomeraciones y ser un amante de las comodidades. Entiendo a los amantes de la playa, especialmente a todos aquellos que durante el resto del año no tienen otra que dividir su vida entre el trabajo, el trayecto de casa al trabajo y aún más si ese trayecto incluye dejar a los niños, el centro comercial y alguna escapada al centro de lal ciudad por dar un paseo A casa de la suegra por no haber otro remedio e incluso que sus vida amorosa no sea más que un trayecto. Así es lógico que la estabilidad continua de la playa les parezca un tratamiento antiestrés del carajo. 

¿Qué se hace en la playa? Jugar a las palas, jugar con la pelota, jugar con el móvil, jugar a mirar  a las nenas, darse vuelta y vuelta, bañarse, un garbeo al chiringuito y poco más. Dormir la siesta también, pero no es lo suyo, no lo aconsejo; la siesta se duerme en un sillón, en un sofá, en una cama, con aire acondicionado si es posible, incluso en una tumbona...pero en la playa, con arena, gente que pasa, gente que hace ruido, ruido que hace el agua...ruido es ruido. No, no es el lugar más aconsejable.

A todo esto tengo que descubrir mi identidad de playero...y es que soy un manatí blanco. No soy un fideo, mi color de piel dista de ser remótamente moreno y tanto por recomendación médica como por iniciativa propia...el Sol y yo no llevamos una buena relación. Me gusta el calor pero no el sol. Bien, lo cierto es que este año incluso he abandonado mi papel de manatí blanco para convertirme en el buda blanco playero.  ¿Y eso por qué? Una vez escuchadas las descripciones que sobre el tema hicieron tanto el Maestro de las Buenas Maneras como el amigo Giuseppe...con la gorra, las gafas de sol, sentado y con las piernas cruzadas y ese color blanco mortecino que luzco...era un verdadero buda blanco entre nenas tremendas y morenas y señoritos lagartos achicharrados. 

Dicho lo cual si mantengo que me gusta la playa...pero con moderación. Como todo en esta vida, menos conducir, el atleti, las señoritas....España, la trilogía del Anillo y poco más, hay que tomarlo con moderación. Hay que respetar unos horarios de playa.  Señores, no vivimos en playa, no nos hemos empadronado en la playa y no...no pensamos instalar nuestra residencia en la jodida playa. El abuso no es bueno, la moderación playera si. 

Un horario aceptable, relajante, tonificante y que incluso aleje el espectro del estrés...es el siguiente.

- POR LA MAÑANA. Dos horas de playita, de once de la mañana a una o de doce a dos. Tiempo suficiente para jugar a los distintos juegos playeros, tomar el baño, leer los periódicos varios, llamar por teléfono, no parar de admirar señoritas de buen ver...y puerta. Al chiringuito a comer, al hotel a comer, al restaurante a comer o a cualquier bar a comer. Por supuesto si estamos en una única jornada de playa y el presupuesto no da para mucho...pues se admite el comer en la playa, pero solo si es para una jornada, no pernoctamos en las cercanías de la playa o aún pernoctando cerca hemos escogido un día. Un jodido y solitario día para estar las horas completas playeras. Hago notar aquí mi contrariedad sobre este último parecer pero me avengo a recogerlo porque un día es solo eso. Un día. NO dos, ni tres. Ni dónde vamos a parar con treinta y tres.

- POR LA TARDE. Dos horas de playita...si nos dan la brasa igual tres. De seis a ocho o de siete a nueve e incluso de seis a nueve. Nuevamente esto está prescrito para aquellos que residen en costa y cercanías...esto no es necesario practicarlo cuando solo es una jornada -larguísima- playera. Lo dicho, después de comer, del café, del pacharán o copichuelo a elegir. Se duerme la siesta. Repito; se duerme la siesta. ¿Y dónde mejor? Por Dios, aprovechemos el progreso que tantas vidas y malos ratos ha costado a nuestros antecesores. Ante todo en habitación climatizada. Hoy día, gracias Dios nuestro país es una gran potencia turística y hostelera. Toda habitación tiene como mínimo su split de pared, da igual en este caso que tenga tecnología inverter o no....y acondicionamos nuestra siesta a esos veinte y cinco gradines tan gratos para dormitar. En la playa no se duerme, se mal duerme. Por supuesto se puede sustituir siesta por tertulia. Pero no en la  playa, en chiringo y bien regada la tertulia con bebidas e hielo. 

- Y PUNTO. Por supuesto la playa tiene que estar equipada con acceso pavimentado hasta el inicio de la misma, duchas y establecimiento hostelero -si es chiringo mejor que mejor- a menos de cien metros del lugar. Calas, riscos, playitas hipis y demás...solo de visita y la estancia no puede ser mayor de dos horas, a lo sumo tres. Porque qué coño hacemos en una cala. Vale de primeras ver a las señoritas de buen ver, bañarse y....volver a ver a las señoritas de buen ver; marcarse otro bañito....este preceptivo para disminuir el calentón; y....¿qué más? Me apetece leer el periódico...coño pues no hay quiosco. Me apetece un polo flash...tres cojones iguales al periódico. ¿Una birra? Pero no una birra de nevera con arena...una birra en vaso, apoyado en la barra sino puede ser sentado. Joder es que resulta que esta cala pierde su encanto si nos ponemos así. Pues vale, no nos ponemos pero nos vamos, pues con ese equipamiento una persona civilizada no puede aguantar más de tres horas en semejante agreste lugar. 

Recordemos que no somos tortugas que van a desovar a la playa, ni cangrejos en busca de bichitos entrerrados en la arena...ni marineros que pisan tierra después de meses. Somos los mismos que nos quejamos si el bar donde siempre vamos no le funciona bien el aire. Si en el carrefour hay tanta gente que ni quedan carros -como si estos fueran sombrillas-  odiamos el terragal que se nos mete por el balcón de la obra que nos están haciendo justamente frente a nuestra casa pero si disfrutamos de tener hasta en la última molécula de nuestro cuerpo una jodida partícula de arena de playa adherida. Hay que salir disparados del super para que las tapas de embutidos no se pongan calentorras...pero si disfrutamos de un  engorroso salchicón calentorro y sudado hasta la extenuación...y todo ello...todo alimento y bebida ingerida...bien aderezado de arena. Todo lleva su poquito de arena. ¿Un poquito de arena en la birra...pisha?¿Y en el jamonsito...pisha?....Unas puntillitas???!!!!! Puñales...que clavaba... Coño esto es puto chill out. Bueno pero eso será otra historia.

* Fue Bob el balón el que ingirió las birras Skol
* El surfista de la foto a lo Dylan McKay es el señorito Jiménez.
* Los capítulos de las Crónicas conilenses continuarán y ya anticipo que en ninguno de ellos saldrá ninguna imágen de este que escribe por no hallar ninguna lo suficientemente honrosa u honorable como para demostrar mi paso por la playa.

A oscuras y rodeado

Tarde de verano dominguero en casa. Respetando mi precepto sobre limitar al máximo mis movimientos y demás actividad en estos días de domingo, lo cierto es que desde ayer vengo pensando en escribir un post. Terminando el mes y viendo claro que el calor no acompaña a la lucidez creativa, también es cierto que el acostarse casi en los mantos del amanecer tampoco es complice de  la creación literaria. De todas formas hoy si combato el calor y el penar por la extensa noche anterior de copejos con este post.

A todos nos ha dado alguna vez un apretón en la calle, o más de uno. En mi caso las veces que me ha sucedido esto o las más veces siempre lo he resuelto gracias a los excelentes y limpios servicios del Corte Inglés o del Hipercor. Nuevamente marcando también las diferencias en estos temas respecto a otras grandes superficies. Pero bien, ocurre también que el jodido apretón puede surgir de mala manera a horas en las que estos oasis de la higiene -en cuanto a servicios públicos me refiero- están ya cerrados. Algo así sucedió ayer.

Siendo conciso porque el amigo Ignacio siempre critica el excesivo tamaño de mis post costumbristas, diré que estaba en su compañía y en la del amigo y compadre Navarro. ¿Dónde? En las Titas, disfrutando de unas birras al relativo frescuelo que da la situación de esta terraza a la vera del río Genil dentro del paseo del Salón y participando en una de nuestras interminables conversaciones sobre automóviles, dispositivos móviles y la situación del país, todo ello aderezado con algún conveniente reclamo por parte del descubridor de los buenos andares o el buen lucimiento de alguna señorita que cruzara por el lugar. Apreciando el momento en suma.

Y he aquí que se presenta el apretón. El porqué no viene a cuento ni es asunto para ir aireándolo aunque diré que algo tuvo que ver la alta ingesta de migas a la hora de comer. De forma que el proceso de digestión fue más largo de lo normal, presentándose de esa forma el apretón. ¿Qué hacer? Por supuesto solucionar el problema de forma urgente. De modo que me dirijo hacia los servicios de estas maravillosas instalaciones hosteleras. Buen baño de caballeros, amplio, cómodo y limpio; así es que presto y dispuesto entro en materia. Y en esa estaba cuando se apagó la luz. Si, resulta que este baño está equipado con luces que entran en funcionamiento cuando detectan el movimiento de algún meón, cagón o vaya a saber usted que tipo de artista que entre al baño. El problema está en la diferencia de tiempo necesario para una deposición aceptable y una simple visita al urinario porque el temporizador de la luz del baño está calculalo para lo segundo no para lo primero, de forma que en llana expresión te quedas a oscuras en mitad de la cagada.

Bueno tampoco hay que alarmarse, primera opción intentar conseguir luz, para ello uso el movimiento de brazos para reclamar la atención del dispositivo detecta movimiento y liberador de luz, hacer que repare en mi presencia y vuelva a darme la claridad suficiente para no dejarme oscuras en tal mal momento. Yo solo sentí vergüenza ajena de verme sentado en mi cabina de inodoro moviendo los brazos casi como en un precario baile de sevillanas entre el detector de movimiento y yo. Nada. De modo que opté por concentrarme en acortar el proceso de la deposición pensando en la posición tan expuesta a peligros varios que pudieran surgir. A oscuras, con los pantalones por las rodillas, dando gracias a Dios porque el portarrollos contenía el más que suficiente papel y preocupado por situaciones peligrosas que podrían suceder.

Pero todo terminó; para bien claro está. De hecho cuando estaba ya en el proceso de lavarme las manos entró un padre con su chaval y le dijo que entrara en una de las portezuelas guarda-inodoros dándole instrucciones al chico que se limpiara bien y se lavara las manos después, mientras él volvía a la terraza. Tentado estuve de avisar al pobre chaval -unos siete o diez años más o menos- ...tendría que enfrentarse a la terrible y peor sensación de quedarse a oscuras, solo...en el servicio del bar mientras su padre no estaba allí para alzar la mano y conseguir que el maldito detector...volviera a dar luz. Ingrata experiencia la que tuvo que pasar el chaval.

Who Wears Short Shorts...crónica de un sabado de tapas.

Buenos días...en realidad buenas tardes por la hora que manda en el domingo. Bien, ayer convine con el Maestro de las Buenas Maneras hacer un post sobre los Short Shorts; sin lugar a dudas la estrella de la temporada de verano en cuanto a vestimenta de las señoritas .

Conforme que todos los años por verano hemos contemplado la agradable visión de una lindísima señorita vistiendo unos short shorts...pero este año sin lugar a dudas es la prenda femenina del verano. La tarde de ayer en el quiosco de las Titas apreciando el buen lucir de los short shorts que vestían las damiselas, por cualquier calle de Granada, en todas las terrazas...lo dicho. La prenda del verano. Este verano a las señoritas les gusta llevar unos short shorts...Yo encantado por supuesto. Por cierto, los caballeros mejor vamos en pantalón largo, el pantalón corto es para bañarse -en tal caso lo llamaremos  bañador- hacer deporte, o estar cómodo en casa. Admito una excursión rápida en pantalón corto a comprar el pan o el periódico e incluso transijo con una birrita rápida debajo de casa por aquello que te han avisado en un visto y no visto. Comprendo que en la playa se use el pantalón corto todo el día. Pero en el interior y más concretamente en las ciudades solamente en los preceptos enunciados. No pensaba añadir el tema de las chanclas pero no puedo perder la ocasión de insistir en que los caballeros no llevan chanclas. Solo para salir de la playa-piscina. Con cierto reparo el uso de las chanclas en zona de playa lo admito también. A partir de ahí calzado cerrado...y cuando menos sandalias.



Nunca se sabe que situación puede requerir de una buena patada, salir por pies -nunca mejor dicho- incluso atravesar algún tipo de piso-suelo no muy recomendable y el hacerlo en chanclas imposibilitaría cualquier acción de este tipo. Siempre hay que estar preparados.

Nada más....si acaso mostrar mi creciente miedo a la proliferación de la "tapa moderna" en bares. Cada vez que veo esas tapas bebibles, esos diminutos cacitos de porcelana llenos -si es que se puede utilizar este adverbio- de esas nuevas mixturas...tengo auténtico pánico a perdir desde la carne en salsa con patatas, huevos rellenos de atún y tomate, pisto en todas sus variantes. Desde aquí aviso a navegantes sobre la forma de detectar estos locales. Casi siempre los camareros llevan mandil y uniforme muy "modemno" -nótese el uso provocado de la "mn"- Por cierto que hago mención desde aquí al pisto con longaniza y morcilla que degustamos de tapa en el bar "Las tapas de valenzuela"...y no olvidar un buen lomo con tomate...en pan de viena que consumimos con un buen tubo en la tarberna "El Carburo"...añado que la hamburguesa también recogió todos nuestras alabanzas.

Nada más...Who wears a Short Shorts?

El oktoberfest granadino.

Cojonudo que lo pasé ayer en la oktoberfest de Granada levantada dentro del coso de la plaza de toros granadina. Ni corpus, ni día de la cruz, ni feria de abril ni historias. Buen ambiente, mejor comida sublime la cerveza, espectaculares las señoritas -en especial la cantante -coupletista en palabras del amigo Giuseppe-   y ni que decir tiene que las típicas canciones germanas, el syrtaki griego, Tom Jones, beatles...hasta el libre de Nino Bravo...pero nada como la banda o cojunto musical muniqués que amenizó la velada con buenas canciones y mejores bailes a cargo -vuelvo a repetir- de la guapa y grácil coupletista.

birras de buen trigo

Si, grande la fiesta y el jolgorio...si algo tenemos los granadinos y todos los que frecuentan nuestras tierras es la rápida capacidad de adaptación a cualquier jolgorio. Claro a todo esto colabora las grandes e ingentes dosis de buena birra alemana consumida. Todas mis bendiciones y alabanzas a la rubia de trigo muniquesa.  Dos litros consumidos de buen cordial de semilla de trigo aderazada con unas salchichas al estilo de Munich con mostaza, choucrut y puré de patata. Todo genial y bien rebajado luego con un excelente mojito.

buen ambiente, ningún inútil dando la lata. Exceptuando a un petardo que se subió a uno de los bancos y debido a su mala coordinación provocada por la ingesta de birra...se pegó un santo ostión digno de marcar la tabla con sus piños. Buena cosa este método para dejar de hacer el imbécil.

Lo dicho, hasta el 22 de mayo que estará esta superfiesta alemana. Desde luego que solo es una pequeña imitación del gran oktoberfest de Munich, por cierto que faltan 124 días para el evento. Un poco de justicia divina y suerte para ver si es posible que acuda...jejejej. Ya digo, por ahora la pequeña muestra granadina una grata experiencia. Yo...ya saben me tira más este tipo de fiesta que la típica andaluza. Un pato fuera del agua sería yo en la feria de abril...y un pato nadando en cerveza, bailando y disfrutando fui ayer.

aspecto de la carpa casi a ultima hora

* un único "pero"...pelín caras las salchichas, los codillos y costillares. No todo va a ser perfecto.
* el vídeo está rodado obviamente por un servidor. Participantes principales..el amigo Giuseppe, el maestro de la buenas maneras y un servidor.

Un domingo cualquiera

De un fin de semana cualquiera añado. Aunque en realidad me he salido de mi rutina dominguera de estar en plan seta en mi casa. Hoy es el Barca-Madrid y aunque a los dos les pueden dar siete tiros, qué carajo para eso es uno atlético, pues he ido al bar a verlo. Estos partidos son de bares, ni siquiera de casas de amigos para verlos. Ganan muchos enteros estos encuentros cuando además te fijas en la gente del bar. De entrada comento que el partido era a las siete y que en previsión que las mesas estuvieran ocupadas-reservadas he quedado con el amigo Giuseppe para echar una café a las cinco y media -hora y media antes del partido- y pillar mesa. Y menos mal que hemos hecho esto porque cuando hemos llegado, las mejores mesas estaban ya con su servilleta de reservadas, por cierto que me recuerda esto un poco a el tema de plantar las sombrillas en las playas, y lo dicho al menos hemos cogido una con una orientación decente para ver el fútbol. El partido ha merecido la pena verlo. Vibrante y emocionante y además aunque no hubiera sido así, siempre se puede uno distraer estudiando a los convecinos de partido. 

De entrada me ha llamado la atención una parejita muy joven que ocupaba una mesa cercana a la nuestra, la chavala se ha sentado, el noviete le ha traído una coca-cola light y ha sacado una carpeta con apuntes y se ha puesto a releerlos...Supongo que a la chavala no le molesta mucho ir con el novio a ver el fútbol, si se aburre pues se pone con los apuntes y además, de esta forma complace al colega y así lo tiene contento y dispuesto a hacer lo que ella quiera. Maquiavelismo puro y duro. Eso si, cuando ha empezado el partido la he visto interesada en el evento, así que deduzco que la novieta es futbolera. 

Por supuesto estaban las mejores mesas ocupadas por los auténticos parroquianos del bar, gente entre los cuarenta y muchos y setenta y más...disfrutando del partido, soltando disparates y conceptos futbolísticos como auténticas autoridades en la materia, que a fin de cuentas lo son. Alguno se habrá fumado el cigarro que en casa ni se piensan en permitírselo e incluso me atrevo a asegurar que ese copejo tampoco entra en las recomendaciones del médico, pero claro está un Barca-Madrid permite esas licencias. 

Mucho estudiante universitario, cosa que da que pensar si es o no época de parciales y aunque así lo fuera, dejar de ver un Barca-Madrid no lo tolera ningún estudiante futbolero así que se juegue quinientos créditos. 

Dicho esto hay costumbres que no cambian, como aquellos que llegan a la hora justa y aún intentan coger mesa, pues no señores, cuanto toca partidazo hay que venir con tiempo. Me llama mucho la atención como utilizan como último recurso el examinar casi con lupa a los ocupantes de las mesas a ver si encuentran a algún conocido y así ya tienen dónde sentarse. Aunque mal planificado porque aún cuando contáramos con la suerte de encontrar a conocido en mesa...no reparan en la escasez de sillas, de modo que no les queda otra que aguantar en pie y cuasi firmes al lado de la barra. Y digo bien al lado porque la barra en si también está ocupada, de modo que les queda estar con el vaso en la mano, la tapa comida con urgencia porque todo no se puede sostener a la vez durante mucho tiempo y con la incomodidad por compañera durante el partido. Y todo por no bajarse antes al bar, y todo nuevamente por no escuchar a la señora si hubiera bajado antes con la frase "te falta tiempo para irte al bar, para eso si hay ganas...de colocar el cuadro ningunas...y de ir a casa de mi hermana menos".

También están el grupito de señoras con buena mesa, que no prestan mucha atención al fútbol, más que de mediana edad a fe mía, y dicho sea claramente no sé que carajo pintan ahí, a no ser que estén a la caza de señor y qué mejor campo para recoger que una cosecha de señores en bar en día de partidazo de fútbol. Claro que también está la posibilidad de ser su domingo de cafelito y ni fútbol ni no fútbol le va a estorbar a ellas para su cafelito y cháchara correspondiente. 

Hablando ya del bar en si mismo, en estas ocasiones de mucha gente, las tapas a lo fácil. Bocaditos de sardinas con mahonesa, tortilla de patatas con aceitunas, bocadito de atún con tomate, pescado frito...esto es tipo merluza pescanova, vaya que sabes que es pescado congelado, polyester lo llamo yo, pero que en realidad no sabes qué coño de pescado es. Eso si, con tanta gente las consumiciones se abonan antes de retirarlas de la barra, cosa normal que hay mucho caradura. Por cierto que en estas lides abunda el caradura, pero no el que he citado antes, sino el que es de la hermandad del puño cerrado. Ese que ve una mesa con conocidos, se sienta con ellos, cada uno paga una ronda y no sé como siempre se apaña para no pagar ninguna. En realidad todos lo tienen ya mas que detectado y todos cuando el no está delante siempre dicen que el día menos pensado le sueltan una fresca del tipo "Antonio coño a ver cuándo acoquinas tu una ronda", pero luego se queda en agua de borrajas, se limitan a echarse miraditas de tipo "ya está aquí el gorrón este" pero punto en boca. Yo creo que este tipo se da cuenta de la situación, pero vergüenza debe de tener poca o ninguna y aparándose en el refrán "dame pan y dime tonto" pues se saca siempre sus birras o vinos gratis mientras ve el fútbol. ¿Quién es el tonto entonces?

Y con frío, cosa que se nota cuando alguien tiene la buena idea de abrir alguna ventana para que entre el ansiado oxígeno que brilla por su ausencia ya que la atmósfera del bar carece de él. En su lugar hay humo de tabaco, maldiciones a los jugadores y demás teorías futboleras sobre la colocación en el campo de los futbolistas.

Por cierto que llueve, por fin llueve en mi Granada, falta hacía. Meses sin llover además de este otoño veraniego que hemos tenido. Hasta yo con mi permanente alergia al frío me encontraba raro pasando calor en noviembre. No sé si es el manido cambio climático porque hay gente más mayor que dice que esto a veces pasa por estas fechas...en cualquier caso sea lo que sea, cada estación tiene su tiempo y calor fuera de fecha no es bien recibido, o al menos el cuerpo no lo tolera bien. Estamos hechos a la temperatura que toca en cada época del año y estos trastornos -causados o no...o relativamente normales- no casan bien con nuestro organismo. Joder parezco de "La salud es lo que importa".

Poco más, mañana lunes, esta semana la tengo más cortita porque me apunto los dos últimos días laborales como vacaciones y me fabrico un superpuente de seis días. Cojonudo, ya me lo digo yo solo. Así que tengan, o mejor, tengamos todos buena semana que falta nos hace.

* Las fotos son todas producciones mías de este "finde". Las primeras son del Pub Ojáncano, servicios y parte trasera de la barra. La siguiente no es de este "finde", concretamente es del jueves, en las Bodegas 3M y era digna de fotografiar la media ración de surtidos ibéricos que fue consumida. La foto del pánzer es en Moclín, frente a la Iglesia que hay dentro del castillo del municipio y las otras dos...pues obviamente de "lloviendo en Granada". 

De ñapas en equipo.

Prólogo

¡Que cara de lástima tiene el sr Delgado! Un colchonero como él y con un polo del Real Madrid, es lógico la tristeza que expresa la foto.¿Cómo se llegó a esto? Comenzaré la historia como se debe, por el principio...

La ñapa.

No de tapas, de ñapas. A ver si aquí la gente se va a pensar que estamos todo el día de birritas y tapas. Bien que nos gustaría pero no...no es posible. Y este fin de semana tocaba ñapas, para ser concretos en el trastero del caballerete había que montar una estantería metálica de tres cuerpos, catorce baldas y "cienes y cienes" de tornillos, tuercas y arandelas para dar forma y estabilidad a todo ese entramado. Para ello además nos reunimos el Caballerete, un servidor y el sr Delgado que había venido desde Algarrobocop hasta aquí y convenientemente fue alistado para el evento a modo de peón. Tuvimos dos bajas laborales incluso antes de comenzar la obra por cuanto los dos andreses, esto es el Maestro -metido a navegante de barcos en pantanos madrileños...no puedo contar más-  y el Traficante de armas sirio convenientemente se habían marcado sendos eventos -cada uno por un lado pero coincidentes en escaquearse- para no currar como se les era requerido.

Así es que la tarea había que iniciarla y concluirla dentro de los plazos asignados en el proyecto de obra y ejecución de la construcción de estructura metálica contenedora y organizadora del espacio para colocación de cajas vacías y pocas llenas del entorno denominado trastero "propiedad" del caballerete.

Plazo de ejecución; una mañana aproximadamente.

Visado y revisión de la obra a cargo de; la señora del caballerete.

De modo que como dos buenos currantes el sr Delgado y un servidor habíamos quedado a las diez de la mañana en casa del promotor de la estantería y previamente nos marcamos un buen cafelazo a eso de las nueve y media en la cafetería Flor y Nata de Calvo Sotelo -avda Constitución actual- y prestos y dispuestos con nuestro café con un buen winston nos dirigimos al domicilio del caballerete.

Para las diez y media ya estábamos en el tajo, para las once objetivamente éramos surtidores de sudor. A eso de casi las doce echamos el primer cigarrito colectivo, solo cinco minutejos de parada -como buenos currantes- y nos ponemos ya en las una y pico cuando el caballerete viendo la auténtica deshidratación a la que estábamos sometidos se marcó un kit-kat con un litrillo fresquito de birrita y unas galletitas-peces-salados, por supuesto nos marcamos otro cigarrito y si, prestos y dispuestos nuevamente al tajo. La obra quedó finalizada y bautizada, con birra naturalmente, bien entrada la hora de comer de los españoles en fin de semana.  

Tengo que anunciar públicamente mi grata sorpresa al comentarles lo bien que trabajamos, la estupenda organización y el estupendo trabajo realizado, a las fotos me remito obviamente, tanto por la cara de satisfacción del currante cuando ha hecho un trabajo bien realizado así como por lo que en la foto aparece de la estantería metálica. Eso si, parte de nuestros dedos se quedaron en la empresa, así que la estantería está bien marcada de ADN de los tres, de modo que rasgaduras con los bordes cortantes de las patas-pilares, piel y alguna gotita de sangre -preferentemente mía tras un enfrentamiento directo entre mi dedo anular, la llave de carraca y el borde de una jodida pata- también dieron casi un enfrentamiento épico entre los chaches y la consecución del montaje de la estantería. Por supuesto no olvido mencionar la evacuación al pasillo de la mayor parte de los cachivaches del señorito inglés y su vuelta de nuevo al trastero convenientemente organizados esta vez. No es que estuvieran manga por hombro, no sería justo decir eso, pero si es verdad que una vez colocado el mamotreto de dos metros de alto por tres de largo...si hay más espacio "ordenado" para que el trastero luzca mejor. Eso si, no olviden nunca colocar los bultos pesados en las baldas inferiores de la estantería como bien se encargo de repetir hasta la extenuación el caballerete. Creo que esa frase formará parte del grupo encabezado por "los hombres del neardenthal tomabán más fibra que nosotros" pronunciada "luengos" años atrás por el sr Delarge. 

Y para ser bien nacido hay que ser agradecido, de modo que desde aquí doy las gracias al Caballere y su señora María Jesús por el buen día que echamos en su casa, por el excesivo detalle de invitarnos a la comida traída exprofeso de "Altamura" -todo sublime pero el solomillo Boronov digno del más excelso elogio- y como siempre todas mis bendiciones y buenos deseos para que Cervezas Alhambras siga produciendo esos encomiables litros tan bien saboreados en mitad de una ñapa.

Por supuesto después de un trabajo de montaje de esta envergadura, con varios litros de sudor transvasados a las camisetas que memos que un preceptivo y obligatorio duchazo. Un servidor partió hacia casa, vivo prácticamente a tiro de piedra y claro está el sr Utah que tiene su residencia granadina un poco más lejos no tuvo más remedio que ducharse en la residencia del Caballerete y tomar prestado un polo del Real Madrid del citado anteriormente. Que Antoñito currara de forma más que aceptable ya fue una enorme y grata sorpresa. Que llegó un momento en que tenía las herramientas prestas y dispuestas a darlas antes que se las pidiéramos fue una demostración de su progresión en el mundo de la ñapa doméstica -aseveraba el Caballerete- y claro está, para escarnio público un colchonero como él, terminar después de un buen tute de currelo equipando el polo del Real Madrid...está claro que la foto del comienzo del post dice todo acerca de su expresión.

Por último comentar la imagen de la entrega de "mis herramientas" por parte del Caballerete después de estar en su propiedad desde el lejano ya diciembre del pasado año en que iba a montar la estantería en el trastero del piso, incluso antes de hacer la mudanza, por supuesto antes que naciera Albertito...y poco más y hasta Albertito le recrimina verbálmente por la tardanza en la ejecución del proyecto de la estantería. Supongo que también vino al caso de acelerar el tramite de ejecución de la obra el hecho de que estas herramientas son las que llevo en el pánzer. Más bien hasta el pasado diciembre llevaba en el pánzer, con tan buena suerte que el sábado de la semana pasada tuve un percance con el pánzer en plena autovía, a eso de las tres y pico de la tarde, una hora cojonuda de calor granadino y mientras colocaba los triángulos de emergencia, con el jodido chaleco reflectante puesto...me acordaba "tierna y continuamente" de la figura del Caballerete y por qué "caracoles" yo no tenía mis necesarias herramientas en el pánzer. De forma que una vez subsanada la avería, nada importante, tumbarme bajo el pánzer y con mis apreciadas pinzas de presión quitar la única tuerca que aún sujetaba el plástico cubrecarter que armoniosamente iba rozando con el asfalto durante el trayecto. Como comprenderán el sms que le mandé al Caballerete acordándome de él, de mis herramientas y del ultimátum para montar la jodida estantería igual también dió el efecto deseado.

* Gracias...enormes gracias a la señorita correctora oficial del blog por la tremenda pifia del "finalize" con "z". No volverá a ocurrir y sus ojos no tendrán que ver otra pifia semejante a esa. Aunque ruego siga prestando su atención a revisar mi mala ortografía.

El misterioso caso de Jürgen Göteborg...y demás crónicas.

Hay veces que los personajes surgen de forma tan espontánea como las situaciones. Es más que probable que el efecto reblandecedor de neuronas que provoca el calor -o la calor...como quieran- hacen que salgamos por los cerros de Úbeda.

La semana pasada ha sido infinitamente larga, las fuerzas están por debajo del límite mínimo y con la visión cada vez más cercana -el próximo viernes quiera Dios que llegue- del comienzo de las vacaciones hacen que en resumen tenga la capacidad mínima para llegar hasta tan ansiado día. La verdad es que el pasado viernes estaba literalmente hecho unos zorros, más claramente estaba hecho mierda. La tarde del viernes la pasé tal como un verdadero zombie en el trabajo, cosa de agradecer porque el resto de la semana ha sido de un no parar haciendo y cubriendo actividades que al estar en clima vacacional-crisis pues cuatro gatos cubrimos el trabajo de doce gatos. Así que poco hay que aclarar en cuanto al meneo laboral que he pasado y del que me queda esta semana que tenemos encima.

Así el viernes y una vez realizadas tanto las tareas laborales como la tarea programada de compra semanal nada mejor que hacer que marcarme con el Consiglieri y Maestro unas birras en las bodegas 3M. Me atrevo a decir que esta época es la mejor para disfrutar Granada. Ya lo he comentado otras veces, así que me limito a reiterar lo bien que se está ahora que puedes recorrer locales sin temor a encontrarte con quinientas almas -bautizadas o no- en un recinto donde a duras penas entran doscientas. También es verdad que esto se prorrogará esta próxima semana porque a la partir de la siguiente se pega el cerrojazo general a los recintos granadinos porque no entra absolutamente ni el guiri más despistado. Así solo quedarán abiertos aquellos lugares que por el turismo si tienen siempre sus dependencias completas de consumidores de birras, tapas, manjares y demás lindezas gastronómicas.

De forma que dimos buena cuenta de quizás la penúltima estancia en las 3M hasta el nuevo curso de septiembre; aunque si es cierto que este próximo jueves haremos el cierre oficial de la temporada de birras de jueves en el lugar mencionado. Y lo dicho, muy bien, cómodos y hasta por primera vez el catacroquer correspondiente dimos buena cuenta de él en las mismas 3M charlando con el dueño de las bodegas sobre las obras de asolan Granada, el ayuntamiento, la política en general y demás...Casi que la conversación perfecta.

El sábado casi que lo pasé en plan seta con encefalograma plano total. Levantado en plan marqués pasado el medio día y con el único proyecto y obligación de salir a comprar el pan, cosa que hice después de un buen rato bajo el chorro de la ducha para intentar volver a un estado de realidad cercano a la normalidad, que me capacitara para llegar hasta el Carrefour Express, coger el pan -barra y baguette-, pasar por caja, regresar a casa, comer y nuevamente volver a la inconsciencia de la siesta. Todo esto aderezado con algún esporádico abrimiento de ojos y ver en la tele un documental de amebas y demás bichejos de mar que propiciaban otra vez la entrada de mi mente en la inconsciencia de la siesta.

De modo que hasta casi las siete de la tarde no fui capaz de generar fuerzas suficientes para salir de ese estado catatónico en el que me había simbiotizado de tal manera con el sillón que éramos un mismo ente. Conseguido esto, llamé al Consigliery y al sr Delarge y fijamos reunión en las Titas. Nuevamente muy cómodos, pero con la mosca tras la oreja porque a la hora de pagar el dispendio en birras otra vez hubo otro intento de colarnos dos birras más de las consumidas por nosotros. Mal asunto en tanto que hace dos semanas también existió otro intento de meternos una bacalada de consumiciones sin dueño y estos hechos y detalles hacen que resulte ciertamente mosqueante la constancia con la que se repite el intento de pegar sablazo en cuenta. Así que para próxima vez en acudir a las Titas y en caso de volver a repetirse el lamentable hecho de equivocarse, por cierto siempre a favor de la casa, nunca del cliente, igual pergeñamos en el libro de reclamaciones cierta coplilla alabando las capacidades sableantes del personal hostelero del establecimiento.

Hago aquí un inciso para dejar reflejado en el post y en el blog la incorporación a nuestra lista de establecimientos que hemos marcado con sangre de cordero las puertas para no volver a pisar jamas esas estancias. El nuevo local es el tan nombrado Alpujarreño de carril del picón. Tiene un nombre relacionado con las Alpujarras -alpujarreño le digo yo- pero no lo recuerdo exactamente. El hecho es que tanto los camareros como el responsable-dueño del local no son dignos de trabajar en el digno sector hostelero. No tuvimos ningún problema prescindiendo del hecho en si que el local y la terraza correspondiente estaban prácticamente vacíos y aún así se alargaban los servicios de las consumiciones como si el local estuviese muy por encima del aforo máximo permitido. ¿Y en qué gastaban su atención estos seres? Pues en meter mano, sobetear y demás a dos señoritas de dudosa procedencia laboral -saltaba a la vista este hecho- y claro está igual pensaban en chapar las puertas del local para lo cual necesitaban que los ocupantes de las tres o cuatro mesas -incluidos nosotros- levantaran el campamento y ellos así disponer....en general. Nada que objetar, simplemente declinamos el volver a consumir por el pésimo servicio. Una lástima por otra parte porque ha sido uno de nuestros locales base en cuanto a las cervecitas con tapa y de esta forma contribuyen muy poco a la salida de la crisis en la que estamos metidos, pero claro está si están más pendientes de sobetear a la señorita sobona de turno que en cumplir con su trabajo, dudo mucho que no sean otra cosa que más lastre para este país desgraciadamente tan lastrado de petardos -socialdemócratas o no- .

Terminado en inciso continuo con la crónica del fin de semana; así que abandonamos el local, donde también disfrutamos de la compañía de la señorita Navarro y sus mareos, quedando ya el consejo de administración de catacroquers reunidos para terminar la noche. De forma que partimos hacia las tierras al este del río a un oasis de dos bares de barrio con buenas tapas; el primero ya era conocido y el segundo fue conquistado ayer a causa de la superpoblación de mesas ocupadas del primero y del horno infernal en que se había convertido el interior del local por no conectar el jodido aire acondicionado. Tengo que añadir que olía a fritanga como denunciaba el sr Delarge. Estas cosas son una jodienda, bien que como tienen la terraza a reventar no ocupan el interior del bar, pero coño, menos aún lo van a ocupar si en cuanto entras por la puerta crees que ha llegado tu hora y estás penando tus pecados y simplezas en el mismo infierno con pinta de barra de bar. Joder que calor.

Pero claro, un clavo saca a otro clavo y girando la esquina había otro recinto con mesa libre en terraza donde poder tomar unas birritas con tapa como Dios manda y así que lo hicimos. Buen bar, aunque ahora no recuerdo el nombre. Otro día que vaya le hago una foto, la que aparece aquí es de las consumiciones que teníamos en mesa para darle la lata al sr Delgado nuevo fan incondicional de Manolo Garcia, Antonio Orozco y demás morralla pseudogaditana, por cierto que igual iban haciendo esquí acuático en la lancha que aparece en la foto.

Y poco más que contar, la consumición de dos catacroquers en el Pícaro; con la ausencia por deber de cumplir del sr Delarge en tanto a sus actividades domingueras que le impidieron la consumición normal de catacroquer. Nada importante por cuanto la próxima semana y ya en las tierras onubenses del sr Delarge buena cuenta daremos de catacroquers vacacionales, más cuando el consejo de administración y buena parte de los accionistas de Catacroquers Reunidos S.A se desplazarán a las citadas tierras para la junta anual de accionistas.

Y después de todo el parrafazo de post que me he marcado a ver a qué coño viene al caso el título del Jürgen Göteborg misterioso de los cojones este. La historia es bien sencilla y merece la pena contarla y más al final del post de hoy, más que nada porque cronológicamente sucedió al final de la noche del sábado.

Y es que estando en el Pícaro consumiendo nuestros cataqroquers, el sr Jiménez llamó a mi móvil para requerir mi atención sobre quién era o más bien cómo se llamaba el presentador alemán que había escrito un libro sobre el camino de Santiago y que tanto éxito había tenido en Alemania. Estaba claro que el sr Jiménez nuevamente estaba disfrutando y dándose pisto tirando del párrafo largo de su aventura a medias con el Maestro sobre sus andanzas por el Camino de Santiago -todas recogidas por cierto en mi serie "El camino paralelo" publicadas en este mismo blog-. Conociendo el modus operandi del amigo Jiménez nada más gustoso para el que tirar de móvil y recurrir a alguno de nosotros para confirmar telefónicamente y ante la audiencia que toque el escucharle cualquiera de sus amplias parrafadas sobre sus no menos amplias aventuras -de todo tipo-.

Claro, a esas horas cómo coño iba a saber yo el nombre del jodido alemán de los cojones, presentador para más inri que le dio por escribir un libro sobre el camino de las ampollas...en fin, que para salir del paso y también supongo que actuó mi lado oscuro de la fuerza pues me inventé un nombre que sonara bien en Alemán, porque entre otras cosas no nos quedamos con los nombre alemanes...así que solté un Jürgen -buen nombre ario- Göteborg -ciudad vikinga donde las haya, y claro el resultado Jürgen Göteborg....claro claro el famoso presentado alemán que escribió un libro sobre el Camino de Santiago....jejejej.

Dicho y hecho, medio instante después ya soltaba el sr Jiménez a su respetable audiencia que el alemán de los cojones era Jürgen Göteborg. Claro, a ver...yo estaba que me descojonaba literalmente, más claro escuché a algún integrante de la audiencia decir "claro claro Jürgen Göteborg...por supuesto que si". Esto no me dio pie a otra cosa que volver a decir al sr Jiménez por teléfono

"¡¡¡Que Jürgen de los cojones ni gaitas....ni puta idea de como se llama el alemán del carajo del libro!!! -¡¡¡Me lo he inventado!!!-

-¿¿¡¡Que te lo has inventado???!! Eres un capullo.....-no merece la pena repetir los insultos proferidos por el sr Jiménez al ver que su Jürgen era una farsa para su audiencia.

-¿¿Cómo coño voy a acordarme ahora del alemán del carajo ese que además nadie conocía su nombre y solo tu hablabas de él?? Además el Consiglieri dice que jamás escuchó su nombre en el Camino...

-¿¿Jürgen?? Te voy yo a dar Jürgen....

Y así terminó mi conversación con el sr Jiménez, su engañada audiencia y el pobre de Jürgen del que nunca más nada se supo.

Tengan buena semana, a mi me queda una auténtica mierda y jodida semana...pero...bueno, toca fajarse y tirar de semana porque el premio vacacional, está a la vuelta de la esquina, siendo esta esquina el próximo viernes.

* las fotos todas han sido realizadas por el sr Delgado, la srta Vivi y un servidor...en realidad creo que el sr Delgado no ha hecho ninguna, solo ha hecho de modelo de fotos -como Cris Pitterson- para la srta Vivi.

Cronicas playeras. Algarrobocop.

Si, un fin de semana de costa. Entiendo que resulte raro verme en la costa, de hecho este fin de semana ha sido casi un punto de inflexión en mi vida. Acontecimientos especiales han ocurrido en estos dos días playeros que requieren plasmarlos en un post, no merecen menos.

Creo que lo adecuado será narrar los hechos de forma cronológica. Así que empezamos nuestra crónica de hoy a eso de las cinco de la tarde del pasado sábado que es cuando llegamos a Fuengirola -Fuegirola o Flogirola...así también la llaman- concretamente al apartamento que el sr Jiménez posee hasta final del verano. Por cierto que el trayecto lo hicimos en el pedazo de pepino del Sirocco. Una máquina de hacer kilómetros y un monumento y canto de realidad a las bondades de la gasolina. Está claro, si es posible la elección gasolina está fuera de toda duda en cuanto a progresividad, nobleza y sonido de un motor.

Lo dicho, comimos a eso de las cinco de la tarde. Por supuesto todas las bendiciones y alabanzas para el jamón, la carne y demás manjares ibéricos que el sr Jiménez cuída de producir en sus bien y mejor pensadas y construídas instalaciones de Brácana. Aquí hago un pequeño inciso para nuevamente disfrutar del sabor del lomo ibérico a la plancha bien cocinado por el sr Jiménez, con esos granitos de sal Maldon que le dan ese magnífico saber a tan estupenda carne. Siento que el sr Delgado no llegara a probar esos espléndidos manjares....porque entre otras cosas...nos los comimos todos.

¿Después de una opípara comida que se aconseja? Desde aquí y como miembro de Catacroquer Reunidos, selecto y reconocido club de burgueses amantes de los placeres de la mesa...y demás placeres claro está, me atrevo a recomendar un buen pacharán para ayudar a nuestro estómago a disfrutar también de la digestión de la ingesta ibérica acometida. Para ello nos dispusimos el Maestro y yo -el sr Jiménez quedose fregando los cacharros- en buscar un supermercado donde abastecernos del cordial de las tardes; de modo que tras caminata bajo el abrasador sol, el destino y las indicaciones del sr Jiménez nos llevaron hasta un supuesto supermercado llamado Drugstore Carvajal donde tras dejar doce euros, mi hígado y un gran charco de sangre por el sablazo recibido nos marchamos con una botella de pacharán, una bolsa de hielos y mis ganas de asesinar al propietario y usurero "el llamado Carvajal".

El resto de la tarde la pasamos departiendo en la terraza del estupendo apartamento, la foto describe las grandes vistas apreciables y como digo entre conversación y conversación y copa tras copa de pacharán veíamos con los prismáticos algún barco que pasaba frente a nosotros, lo cual nos hacía sin mas remedio que afrontar una nueva explicación por parte del sr Jiménez del tipo de barco y demás características del cascarón en cuestión y además con los citados prismáticos también fijamos la atención en algún que otro monumento -sin comentarios-.

Lo dicho, a eso de las ocho y media o casi las nueve de la noche partimos hacía las tierras costeras del Maestro en el Rincón de la Victoria donde además de dejar la tele y nuestras cosas -por cierto que nueva alabanza al Sirocco, esta vez en cuanto a la capacidad de su maletero- nos dirigimos hacia Algarrobo Costa -a partir de ahora denominado Algarrobocop- para pasar visita al sr Delgado y señora. Los cuales nos tenían preparado una ruta de cena nocturna que la comenzamos con la degustación de una buena birra Alhambra granadina y nos llevaron para aplacar la gazuza que ya por entonces rondaba nuestros estómagos a un chiringuito paradisiaco donde entre otras delicatessen culinarias nos premiaron con unos espetos dignos de un banquete ario y un calamar "en espeto también" que nada más recordar su sabor hace que me convierta en un jodido perro de paulov. Por supuesto todo acompañado de más delicatessen "pesqueras" como boquerones, gambas rebozadas...chocos o camarones o como se diga, buen vino con casera y una vez terminado el banquete báquico pues nuestros anfitriones, acompañados también por Elena y su novio nos dirigimos a trasegar un par de buenos cataqroquer -el Maestro consumió birra por aquello del conducir- para terminar una estupenda noche. Huelga decir que el sr Jiménez como es normal y preceptivo estuvo en un tris de quedarse dormido, y es que nuestro apreciado y buen amigo es llegar la hora de cenicienta y sale su vena marmota.

Así es que estuvimos disfrutando de la noche algarrobeña hasta altas horas esta y después nos dirigimos a nuestro cuartel del Rincón. Al día siguiente y tras pasar una agradable mañana bien tumbados en los sillones del cuartel del Maestro en el Rincón y sin hacer nada más que ver la tele nos dirigimos a pasar un día de playa. Si, un día de playa, todo el día en la playa. Yo estuve todo el día en la playa, me costó embadurnarme de Nievina factor 30 y convertirme en un petrolero que vertía fuél

De forma que cada vez que entraba al agua la cantidad de pringue que dejabapodía haberme hecho merecedor de una denuncia por vertidos, pero de esa forma conseguí no quemarme absolutamente nada. Por supuesto también estaban Vivi y el sr Delgado y todos disfrutamos de otra buena comilona en el restaurante Campanillas del Rincón, por cierto ya visitado el pasado año y nuevamente repetimos el disfrute de buen pescado a buen precio.

Así que tras el café nos volvimos a la playita donde el sr Jiménez estuvo haciendo de lagarto vuelta y vuelta para oscurecer su piel -yo justamente velaba por lo contrario con la mía bajo la impagable sombrilla del sr Delgado- así hasta que nos marcamos un paseíto hasta la piscina del Maestro donde además de hacer el pariolo, el sr Delgado es digo de ver como imita al manatí y el sr Jiménez -buzo en sus momentos libres- estuvo dando la lata para cronometrarle cuanto aguanta bajo el agua; 59 segundos en su segundo intento tras no pasar del medio minuto en el primero.

Y poco más, que volveremos a ir. En el entrante mes de julio volveremos a esta zona de la costa donde tan bién se vive. Es cierto además que si te llevan expertos del lugar en el buen yantar y mejor disfrutar como era el caso del sr Delgado y la srta Vivi...el pasarlo bien está más que garantizado....y voy terminando, dejando para el final del post algo que no sé ni por donde cogerlo. En fin..me remito a la foto; si...los pies son míos y van calzados con unas sandalias hippies-chanclas, ya bastante aguanté de mis correligionarios para que hagan algún comentario más. Aunque si les pido que revisen mis opiniones en otros post de este blog y verán como si permito el uso del citado calzado en la playa. En la ciudad NO, pero en la playa si.

Buen comienzo de semana.

* esta última foto es un recuerdo al antiguo Vegeta del sr Delgado, buen transporte y parte de nuestas aventuras entre ellas nuestros viajes al Valladolid del Maestro y como lo encontramos casualmente en este descenso a la costa, le rindo tributo a tan buen servicio prestado con esta foto.

* Un último por cierto. Desde aquí pido a todos que rueguen por el alma de un señor pato padre de unos patitos -los cuales presenciaron el vil acto- desgraciadamente muerto atropellado por el Audi A3 -sin sufrir desperfectos...menos mal- conducido por la paticida srta Vivi.

A vueltas con la prensa....y con todo.

Antes de nada comentar que aún cuando mi época del año preferida es el verano, como continúe el verano por estos derroteros para mediados de julio, incluso antes los granadinos nos hemos evaporado. Esta tarde ha sido el culmen de mis manías esquizofrénicas con el tiempo. Alguna vez he comentado mi rechazo del "día nublado que no llueve". Los nublados me ponen los nervios justamente como escarpias; si a eso le sumo que hace calor y que los dioses se han sacado esta tarde para amenizar la tarde a los granadinos unas ventoleras "for aparte" para su put...m...dre, tomarán en conclusión que mejor evitar el diálogo conmigo entre las cinco y las siete y media de esta pasada tarde. Por supuesto no tengo ni la más mínima duda que la culpa la tiene el gobierno socialista. 

Así que una vez dejado el panzer en el garaje, en casa, por supuesto ya con pantalón corto y chanclas; pero ojo, en casa, no a la vista del dominio público del resto de sociedad granadina y demás turistas de visita. Y aún pensando que si viene alguna visita inesperada y puñetera me vuelvo a poner el pantalón largo y elimino chanclas. Pero no, afortunadamente me he "repantingado" como mandan los cánones del flojerismo postlaboral en el estimado sillón, posteriormente me he marcado una buena cena y ante la carencia de oferta televisiva aceptable pues...al ordenador a echar un rato en el internete y si llega inspiración me marco un post. 

Talmente así ocurre en estos momentos; todo ello aderezado por el en el telediario y posteriormente ampliado la información en el periódico sobre Obama y la mosca, la niña con una constelación pintarrajeada en la cara, el capullo del pintarrajeador de la lela de la nena y algo más que ahora no recuerdo pero que también me ha llamado la atención.

Me parece un tipo cuando menos interesante este presidente norteamericano. Desde luego puede competir con plenas garantías con el sr Miyagi en cuanto a cazar moscas. Me ha llamado la atención como ha entornado uno de los ojos para calibrar mejor la distancia con la mosca enemiga y noquearle con un certero movimiento de los dedos lanzados desde el portaaviones de su mano. Luego es cierto que se ha cumplido uno de los topicazos sobre los americanos. Aunque eso si, tópico peor auténticamente cierto. Tan auténtico como el subidón que le han dado al tabaco...me cago en este gobierno, en las tabacaleras...y..En fin me centro de nuevo. Pues lo dicho, una vez bien muerta muerta -no he repetido la palabra es para enfatizar la frase coño- la mosca el amigo Obama se ha puesto a farolear como solo hacen de bien los americanos -amén de los pelmazos de los sevillanos- del "nipón" que le ha dado a la jodida mosca. Desde luego, además de reírme y apreciar la escena, mi segundo pensamiento relacionado ha sido -además de respirar claro está- igual la jodida mosca es un ingenio de nanotecnología del Pentágono al servicio de la popularidad de Obama. Voy a ver si pillo la mosca muerta en un vídeo de youtube y en plan periodista de investigación me marco un visionado a cámara superlenta de la mosca para averiguar si es un ser vivo -Aído dixit- o una jodida mosca "elestrónica". Ya les comentaré mis avances en este conspirador tema.

En cuanto a la niña que se ha puesto la vía láctea por maquillaje eterno en la cara poco que decir. A ella la pondría de lerda como punto de partida. Por cierto que al hilo del tema de los tatuajes, siempre recuerdo las palabras del Maestro de las Buenas Maneras al referirse a las personas que se tatúan. Mi estimado amigo comenta que toda esta gente que se tatúa básica y simplemente están desequilibrados mentalmente y por tanto...no son gente de fiar. El Maestro acierta en sus teorías certeramente y dudo mucho que en esta erre sobre el concepto. Por mi parte en un principio la teoría de la nena-belga-estrellada se cae a pedazos; resulta que se quedó dormida y cuando despertó poco más y hasta el tatuador le marca hasta un agujero negro en la cara. Vamos que en principio, ya digo, no lo creía más que nada porque estaba convencido que la nena esta o estaba de canutos hasta las cejas y se quedó frita en el tatuadrometro, esta pensaba que así iba la follar más o simplemente tiene la sensibilidad en la cara de un mismo camello y verdaderamente no se enteró del trabajo astrológico que le estaba haciendo el tatuador. Resumiendo que la nena es lela y punto.

Claro que cuando veo a la ferretería andante del tatuador, joder pues de forma automática se me desmonta todo lo expuesto anteriormente. De primeras hay que reconocerle a la nena unos cojones del tamaño del Himalaya para ponerse en manos de semejante engendro y conjunto de tatuajes, ferralla de múltiples formas y hasta portahuecos en la cara. Bueno y lo peor, encima rumano. Una cosa si aseguro, este ser vivo -este si es un ser vivo y poco más- casi fijo que termina en España y más concretamente hasta se pasa por Granada. Lo afirmo porque no es normal la querencia tienen, especialmente todo tipo de pintas, perrosflautas,pies negros y demás mierda desparramada por Europa en terminar por estos lares y en especial por mis tierras granadinas. Cada uno de su padre y de su madre pero con el rasgo en común de ser más marranos que las moscas. ¿Moscas? Pues solución Obama les suministraba yo a estos atláteres de la socialdemocracia y sus despiporres sociales. 

Antes he comentado que me circulaba por la cabeza otro tema que había llamado mi atención pero no lograba localizarlo mi neurona. Ya si; el tema de los nenes y nenas fumando, pillando mierdas de alcohol, tabaco y demás canutos y farlopa a partir de los doce años. Esta vez no voy a comentar nada, estoy muy repetido. También indico aquí la solución Obama contra las moscas y aún me atrevo a recomendar comenzar por los psicólogos. 

Nada más. Mañana jueves, igual hasta voy de concierto. De birras garantizado.

EL CAMINO PARALELO CAPITULO 9. DE MEIGAS, BOCATAS Y BIRRAS.

El NODO de los peregrinos.

Este domingo día de descanso como impuso el señor NOticiarios yDOcumentales producciones el Chache se complace en informarles sobre las andanzas -nunca mejor dicho- y aventuras de nuestros hobbits granadinos peregrinos.

Como bien comenté ayer, nuestros peregrinos hoy terminaron su jornada de caminantes en Palas del Rey, restándoles aproximadamente unos sesenta y cinco kilómetros para llegar al culmen de su viaje y ver al buen Apostol y patrón de España. ¡Santiago y cierra España...vive Dios, soy Rodrigo Diaz de Vivar el Cid Campeador!

Siempre a su lado está

su amigo el pequeño Alvar

tiene un gran corazón

que comparte con los demás

Ruí se lanza contra el enemigo

que valiente es como ninguno

ya le llaman Cid Campeaaaaador.

Siente por Jimena un cariño sin igual

quiere ser guerrero y luchar por los demaaasss

el Cid Campeador.

Toma...ahí va, y sin copiarlo que todavía me la se de memoria. 

Pues eso, con la coplilla se me ha ido la neurona, que los niños calculan estar para el miércoles tumbados frente a la catedral porque dicen que es la mejor vista de esta. El cansancio pesa pero los ánimos van en aumento al ver el final del camino. El tiempo les acompaña luego eso también dulcifica la caminata, mejor para ellos así. 

Como pueden apreciar por las fotos, nuestros hobbits se alimentan bien, esta mañana para el almuerzo se han papeado sendos bocatas con una vista inmejorable -no digo de paisajes coño...digo que los bocatas entraban por el ojo de la buena pinta que tenían...tanta naturaleza ni ostias- todo ello acompañado por un buen chato de vino que engrasa las articulaciones, calienta el alma y espabila los sentidos. 

El barón le ha sacado una foto a un gato. Particularmente me encantan los gatos -dentro de que no me gustan los bichos...huelen mal, cagan y mean- los perros me parecen unos lelos. Pero este gato en particular...quién sabe si no sería una Meiga. En palabras del Maestro parece ser que aquello está lleno de gatos, a cual más raro y más loco...aunque este comentario se puede extender a los gallegos, por cuanto el Maestro ha utilizado la misma expresión que Asterix al referirse a los galos "Están locos estos gallegos". Si lo dice el Maestro, tal que es así de plano. 

Todo rodando bien pues...ahora termino de hablar con ellos, el Maestro está gustosamente consumiendo buenas pintas de birra. ¡¡Como debe ser!! Nuestro nuevo cristiano ortodoxo el Barón parece que también le está dando a la jarra de extracto de cordial de cebada. Mejor así que con este fervor caminante-religioso del Barón estaba empezando a perder las buenas costumbres de regarse cuerpo y alma con un buen reconstituyente de cebada. De todas formas les animo desde aquí a qué menos que marcarse un catacroquer a la salud del camino y de este su cronista. Si algo siempre han manejado con buena mano los monjes ha sido la cerveza y el buen Whisky...nada mejor que homenajearlos con un catacroquer de buen Jamenson por ejemplo. 

Por lo demás todo en orden, igual esos contínuos cánticos peregrinos del Barón "el señor es mi pastor nada me falta" obran la protección adecuada para que nuestros hobbits completen su odisea sin el menor contratiempo. 

Nada más, esperemos que tanto nuestros peregrinos como el resto de nosotros tengamos una buena semana comenzando por pasar un lunes lo más aceptable posible.

* respecto al comentario de los bocatas dos apreciaciones. Solo uno de los bocatas entraba por el ojo por cuanto el otro me ha producido sarpullido con solo mirarlo al ser de queso. Y segunda apreciación, los caminantes alternan la birra y el chato de vino pare regarse los bocatas. Bien hecho, las cosas bien hechas hay que alabarlas y aplaudirlas. Dicho pues queda.

* Olvidaba comentar que la meta de mañana es dirigirse, caminar y llegar hasta Arzúa. 

TICKET SEXISTA

Jeje...con esto me granjeo el favor hasta de la ministra Aido. Voy a ver si aprovecho y solicito una subvención -dentro de las políticas sociales claro es- para mi blog por ser una plataforma de apoyo y vigilancia de estas chuminadas que tanto gustan a los políticos para despistar de los verdaderos problemas.

Bien, si se detienen un momento a observar la imagen del ticket o pase con oferta del local citado verán que los señores tenemos que consumir birras y las señoritas sangria. Ni en los mejores momentos de la sección de "educación y descanso" de tiempos del régimen era tan descarado el despropósito. La verdad es que no entiendo a cuento de qué las damas no pueden inclinarse por una buena birra y otro tanto los caballeros con echarse al coleto un buen vaso de sangría. Fuera de toda duda está que lo más probable es que la calidad de ambos sea mínima. A un euro no creo que se destaque por su calidad. Damos por sentado que la sangría tiene un alto componente de Don Simón, tinto hacendado -powered by Mercadona- o similar. La birra cierto es que al ser de barril no creo que metan mucho la gamba en la calidad.

Claro que si examinamos de otra forma el anuncio "cerveza o sangria señorita", joder a ver si nos están atrayendo hacia un pub de vampiros y entonces eliges entre una caña de Alhambra, San Miguel o Cruzcampo -son las normales por estos lares granadinos- o en su defecto escogemos la posibilidad de la "sangria señorita" y nos endulzamos la boca con un buen mordisco en un atractivo cuello de una dama para extraer el cordial de su sangre. Umm...tiene su morbo, más si estamos ante un cuello largo y de piel blanquísima...Verás que me desvío del tema. 

Lo qué está claro es que nos tienen bien agarrados a la hora de exigir por el ticket en cuestión, ya que al final del mismo aparece la frase "La empresa se reserva el derecho de la interpretación de este ticket". Así que las posibilidades pueden ir desde que la sangría a consumir por ese atractivo precio es de la marca "sangría señorita" o "cerveza señorita" todo perteneciente al grupo espumosos Señorita...veremos si al final todo esto no termina siendo de Garvey y los Ruiz Mateos están tras esta conspiración alcohólica.

Un último examen a lo CSI del ticket-anuncio saca a la luz un error garrafal por parte de la misma dirección que se reserva el derecho a interpretar su ticket. Así que llamo la atención de esta dirección empresaria hostelera granadina acerca de...¿Dónde coño está el local en cuestión? Pues aunque no vean el reverso del ticket, yo les aseguro que está tan blanco como la mente de más de un político. Si para los lugareños granadinos sabemos que si el pub se llama  Realejo es obvio que está en ese barrio señero granadino. Una maravilla para visitarlo. Haciendo un inciso en la temática del post de hoy, les comentaré a aquellos que visiten estas prodigiosas tierra capitalinas granadinas que el barrio del Realejo guarda mayores encantos que el famoso Albaycin granadino, está menos invadido de turistas y sobretodo está menos congestionado de chusma de pies negros y demás vocingleros chorizos etc que pueblan el Albaycin a al espera de dar el sablazo al guiri de turno.

Lo dicho, si estamos de gira nocturna por los bares y pubs granadinos, pongamos que esta gira nos ha llevado hasta este barrio del Realejo donde se encuentra el pub con el ya famoso ticket, pero en vez de entrar nos guardamos el ticket que nos ha dado la relaciones públicas -y bien guapa que era- del citado pub Realejo y seguimos de copichuelas por otros lugares de fumeteo y bebeteo -como alguien los denominó- de modo que después resolvemos el ir hacia ese lugar. Y la calle donde se ubica el pub ¿Dónde carajo está? Con lo fácil que es poner la dirección y si se marcan un "planillo" más fácil para todos. Más teniendo en cuenta que está ubicado en un barrio viejo con muchas callejuelas. Así no se facilita el turismo, mal vamos con operaciones publicitarias de tan ínfima calidad.

Por último no dejo de pensar en la libre interpretación de la empresa respecto a la oferta publicitada en el ticket. Así que igual entramos y en vez de nuestra birra o nuestra sangría para la señora o de pegarle un mordisco sangriento a un cuello de la camarera de apellido "sangria"...que todo puede ser, a ver si al final y con el pretexto de la libre interpretación...nos ponen un vaso de Tang...¿se acuerdan de aquellos polvos con sabor a medicina en vez de a zumo que tanto enganchaban?Igual se han quedado con todo el stock de sobreproducción del fabricante y nos lo largan bajo el pretexto de su interpretación de que una birra, una sangría y un vaso de Tang caducado tal que es lo mismo. 

Lo peor de todo es que si la nena que nos lo sirve está de buen ver y es simpática...hasta igual decidimos de repetir otro día.

* No son dos ticket distintos...sino dos fotos de móvil una con el "efecto noche" y otra no. Es una gilipollez pero bueno..el post también lo es..jeje. 

Tengan un buen comienzo de semana.