Y la cuarta también la rompió...Crónicas granadinas.

Un buen sábado, tiempo más que aceptable y a primera hora un paseo por el centro de mi querida ciudad. Y es que Granada es una ciudad para pasear. Un urbanita como yo disfruta gastando un par de horas de su tiempo en un relajante paseo por el centro casco-viejo de la ciudad. Pura esencia granadina como la que destila la calle Elvira, un auténtico placer recorrerla a primera hora de la mañana, cuando aún el comercio no hace otra cosa que limpiar su tramo de acera, los perros flautas están a horas de comenzar a desperezarse, hay poco tráfico y se respira tranquilidad. Estoy por nombrarla mi calle favorita. Pavaneras, Santa Escolástica, Molinos. Si bien es cierto mi querencia por el barrio del Realejo, el entorno de Elvira me atrae más. Si es cierto que la han convertido en un continuo sin límites de kebabs y shawarmas...de igual modo mejor así que contemplar todos sus locales comerciales cerrados. Porque nada mejor para desembocar en Plaza Nueva que comenzar el trayecto bajo la antigua entrada a la vieja ciudad por el Arco de Elvira.

Y eso que mi propósito no era tanto el caminar -a buen ritmo como me gusta a mi- como si ese paseo solitario, despacio, casi con un ritmo cansino, adaptando a ese mismo paso los pensamientos para conseguir al menos un símil de relajación. Para ello esto del paseo es buena cosa. Aunque su practica hay que fijarla en horarios de poca concurrencia. Al menos para mi, el paseo es un verdadero placer, a ser posible disfrutarlo en solitario, y cuando menos sin tener que reptar entre atestadas aceras pobladas de habitantes metropolitanos. Porque el problema de andar por Granada en días festivos y a horas concurridas no es el turismo, ni siquiera la malafollá del granadino capitalino...el problema es la cantidad de metropolitanos -habitantes del cinturón de pueblos que rodean la ciudad- que aprovechan esto del fin de semana para volver a pisar centro urbano porque por mucho que presuman de adosado, chalet independiente, piso económico con cochera y supertrastero a solo diez minutos de la capital...falta tiempo el sábado para trincar el auto, esta vez por devoción no por obligación, y volver a pisar ciudad, no el centro comercial ni el parque del pueblo. Beber una buena y fresquita caña de cerveza en auténtico bar granadino -ojo que los hay sublimes en el área metropolitana- y disfrutar de la ciudad.

Parrafada lanzada y continúo mi periplo contemplando unos cuantos furgones policiales estacionados en la plaza Reyes Católicos...y al llegar a la altura de la plaza del Carmen, sede histórica del Ayuntamiento y sede actual de los indignados...veo que a estos les están suministrando manguerazo de limpieza en la plaza y casi que en los mismos enseres. No digo yo que todos sean culpables, pero si que mucho marrano si hay entre los acampados y vuelvo a reiterar el refrán de no es menester el ser marrano para ser santo. Desde luego que no hay que resumir en esa expresión este movimiento. No comparto la gran mayoría de sus propuestas aunque verdades como templos si han soltado más de una. Que no las han descubierto ellos es de todo conocido, pero que solo por sus acampadas los medios casi que se han visto obligados a reflejar ese run-run social de quejas que no se atrevían a plasmar. Dicho lo cual mejor continuar con la caminata.

No mucho tiempo más ocupé en caminar, los mandados, encargos domésticos del sábado me dirigieron hacia Viznar. A siete kilómetros de la capital es una autentica suerte tener aún un pueblo que siga siendo eso. No un mal continuo de adosados sin fin y sin sentido. Un pueblo con estructura de pueblo, con algún ensanche más o menos ya digerido, mucha limpieza, mucho sentido común. Buen lugar en suma.
El vídeo que reproduzco, o más bien los dos, son del lugar. Uno es de la carretera entre Viznar y Alfacar -esto por el tema de Federico Garcia Lorca lo conocerán y sino enlace a wikipedia- y el otro es de la fuente situada entre la Iglesia y una de las entradas al palacio del Cuzco.

Poco más dio lugar a hacer y después de la hora de comer nuevamente a las Titas por aquello de lo bueno del lugar, indicadisimo para conversar aunque mucho cuidado a la hora de pagar que casi siempre algún error en la cuenta vamos a detectar. No va a ser todo perfecto, en tierra de sátiros estamos y de avezados discípulos del Lazarillo de Tormes vivimos rodeados. De aquí allá...y por allá entendimos ayer caminar hasta el pié de la Torre, buen lugar para tapear, algo tarde que llegamos, poco lo que tapeamos, todas mis alabanzas a lo fresca que tiran la cerveza -eso no siempre se puede decir que todos los establecimientos que la "tiran"- lo bueno de las croquetas así como de los pimientos fritos. De modo que una cosa llevó a otra y entre medias a que el Granada ganara su partido de la promoción de ascenso. No todo está ganado ya pero un trecho si se ha recorrido. De igual forma que corto fue también el recorrido hasta el Hanningan's detrás de Gran Vía donde tras el consumo de un cordial de Jamison nos dimos cuenta que no era hoy un buen día para estar por allí y decidimos dirigir nuestros pasos hacia la Mae.

¿Que por qué termino en la Mae? Buena pregunta...igual por bailar; y tentar. Pero ojo que tema complicado es el baile, no todo es baile y puntualizar que este que escribe no baila todo. Aunque de entrada afirmo que me gusta bailar, no me gusta bailarlo todo. En esto soy como en las comidas, un auténtico delicado y del mismo modo que solo como lo que me gusta lo mismo hago con el baile. Resumo más, chumbas-wambas-maquineros-houses-progresivos el chache no los baila. Y un exceso de música hermana-lationamericana tampoco. Es lo que hay. Quejas al maestro armero y poco más añado.

¿Qué hacer cuando contemplas como rompen tres copazos de Jamison en menos de diez minutos por aquello de "se me ha escapado la copa"? ¿Como reaccionar ante el hecho que caiga una cuarta copa...siendo esta además la tuya? Haciendo una foto a la rotura de la primera copa y pensando si este no es un tema al que en una somera reseña habría que enviar a Iker Jiménez con una súplica para que lo investigara. Poco más en la Mae, pocas señoritas de buen ver -aunque siempre hailas...y como las Meigas poco despertamos su atención- de modo que la proporción señoritas y señoritos estaba moderadamente desproporcionada. No es que fuera un campo de nabos permanente pero casi. Y poco más, ningún triunfo. Aunque un guerrillero no se rinde jamás. Buen paseo luego a la vuelta y un largo y muy agradable primer día de fin de semana vivido.

* Juro por mi honor que la copa fotografiada contenía Jamison Cola -o al menos eso pedimos- no ningún tipo de líquido o residuo nuclear -o nucelar como prefieran- así como que el amigo Ignacio no es un ectoplasma verde...vamos eso creo.

En la discoteca...o en la tele.

Pues para tomarse dos copas después de ver el fútbol y haber hablado de lo que hubiera que hacerlo, que mejor que tomarse un par de copas -dos por diez euros- en la Mae, en la Mae West, vamos en una discoteca. Discoteca céntrica, nada de tener que agarrarse el auto para ir, andando que es gerundio, es buen ejercicio y tampoco estaba lejos de nuestro bar del fútbol.

Creo que ya en algún anterior post he descrito esta discoteca. Tres salas, salsa-merengue, la grande de chumbachumba y la sala de los ochenta donde cada vez ponen menos música de los ochenta-noventa pero bien, se puede estar. De hecho si llegas pronto, no hay mucha gente y casi que es una taberna irlandesa -en parte por la decoración- puedes tomarte tu copa viendo en las pantallas los resúmenes de fútbol. Por supuesto todo esto no enmascara que ya con la simple visión de señoritas de muy buen ver en su gran mayoría es motivo más que suficiente para agradar el sabor de la copa. Además que toda esta caterva de gente da para algún articulo y ahora que nuevamente tengo cierto gusano de escribir pues hay que aprovecharlo. Si sumamos algún triunfo en el difícil arte de tirar los tejos pues para que contar más. Pero no, no manejo bien este arte, y eso que iba acompañado del maestro en estas lides el amigo Giuseppe, cierto que el Maestro de las buenas maneras también estaba pero estas lides no son suyas. De todas formas no estábamos por la labor del triunfo en el amor,básicamente no era el sábado apropiado -lo dejamos para otro- pero si nos dimos un paseo por las tres salas donde lo cierto es que la gente cada vez se parece más a los concursantes de Gran Hermano. Con el consiguiente ataque de pánico por mi parte porque de ser cierto esto...tengo la absoluta certeza que estamos en peores circunstancias en este país que mis lúgubres teorías alumbraban.

Pero si, todas ellas monísimas, todos ellos no diré monos pero si equipados con todas las ropas presentes en los escaparates de las tiendas de moda granadinas -comenzando por Zara, Springfieldm, Sfera, Benetton, El Corte Inglés.....y un sinfín más-. A ver que yo entiendo esto de ir guapa o guapo para salir por la noche. También entiendo que soy viejo para estas historias y mi vaquero, mi camisa, mi jersey -cremallera o cerrado es mi única duda- y si estoy cansado mis super Nike -negras por supuesto y pareciendo casi zapatos- y si no lo estoy pues mis Calce -fabricación española y los zapatos más cómodos del mercado...a años luz de los Fluchos-. Dicho esto no entiendo por qué hablar a voces con alguien que está en el anfiteatro de arriba si de todas formas no te va a oír...tampoco llego a comprender la manía de esas señoritas, casi todas de muy buen ver, que se pasan la noche entera, al menos el espacio de Afrodita y Nox que normalmente habito dando vueltas por todo el local. No sé si es una especie de pasarela permanente para ver lo agraciadas que han sido por la madre naturaleza en bondades de belleza -desconozco si en alguna bondad más- o se lanzan a una eterna búsqueda de algún Eros a la altura de sus circunstancias y requerimientos. Porque lo cierto también es que muchos Eros discotequeros no saben qué hacer con sus manos en una discoteca -para bailar para otros menesteres si saben muy bien qué hacer con sus extremidades- al menos a tener uno de sus miembros entretenido con coger la copa, o pueden consultar si han recibido un sms cada cinco segundos y qué menos que terminar bailando recordando que los brazos también sirven para bailar y no para hacer de policía local regulando el tráfico; por cierto que casi olvidaba el uso que dan a sus extremidades en coger a la señorita de turno y hacerlo de forma que sea público y notorio a quién pertenece semejante propiedad.

Porque es vital en estos recintos el hacerse notar, hacer notar lo bien que cae la minifalda a la altura del noble ombligo, admirar como resaltan los biceps encarcelados dentro de unas mangas dos tallas más pequeñas de las que ese homínido necesita. Rituales de baile-cortejo dignos de ser estudiados y rodados en tres series de veinte capítulos por el National Geographic...a cuántas les ha puesto Pepe los cuernos y cuantas a él. Y me llama soberanamente la atención en la pista central como había un pollo -no sé como denominarlo...igual gallito cuadra más- que estaba apoyado en la pared mientras su novia -o lo que sea- estaba marcándose un bailecito de lo más atrayente, sensual y demás cosas acabadas en "al". A lo que el pollo-gallito no le prestaba mucha atención pues tenía una pose de superioridad como de...esto es lo mínimo que merezco y que vosotros jamás tendréis...-esto igual lo comento con cierta envidia que uno no es de piedra aunque hay quien piense que si- y nena sigue bailando para que vean lo buena que estás.

En casi todo el local puede uno pasar más sin llamar la atención menos en la sala de salsa, merengue, rumba. Para entrar a ese recinto y no llamar la atención este que les escribe necesita del apoyo de Baco para poder mover el cuerpo en el que habita y no parecer estatua de sal condenada por no bailar. Menos mal que no estuvimos mucho rato, el justo para colmar la curiosidad del amigo Giuseppe en ver el panorama que había por allí. El Maestro también estaba y coparticipaba en nuestro particular pose de estatuas de sal. En otras circunstancias y apoyado por el dios Baco si me convierto en Hommer Bailón y no hay problemas de adaptación al ecosistema pero esta vez iba en plan de investigador y el ánimo tampoco andaba por el gusto bailón.

Aun confesando mi querencia a la noche mi hábito por la nocturnidad y terminar la fiesta cual crápula cuando se siente los pasos de Febo por las calles de mi ciudad...ayer no era el día, ya tenía de qué escribir y el ánimo invitaba a descansar y echar el domingo sin salir de la ciudad pero sin dejar de pisarla, esto es en casa, en el reposo del guerrero pues el lunes cerca está y la semana afrontarla con fuerza requerirá las nuevas buenas o malas que vendrán.

* Este post hace el número de 550 entradas desde hace 4 años. Sin duda merece un post hablar del blog...pero por si las moscas al final no lo hago al menos quede constancia del hecho.

Amnesia, la mejor discoteca del mundo...Pues mira que bien.

Leído en El mundo. Cojonudo y yo sin ir a Amnesia. Qué vida la mía sin haber asistido a una de las noches de ensueño discotequero de Amnesia. Desde luego al leer el artículo hay que reconocer que gente currando en la discoteca hay una barbaridad. Que las nenas gogós trabajan a destajo, que las copas tienen que estar carísima, por no hablar de la misma entrada y en suma...yo no aparezco por ahí ni costeándome la noche. ¿Meterá esta gente garrafón en las copas? Claro que por otro lado pienso que lo menos importante es que nos metan un garrafón de órdago en la copa aunque al día siguiente se nos quiera salir la cabeza y nuestra misma alma del cuerpo. Porque esta gente es capaz de meter demonios en los líquidos a consumir con tal de que la noche sea única y obviamente aumenten la caja del día.

No soy yo muy de discotecas, vamos que soy enemigo confeso de las discotecas. Preferentemente por dos factores. El primero que la música -que lástima utilizar ese nombre tan bello para semejante acto vandálico sonoro- es una auténtica mierda y me pone de una mala leche insoportable. La segunda segunda simplemente no asumo estar en un local donde cada vez que le metes un "guchito" a la copa lo tienes que hacer de una forma distinta a la anterior porque no cabes ni tienes capacidad de movimiento autónoma entre tanto descerebrado y descerebrada moviéndose a un ritmo infernal y con unos movimientos más cercanos a los provocados por una epilepsia del carajo que por los normalmente causados al escuchar un ritmo musical.

No solo en este reportaje, he visto ya en muchos, sobretodo de estos de la televisión en plan reporteros de investigación la cantidad de mierda que se mueve en torno a las discotecas. Que esta de Amnesia es la mejor del mundo. Joder, pues lógicamente algo tendrá. Yo no he visto muchas discotecas, de hecho procuro evitarlas para no pasar un mal rato, pero vamos que igual entraría a esta de Amnesia para poder criticar con conocimiento de causa esto de las superdiscotecas-megaguais. 

Siempre hay gente para todos; y gracias a Dios joder, porque desde luego que esto sería muy aburrido sino fuera así -¿estará bien puesto el jodido sino?- pero de la variedad a la standarización de la noche hay un paso. ¿Por qué digo esto? Básicamente enumero esta pregunta por la sencilla razón que prescindiendo del nivel-maribel de la discoteca o lugar de moda de noche de turno por cualquiera de las noches de las ciudades de este país, norte o sur, este u oeste...costa o interior etc, todo se resume en un motón de nenes y nenas vestidos según sus cánones a la última -esto significa de un hortero que salta la lágrima ellos y como auténticas meretrices ellas- bailando de forma casi que autómata y sin ritmo visual bajo unos sonidos difícilmente denominables como musicales y todo ello aderezado de combinaciones con mucho redbull y eso si, grandes cantidades de chanclas -todas de grandes marcas por supuesto- y un índice de tostado al sol que linda con la intervención de la OMS sobre ese tema. 

Gogós, DJ de turno, seguratas con tan malas pulgas como mal que hablan el español, mucho gañán con pasta con las susodichas de turno, eso si. Da igual que sea en la discoteca Amnesia, Pont Aeri, XQue, Kontrol, Central Rock,  Piramide, Desk, Activa o Chasis....No se preocupen estos nombres los he cogido de un listado de las mejores discotecas de España después de un barrido de búsqueda con Google, pero vamos ni la más remota idea de donde se encuentran ubicadas y ademas alego que ni el más mínimo remordimiento de conciencia por mi total nulidad de conocimiento en estos temas. Bastante que se dónde están la Mae West, la Kilombo y la Vogue en Granada, con eso es más que suficiente porque ya de por sí me sobran con esos locales y casi que los visito como los rusos...por planes quinquenales.

A ver que a mi también me gusta bailar -si la ocasión lo merece- y si hay una señorita implicada en el baile pues mucho mejor. Dicho lo cual considero que en un buen pub se puede bailar, no es necesario ir a una discoteca. De igual forma que también reniego de los pub's de moda; en tanto en cuanto que se convierten en auténticos vomiteros para mi. Da igual que se llame discoteca tal como si el pub se llama "el granero" -estuve hace una semana- y ya digo de una forma u otra una recua de gente embotellada en un local con la capacidad desbordada, los precios de las copas por las nubes, con una música repetitivamente infernal y hasta jodidamente preocupado de no pisar tanta chancla con pié incluído, porque a todos estos abrazafarolasdiscotequeros les encanta enseñar los pinreles...una lástima que no se pisen entre ellos y terminen exterminándose mutúamente...

Lo dicho, no me verán por esos lugares con gorila en puerta. 

Poco más, mañana lunes y me quedan dos semanas de infarto. Espero un cable de las "alturas" para salir bien parado.

Buen comienzo de semana.

*exceptuándo la primera foto que es de la discoteca Amnesia...las otras son de discotecas de Granada; por cierto fotos dignas de enviarlas a Cuarto Milenio porque es seguro que aparecen fantasmones por metro cuadrado en las fotos a reventar....jejeje.

Conflicto de cine

Si en el post de ayer ponía a la cinta "Mentiras y gordas" como paradigma y espejo de la sociedad española, por otro lado me he llevado un alegrón del carajo al ver que está arrasando en taquilla. Lo digo completamente en serio joder, ya era hora que pasara esto nuevamente. Leo con tremendo y mal disimulado regocijo en El Mundo que esta cinta en dos días en cartelera ha triplicado los espectadores que lleva la última de Almodovar...Y eso está bien, por no hablar que si ha triplicado a esta de Almodovar con todo el bombo y platillo que se le ha dado a la película, al director, a la Cruz etc...mejor ni pensar cuántos espectadores han pasado por taquilla y pantalla con palomitas para ver el resto de bodrios españoles. Mucho cine de autor, mucho cine sobre la guerra civil, visto todo desde el mismo plano etc. A ver, como ejemplo y en mi semana, esta que estamos en la tengo jornada intensiva puedor ver después de comer la novela española Amar en tiempos revueltos. Y si, va de la difícil vida de la posguerra, de las duras condiciones de vida, de trabajo e incluso toca el tema de los opositores al régimen...pero coño con algo de criterio. No con el aburrimiento con que trata el cine español el tema de la Guerra Civil, siempre desde la misma vertiente...y si quieren recaudar con ello, pues nada más sencillo que hagan una buena producción sobre la Batalla del Ebro...seguro que recaudan, porque jamás entenderé el porqué aquí los actores y directores españoles, un amplísimo sector, hacen la película que a ellos les gusta, no piensan que primeramente debe de gustar al público.

Claro que en el fondo esa cuestión les trae al pairo, de todas formas tienen la subvención del ministerio de cultura y lo que por cojones tienen que acoquinar las televisiones privadas, así que engordan el presupuesto y así aunque recauden un carajo...a ellos les da igual. Son unos jodidos temporeros subvencionados del arte. Tanto que se critica al PER y el tema de las peonadas mínimas para cobrar el subsidio agrario y aquí tenemos que estar también costeando a una panda de "artistas" subvencionados para los que el cine además de ser un buen instrumento de aporte dinerario es su cortijo personal de expresión.

Personalmente me tomaba la molestia de reunirlos a todos en un auditorio -a ver lo que ya están pensando joder- y les proyectaba una de las muchas entrevistas en las que el gran genio Alfred Hitchcock comentaba que para él "el cine son cuatrocientas butacas que llenar". Lo entienden mis queridos y subvencionados con mi dinero directores, guionistas y actores españoles...llenar butacas, joder...entretener a la gente. Vale y está claro que tampoco va a ser todo como la película esta de Mentiras y Gordas, todo tampoco va a ser como argumento, drogas, discotecas, follar como perros a pelo y la lana, beber y cascar cuernos hasta al peluche de la feria. Pero vamos que hay multitud de temas más allá de la Guerra Civil, Almodovar con sus personajes del circo de los monstruos y demás gente rara y las vidas de los emigrantes. No digo que todo sea un puro encefalograma plano, pero que luego no se echen las manos a la cabeza la gente del cine español cuando no van ni las águilas a una sala donde se proyecta una película de española, aburren, aburren y aburren. Y encima teniendo en cuenta la rastra que llevamos prendida de juventud encefalograma plano solo dispuesta a ver en el cine lo mismo que hacen normalmente....pues más claro aún. Pero bueno, al menos van al cine, y eso siempre es una buena noticia....Y joder a Almodovar y al resto de pillastres del cine español que nos toman por lerdos...pues se disfruta un rato. Joder, tomen nota de grandes taquillazos y buenas películas como Airbag, La vaquilla, El otro lado de la cama, La comunidad...hay buena materia, porque encima es una lástima que tenemos muy buenos actores y si debe de haber grandes ideas para plasmarlas en una película, pero me parece que esto está bajo el control de una camarilla que mientras los tengamos subvencionados el cine español no mejorará...quedará estancado en virtud de sus virtuosos ideales a filmar.

Tengan buena semana, esperemos que nos nos joda más de la cuenta la crisis...que siga en el plan pero no tienda a peor.
Vaya parrafada que me he marcado, que bien me ha quedado...o más bien, que a gusto me he quedado.