La teoría de la involución en un sábado de comilona

Se gestaba un buen sábado de comilona desde hace tiempo. Aprovechando la venida de Santino desde Algarrobocop costa, que ya hace tiempo de comer al aire libre. NO me mal interpreten, nada de comilona en el campo, en un buen merendero-restaurante y con mesas, bajo los árboles eso si, pero en un recinto cerrado, nada de naturaleza plena. Bien pues el Caballerete y la señora Mª Jesús ya hacía tiempo que nos habían comentado el pegarse una buena sesión de yantar a conciencia en un restaurante llamado el Molino situado en Monachil, un pueblo al lado de Granada. Además que con la cosa que con el niño mejor comer en lugar abierto que no en un atestado y ahumado local. Bien pues para el lugar nos dirigimos el matrimonio con el retoño, Santino, el Maestro, un servidor y poco después llegó Jesusito.

Todas las alabanzas al lugar, un servicio rápido y bueno, cerveza de buen barril y en cuanto a las viandas pues las raciones de sublime morcilla, longaniza de los dioses, tomates aliñados por las musas del buen aderezo y unos auténticos solomillos de brontosaurios, hicieron que nos sintiéramos en el Valhala del buen yantar. Tarta al Whisky en su mayor parte pedida, como manda la tradición Santino volvió a ser el sumidero humano. El Maestro con un tranquilo pero infernal ritmo de papeo y lo dicho, una maravilla. Un café más que aceptable acompañado de un preciso y obligado pacharán y casi tres horas después que partimos de nuevo hacia la capital.

Volvimos a consumir otro pacharán por prescripción médica en casa del Caballerete donde estuvimos en la auténtica gloria reposando en esos cómodos sofas -sofares como dicen por ahí- echando algún cigarrito con los anfitriones en la terraza del pisazo. A eso de las siete reparamos en ir al cine por aquello de seguir descansando por cuanto si a esas horas hubieramos iniciado ya la siguiente tanda de birritas y demás, a fe mía que para las nueve fijo que todos estaríamos acostados. De modo que nos despedimos del Caballerete y la señora Mª Chus, por cierto cito que Jesusito partió después de comer para sus tierras de Luque y nosotros partimos para el cine. Con el estómago lleno, dos pacharanes, un flojera de campeonato desde luego no es cuestión de ver una película de cine de autor europea, o aún peor....española. Así que sabiamente seguimos el consejo de Santino -yo prefería ver Star Trek- pero bien, terminamos viendo Lobezno por no escuchar al residente de Alrobocop costa.

Poco que comentar de la película, algo flojita pero perfecta para un sábado por la tarde. Como nota curiosa decir que me resfrié en el cine. Espero que solo sea un resfriado de aire acondicionado y no que algún machupichu o turista procedente de aquellos lares me contagiara la Gripe A.

Total que como manda la tradición nos marcamos las habituales birritas con tapa del sábado por la noche. Para esas horas ya se nos había unido el sr Delarge que había estado de comida familiar. Por cierto que esperábamos venganza -yo aún espero su venganza- por ciertos hechos que no pienso contar aquí respecto al decidido ataque que le efectuamos mientras estaba de comida suegril. Ante la duda la culpa es de Antonio.

Así que ya nos estamos moviendo por la media noche y tocaba ya abrir la sesión de Catacroquers Reunidos S.A. La verdad es que empezamos a notar cierto cansancio con esto de empalmar calle desde por la mañana y por todo el día. Será cosa de la edad, edad física me refiero porque edad metal y según la teoría que estableció Santino Alrobocoense, nosotros involucionamos. De hecho atrevióse a postular que tanto el Maestro como un servidor habían involucionado rápidamente hasta un mismo punto. No negué en ningún momento nuestra involución, pero general. Involucionamos con actos como ametrallar a sms de forma metódica y cronometrada al sr Delarge mienstras este departe amigablemente en la sobremesa con los padres de la sita M.J. Involucionamos si en mitad de una parrafada del Maestro contestando a pregunta del Caballerete sobre los diferentes tipos de Master de Tenis, ya digo en su disertación versada en la existencia de Master 1000 -como el de Madrid- o master 500, alguien tercia alegando también la existencia de Master and Commander. Por cierto que también temo la venganza del Maestro hacía mi persona por este tema.

En resumidas cuentas, nos encontramos en una contínua involución. Hacia dónde vamos, creo que ni siquiera Frikker sabría darnos una respuesta coherente. ¿Se llegará a conspirar contra nuestra involución? ¿Qué hubiera pasado si la radio del maestro no hubiera funcionado en el automóvil del sr Delarge...a qué consecuencias nefastas nos hubiéramos visto sometidos?¿Es normal hacer de Lobezno hasta tres cuartos de hora después de ver la película...mientras se camina tranquilamente por la calle?

Son muchas dudas las que se presentan pero se resolverán.

Por cierto copio definición de "involución" del diccionario de la RAE.

involución.

(Del lat. involutĭo, -ōnis, acción de envolver).

1. f. Acción y efecto de involucionar.

2. f. Detención y retroceso de una evolución biológica, política, cultural, económica, etc.

~ senil.

1. f. Med. Conjunto de fenómenos de esclerosis y atrofia característicos de la vejez.

~ uterina.

1. f. Med. Retorno del útero al estado de reposo después del parto.


Real Academia Española © Todos los derechos reservados

Disertaciones varias.

* el nene del Caballerete no se parece al padre...básicamente porque es un niño guapísimo. A la foto me remito.

* si...Jesusito en su función de padrazo merece un post.

* Mi nariz cada vez parece más hebrea...

* La foto-composición del paquete y los catacroquers es el monumento al cigarro desconocido.

* La foto del edificio es lo único coherente de todo el post, por cuanto es una maravilla verlo de noche con la rehabilitación que se le ha hecho. Está en el camino de vuelta a casa después de mis andanzas nocturnas y además creo que fue el primer edificio granadino en tener ascensor.

* Si alguien es capaz de reconocer quienes esconden su identidad...puede referir su respuesta en los comentarios al final del post.

En domingo que estamos...

Pues para empezar diré que me he creado una lata de estas de perfil de Facebook, tanto criticar estas historias y al final he pasado por el aro. Bueno, a ver si al final no me gusta me borro y punto. Aunque de primeras el sr Delarge ya me ha dicho que he caído, claro que el también está...jejeje. De todas formas lo de las fotos no me mola mucho. Sigue sin parecerme bien el largar fotos al interneses para que las vea todo el mundo, no he subido fotos al album este del perfil de facebook más que nada porque en pocas aparezco solo, en pocas aparezco de forma normal...jajajaj y en las que aparezco más normal estoy acompañado de otra gente y no creo que esté bien eso de poner fotos de los demás.

Por lo demás un domingo en plan seta total, además está nublado y no hace un buen día. Solo he salido a comprar el periódico y nada más. Una vez leído el periódico si hay alguna cosa para comentar. Lo dicho, leído en el Ideal, parece ser que le ha dado a media Granada por cogerse la caña de pescar y tirar como el fugitivo para las playas de Motril a pescar doradas. Y todo porque a una piscifactoría de la costa granadina se les han roto las redes de las jaulas donde crían estos pescados. Así que se les han escapado unas treinta toneladas de pescados y ahí tienen a los capitanes pescanova de los granadinos a pillar pescados de gorra. Según he leído parece ser que estas doradas y algunas lubinas son lelas, o están tontas. Vamos que tienen un apollardamiento encima de tres pares, se conoce que por estar criadas en cautividad, de modo que cuando la gente echa los hilos de las cañas las doradas estas pican al por mayor porque están tontas según la sabia explicación de los pescadores entrevistados. Yo no soy muy pescadero, eso si, mis boquerones, mis sardinas, mis calamares, chopitos, chipirones, cazón -en adobo claro está- y poco más. Porque eso, en cuanto veo que tiene más espinas que carne o que es mucho trabajo el quitar las espinas...casi que me quedo con una tapita de buen jamón que mola más, está de muerte y fácil de comer. Por cierto que tampoco soy de marisco, algunas gamas a la plancha con sal gorda y poco más, conmigo gastar pasta en mariscadas sobra dinero casi seguro.

Pues eso, que si ven la foto ahí tienen a mis paisanos, a fe mía que más de la mitad solo había pescado una vez antes y hace años. Casi seguro que la caña es una regalo de estos mierdas regalos que luego intentas recolocar y viendo que no puedes y que te da "cosilla" el tema de tirarlo pues lo guardas...y fíjate al final doce años guardando la jodida caña y coño que has pescado unas cuantas doradas....Muy granadino eso.

A mi no ven por ahí, eso seguro. Primero porque para que yo vaya hasta la misma playa tiene que haber un gran motivo, segundo está fuera de toda duda que yo ni tengo caña -caña de pescar se entiende...ya empezamos con las interpretaciones- , ni me la han regalado nunca, y desde luego si tengo que pescar...le meto un par de granada a la playa y salen los pescados en filas para recogerlos con la red. Yo tengo paciencia para escribir, para escuchar -toda la que haga falta- pero para pescar no. Primero porque me torro al sol, segundo porque la arena es un latazo y tercero porque a ver si al final me voy para hacer hora al chiringuito para marcarme una caña con tapa claro está y mientras algún desaprensivo me manga la caña. Así que para pasar un mal rato casi que yo la pesca como que no.

Más cosas a comentar de las noticias del día en el periódico, como digo, leído en el ideal resulta que ahora y por el tema de la prostitución en Granada pues el ayuntamiento va a largar latigazos de 3.000 euros al que vaya "de putas" y le de por hacer las cosas con la meretriz en calles de la ciudad, frente a colegios etc. Pues a mi no me parece mal, lo siento por las señoras profesionales que le van a bajar los clientes, pero es que la cosa se estaba ya pasando de aceptable. De todas formas esto se arregla con menos palabrería y tomando el toro por los cuernos -eso de cuernos ahora pega con este tema- pues eso, legalizando la prostitución, que las prostitutas coticen a la seguridad social, que estén controladas, vamos que el oficio esté legalizado en toda su extensión. Así que las señoras al jubilarse tengan su pensión que para eso se lo han currado y demás cosas.

Pero vamos que yo a lo que voy con esta noticia es que parece ser que como daño colateral provocado por la nueva reglamentación aparece el tema de las parejitas que les ha dado un apretón sexual y el polvete lo echan en el asiento trasero del coche. Y claro, parece ser que con esta ley pues también toca cascar al ayuntamiento si los municipales te pillan haciendo guarreridas sexuales con la novia en el coche. Joder, pues esto ya no está tan bien. Todo el mundo alguna vez o más de alguna vez, en fin...que me lío, vamos que todos hemos echado casquetes en el coche, y muy bien que se echan por cierto. Claro está que no te vas a poner con la jefa a echar un polvete en el coche y en medio de Reyes Católicos ni en la puerta del Carrefour, pero vamos no creo yo que la policía esté para joder el tema a los novietes. Porque es lo que faltaba, tal y como están las cosas y que encima el que tenga posibilidad pues se le joda el tema ya ya ni en su propio coche -o en el de la novia- pueda echar uno un polvete a gusto coño. De todas formas no creo que el sentido de la ley vaya por ahí y es más que probable que los municipales no jodan el tema de las parejitas y sus nidos de amor con ruedas. De todas formas seguiré este tema y si aparece en los medios de comunicación alguna noticia sobre ello, utilizaré el blog para defender los casquetes en el coche...faltaría más.

Nada más, ayer como buen sábado tocó cervecitas y catacroquer. Antes estuvimos de visita en casa del matrimonio inglés para ver al nene del caballerete. Muy grande y mono y tan puñetero como su padre a la hora de ponerse a berrear...jejejej. Pero muy bien todo. Una cenita que nos marcamos en casa de los citados que como siempre se está en la gloria y después salí con el Maestro a tomar unos vinos, por cierto que estuve a punto de envenenarme yo mismo. Y es que pusieron una tapa de estas modernas-curiosas con la copa de Jarrate. La tapa consistía en una fresa, la mitad de una fresa, con canela espolvoreada por encima y bajo una base de lo que yo creía que era queso tipo filadelfia untado sobre una rebanada de pan....Coño pues no!!! Que el puto queso filadelfía era Roquefort...AAAAHHHHgggggg!!!!!. Me tuve que tomar la copa de vino en dos suspiros, fumarme casi que dos cigarros de un tirón y todavía tenía regustillo a ese endiablado y pérfido sabor a queso roquefort...Puaagg. Hasta que no me tomé la mitad del primer catacroquer no logré sacarme de la boca ese infecto, pútrido, repelente, repugnante, repulsivo, repelente y emponzoñado sabor a odioso queso. No pude echar la culpa a nadie excepto a mi mismo porque si me hubiera esperado, como me dijo el Maestro, el me hubiera dicho que llevaba ese odioso alimento pero no le dio tiempo a decírmelo porque cuando el estaba echándole mano a su tapa yo ya le había pegado un bocado de nefastas consecuencias a la mía. Y no es para coña joder que me saltaron hasta las lágrimas, yo creo que casi me dieron la vuelta las lentillas y hasta la buena cenita que habíamos consumido en casa del matrimonio Mingorance se me había cortado en el estómago. Asco de roquefort joder.

Y poco más, espero que la semana que comienza al menos no se de mal y nada más. Mi Atleti juega a las nueve, espero que gane y poca cosa más. Ánimos a la señorita del BMW negro para que se reponga pronto.

Propicia semana a todos.

** las fotos son de la nocturnidad de Granada, haciendo notar lo molón que está la plaza y la fachada de la Catedral.

Feria, tapas, Loja y la Guardia Civil...crónica de un día de sábado.

La verdad es que de película de Paco Martinez Soria o de Berlanga tipo la escopeta nacional. Pero bien, voy por partes.

El sábado empezó normal, me tocaba mismamente currar este sábado por el tema de los turnos y aunque abrimos media hora más tarde me levanté a la misma hora y salí igual de temprano. Más que nada porque el panzer necesitaba un lavado de cara que hacía casi un mes que no pasaba por el agua y estaba hecho un polvarín rodante. Lo suyo es una limpieza a base de pistoletazos y a mano pero vamos...entre que no me apetecía mucho y tampoco me iba a poner a echar la gota gorda, así que opté por un tunel de lavado que funciona muy bien en una gasolinera cerca del trabajo y para allí que fui con el panzer. Y menos mal que madrugué porque se conoce que no era el único con esa idea para primera hora del sábado y allí estaba yo, a las ocho y cuarto de la mañana y con tres coches delante mía para meterlos por el tunel.

Pues nada, a esperar que la paciencia es una virtud de sabios...y sino, pues se echa mientras un pitazo y punto. Veinte minutos después solo quedaba un auto por delante de mi panzer. Otro Peugeot por cierto...y por aquello de hacer que pasara más rápido y ameno el tiempo, le comenté al propietario y taxista en cuestión cómo le iba su 407. Una conversación muy amena porque lo primero que me dijo es que ni por un asomo era comparable a mi panzer 406...jejeje, en ese momento mi ego se expandía por la gasolinera, y en fin, que los minutos que duraron la travesía por el tunel de lavado del taxi fue un rato agradable de conversación. Huelga decir que la jodida y oscura crisis por suspuesto que surgió en el diálogo mantenido. Más que nada porque el sr taxista me preguntó si es que iba a cambiar de coche, a lo que yo le contesté que no, porque el panzer estaba en optimas y perfectas condiciones y además que tal y como estaban las cosas mejor esperar a mejores tiempos.

Bueno, el resto de la mañana la pasé en el trabajo y además sincronizando con el Sr Delgado, el sr Jiménez, el Maestro de las Buenas Maneras y el sr Giuseppe la recogida de todos ellos para dirigirnos a Loja. Llegado el momento de plegar persianas en el trabajo, recogidos todos los anteriormente citados, llegados a Loja, aparcado el Panzer en un buen lugar y entonces...prestos y más que dispuestos a consumir cervecitas con sus tapas. El sr. Delgado había llegado antes, venía desde las tierras costeras de Málaga y ya estaba con el sr Delarge el cual estaba en Loja desde el día anterior en la mejor compañía de su srta M.J.

Pues bien, como ya digo una vez aparcado el panzer y sabiendo el lugar de reunión con los dos anteriormente citados y las nenas que ya sabíamos dónde estaban todos, no tuvimos mejor opción que hacer un alto en el paseo hasta el encuentro con todos y todas y optar por hacer un alto en el camino. Así que el primer bar que estaba en la ruta de acera por la caminábamos fue elegido sistemáticamente para entrar. Un punto porque era el bar de los sindicatos, concrétamente de CC.OO así que la primera caña fue una caña obrera, con unas anchoas y aceitunas de tapas en la primera ronda y en la segunda...pues no me acuerdo.

En fin, una vez consumido el tentempié llegamos para la plaza donde nos estaban esperando. Detalle por su parte el guardarnos unas sillas para sentarnos en la terraza y una vez realizados los saluditos-besos pues nos marcamos un par de rondas de birras. Es verdad que siempre que hay algún evento tipo feria de la tapa, da igual que sea en Loja, en Granada, en la feria de muestras o en Fernando Po....es lo mismo, resulta ser el peor día para comer tapas. Hay mucha más gente en la calle, si encima coincide con un cojonudo día de sol como el de ayer pues aún peor, las tapas son más pequeñas, hay menos variedad y en fin, lo dicho...que el día de la tapa es el peor día para ir de tapas.

Aunque todo controlado, bien es cierto que ya era bastante tarde. Estamos hablando de las cuatro y pico de la tarde, estábamos hambrientos y bueno, gracias a Dios las nenas se marcaron el detalle de llevarnos a otra terraza donde si pudimos comer bien. Desde luego no a base de tapas, pero las raciones de patatas fritas con mayonesa, rosada, calamares, lomo, algunas de ellas por duplicado y todo ello bien regado con cerveza hizo que nos repusieramos de forma más que aceptable.

Y aquí comienzan los episodios absurdos. Resulta que estábamos todos sentados, les describo ahora mismo el orden de sillas y ocupación de cada una. La mesa que eran tres mesas cuadradas juntas y a lo largo hacían que empezando por uno de los extremos ocupado por el sr Jiménez, a su derecha y siempre en este orden, la srta María José, su prima la srta María José, el sr Delarge, su señora María José, la srta Teresa, la srta Ana, el Maestro de las Buenas Maneras, un servidor de ustedes, el sr Delgado y completando el círculo-rectángulo el sr Girussepe a izquierdas del sr Jiménez.
Nótese y hagan cuenta de esta aclaración que les hago...no se me han olvidado los nombres de las señoritas, voto a bríos, nada más lejos. Es que hay muchas María José en este grupo aunque parezca que por la repetición de nombres los hubiera olvidado, ni sus nombres ni por supuesto lo bien que se está en su presencia y aún menos lo bien guapas, simpáticas y buena gente que son todas sin excepción. Lo cual no quita el estar ojo avizor porque a la menor pifia aquí las señoritas tiran con balas de plata y sale uno acribillado ante la pifia cometida y presenciada por estas bellas damas.

Y resulta que mediada ya la primera ronda de birras y estando entablando algo parecido a una conversación con el Maestro de las Buenas Maneras, noté prontamente que una mano recorría parte de mi pierna hacía la rodilla....Coññooo!! Esto que es?? Joder, el sr Delgado me está metiendo mano.
-Tu me estás metiendo mano inútil!!!-
- Yo no....digo sí...
- Antonio me está metiendo mano -le dije al Maestro de las B. Maneras.-
- Joder...me he sentido raro...so mierda.

A todo esto, el sr Delgado había pasado del rojo al amarillo y ha descojonarse de manera absurda, continuada, esperpéntica diría yo de lo que el mismo había hecho.

-Joder coño que has confundido mi pierna con la de tu sra Vivi...sino está te jodes pero...verás que te meto -no tuve más remedio que comentar a como pude porque la risa me hacía ahogarme, dolerme el estómago y encima con un pito encendido no había forma de recuperar la respiración. Así que como que entre diez y quince minutos largos de risa esperpéntica con la pifia cometida por el sr Delgado. A ver está claro que bajo el vaquero...mis rodillas no están mal...jajajaj Pero claro siempre y cuando este hecho no pase inadvertido para las féminas, a los caballeros les recomiendo directamente ignoren mis virtudes de Apolo...primero porque yo solo tengo ojos para las señoritas y segundo porque los dejo de cromos en la pared más cercana que encuentre....jajajajaj incluído tu Antoñiitooo....Por supuesto espero que la srta Vivi tome las medidas adecuadas para que el sr Delgado no vuelva a cometer estas pifias.

Yo creo que eran ya las seis y media cuando dejamos el consumo de birras y raciones para dirigirnos a la cafetería de las inglesas que tal y como me explicó la srta Ana -muy guapa ayer por cierto...bueno ayer y siempre- resulta que este local de cafeses y demás pasteleses y teses está regentado por unas inglesas. Todo perfecto, un café cojonudo y digno de elogio, si acaso y por poner un pero....los servicios de caballeros, y es que estar haciendo aguas menores y tener la ventana a escasos veinte centímetros de uno mismo, ventana por otro lado de grandes dimensiones hacen que uno parezca que no está en un recogido y simple baño de un bar sino más bien haciendo aguas ante la espectación que la población de Loja que pase bajo el edificio. El caso es que la parte baja de la ventana cristalera es de crital translúcido, de modo que no es posible ver....lo que NO hay que ver, pero aún así parece tanto que está siendo uno espiado como que también si tiene uno un desequilibrio estando de pie y apuntando las "aguas" hacia la taza pues como que se va a caer uno por la ventana...y joder, estrellarse mientras uno "mea" como que no es cosa apetecible ni es una muerte a recordar.


La tarde iba avanzando y después del café lo que pegaba era unas copichuelas. En mi caso nada porque debía de llevar a los niños de vuelta en el panzer, así que me tomé un par de cocascolas mientres los demás consumián sus respectivos catacroquer. Total que entre guerras de pipas -la srta Ana fue la que empezó- y demás comentarios fue llegando la hora de marcharse. Estábamos desde luego en la gloria en tan grata compañia pero no era cuestión de volverse tarde así que nos despedimos de todas las señoritas, a ver si nos vemos con más frecuencia y nada...de nuevo para Granada.

El Maestro de las Buenas Maneras prometió al sr Delarge que cuando su Xantia falleciera, la radio, una buena radio, se la daba para el super Mercedes Benz del sr Delarge, de esa forma mandaba al carajo la radio de cassete. El caso es que logicamente fallecido el Xantia ayer el Maestro iba a darle al sr Delarge la radio. El "paquete" lo dejamos en cuestión en el maletero de mi Panzer hasta ver cuándo se lo dábamos. Así que al final del día y cuando partíamos quedamos con el sr Delarge en esperarle a la salida de Loja, concrétamente en la entrada al supermercado Lidl de allí. Prestos y dispuestos aparcamos el Panzer en el lugar acordado en espera de la llegada del sr Delarge para darle su "paquete". En esto y para amenizar el rato, obviamente las puñaladas llovieron entre todos los ocupantes del panzer, el Maestro, el sr Jiménez, el sr Giuseppe y un servidor. Tanto que en un momento dado el Maestro de las Buenas Maneras salió del panzer para airearse, cuando momentos después se nos acercó un coche de la benemérita, de la Guardía Civil y se puso al lado nuestro. Salío un integrante de la pareja de Civiles, y el buen Guardía le preguntó al Maestro el motivo de que estuvieramos ahí parados, de dónde eramos y....alguna cosa más. Pues bien, cuando el maestro respondió a la autoridad Civil que éramos de Granada,todo bien, que estábamos esperando a un amigo que venía de Loja, todo bien también, para entregarle un paquete -Ostias lo que ha dicho!!!-....joder pues los restantes que estábamos dentro del panzer rompimos a reir. Y rompimos con una risa nerviosa porque a todos se nos vino a la cabeza que con la declaración del Maestro de las B. Maneras ante el Guardia Civil nos veíamos abocados a que nos pidieran los papeles, nos registraran el panzer -yo ya veía que me desmontaban hasta los asientos- y casi que de catacroquer esta noche nada...al cuartelillo. Claro, la cosa causó más risa nerviosa todavía a nosotros los del interior del panzer cuando para aclarar lo de "darle un paquete a un amigo" el Maestro de las Buenas Maneras también le refirió al Guardia Civil que el contenido del paquete en cuestión era una radio. Joder, ahora si que nos detienen pensamos todos...y claro, nuevamente nueva sesión de risas nerviosas. Entre tanto el señor Guardia Civil le comentó al Maestro de las Buenas Maneras que donde yo había aparcado el panzer, a la entrada del supermercado Lidl se ponían muchas veces rumanos para atracar el supermercado y claro cuando al pasar vieron a cuatro sujetos dentro de un Panzer 406 azul marino pues igual sospecharon...lógico por otra parte. En fin, que yo estando dentro del panzer no acerté a escuchar enteramente esa conversación pero si escuché algo de rumanos y claro...qué coño, opté por salir del coche. Así se lo dije al sr Giuseppe que me dijo algo así como -no salgas tu...a ver si lo lias más- pero nada que salí. Salí totalmente descojonado...le dije "buenas noches" al Guardia Civil que permanecía dentro del coche de la benemérita y me acerqué al Maestro de las Buenas Maneras y al otro picoleto...pero vamos que todo bien, los picoletos se marcharon...ya llegó el sr Delarge, poco más y le metemos la radio en la boca y claro, en el trayecto de vuelta las coñas hacia el Maestro de las Buenas Maneras pues como ya supongo que presuponen fueron grandes, largas y ácidas hasta extremos insospechados...y claro está, las risas de todos rebotaban dentro del panzer.

Poco más que contar, el sr Jiménez se quedó en sus tierrras de Brácana, el Maestr de las B. Maneras, el sr Giuseppe y un servidor nos fuimos cerca de mi casa a un bar a ver el Madrid-Bilbao, más tarde se nos unió el sr Delarge, luego nos fuimos de catacroquer a los pub que circundan los bajos de la plaza de toros. Entramos en uno llamado Chocolat, rápidamente rebautizado por nosotros como "chocoláss" en plan chanante claro está, todo lleno de nenas monísimas, que bailan muy bien, claro está nosotros estáticos cual menhires prehistóricos, muchas miraditas pero poca pesca. Como es lógico, el sr Giuseppe siempre está presto y dispuesto para estos ceremoniales pero al resto, especialmente el Maestro y un servidor no estábamos por la labor del ligoteo en plan suecas con Martinez Soria y despúes de dos catacroquer nos fuimos a echar los últimos catacroquer, en principio iba a ser el último de la noche al Pub Lobos. Allí si es verdad que se está en la gloria, buena música, nada del chumba-guaamba-latino-regueaton del carajo del pub chocoláss, con buenos catacroquer, nada de garrafón o en este caso copa aguada del cocholass, y ademaś también había señoritas en este caso además de monas hasta con buen gusto musical, pero en fin, el sr Delarge se retiraba pronto, el sr Giuseppe también le acompañó y nos quedamos el Maestro y yo para terminar de tomar el último catacroquer acompañado de buenos cacahuetes, palomitas y demás frutos secos mientras nos deleitábamos con una buena ración de buena música -mucho 80 y bastantes rarezas de los Rolling Stone que pincharon- y vuelvo a repetir que el local con gran cantidad de señoritas amantes de la buena música, o al menos estaban allí...jejeje. Todo muy bien, volveremos.

Ahora eso sí...cuidado con las declaraciones que se hacen a la Guardia Civil....luego el Maestro de las Buenas Maneras nos tachó de capullos como mínimo porque nos relataba que cuando le estaba dando parte al Civil, claro...al relatarle lo del el paquete que le tenemos que dar a un amigo y escuchar tanto el como el picoleto las risotadas que salieron del coche...en el fondo el también pensó, aunque en este caso no por sus comentarios sino por nuestras risotadas, que el Civil nos apiolaba como poco un multazo...jejejeje.

Al final llegamos a la conclusión que el picoleto al vernos y ver nuestra reacción pensaría...a estos grillados mejor dejarlos en paz...porque desde luego para ladrones no tienen ninguna aptitud.

Y poco más...que ya creo que dió de si el sábado, que empiecen con buen pie la semana y...cuidado con lo que dicen a la "berebérita" como dice Quiquito...que siempre nos vigila...jajajaja.

* la primera foto es la única que hice en Loja a la espera de las fotos del sr Delgado y del sr Jiménez...aunque eso si, vuelvo a repetir que caras ya no pongo más en el blog.
** la segunda foto no se ve bien...una lástima, es del pub Lobos y tiene unas frases escritas muy buenas...a ver si otro día con más luz -encenderé el mechero para la foto- puede verse mejor.

Sábado de inspección de aguas.

Explico el título del post, hoy es sábado -o al menos eso nos hacen creer- no me toca currar, no tengo ninguna actividad a mandar, esto es compras varias hogareñas, más que nada porque es 28 de febrero y día de Andalucía. Mira tu que bien, para un castellano de corazón como yo es lo único bueno que tiene hoy Andalucía y encima cae en sábado jejeje. Así que me he levantado preceptivamente a una hora prudente, no serían más de las diez y poco, me he puesto a ver el coche fantástico que lo emiten en Cuatro y poco más. Ducha de sábado, algo así que más tranquila que la diaria y presto y dispuesto a no hacer nada.

Pero el caso es que se me ha jodido algo la mañana. Hace ya una larga temporada que el móvil lo utilizo de despertador, más que nada porque mi viejo y entrañable despertador de cuerda se me volvió a estropear y no lo he arreglado aún, mi otro despertador, un Casio analógico de pilas también se ha jodido la alarma, el reloj no, eso si...funciona de escándalo pero no avisa al chache de cuando hay que levantar la pestaña. Total que uso el móvil y esta noche pasada al no tener que levantarme hoy a una hora fijada pues por aquello de darle también descanso a los merecedores, en este caso al móvil -vale...si manías mías con esto del descanso de las máquinas- lo apagué, solo eso.

La puñeta ha sido esta mañana cuando lo he encendido y se me había olvidado el pin. A ver, tengo una memoria de la que me siento bastante orgulloso, excepto para las caras eso si. La uso bastante, me fío bastante de ella, me es muy necesaria en mi trabajo -para recordar que pufo le dije al que tocara en ese momento...jejeje- pues son muchos detalles a recordar que en cualquier momento pueden ser necesarios. Bueno...centrando el caso en los móviles, así a "patada a seguir" tengo en la memoria el pin del móvil de mi padre, el de mi madre, el mío del trabajo, otro más de otro móvil del trabajo y...jejeje el nuevo mío porque no sé que coño, supongo que una rebelión interna de neuronas, pero la tarjeta donde alguna de mis eficientes -hay que estar a bien con ellas- neuronas escribió el pin y lo guardó en los ficheros...coño que ha volado.

Nada que bajo ningún concepto me acordaba del pin. Obviamente la primera reacción ha sido pillarme un rebote del carajo, la segunda reacción consecuente con el rebote en cuestión ha sido escribir dos pins casi que a voleo...lógicamente erróneos y claro cuando en la pantalla del móvil ha aparecido el "ultima opción a insertar el pin válido"...pues no he valorado en su justo momento la situación porque he vuelto a meter el pin que me estaban suministrando mis neuronas de forma equivocada...y claro, a tomar por saco. Móvil bloqueado y a introducir el código puk.

Bueno, pues nada sin problemas. A buscar la caja del móvil y meter el código puk. Tengo la caja del móvil de mi padre, el de mi madre, el antiguo de mi padre, el antiguo mío, la tarjeta sim antigua que mi madre perdió y se caducó porque era de prepago...y hasta el más antiguo mío de vodafone y también tengo los papeles de mi número vodafone antes de hacer el paso a contrato con movistar...que bien. Y dónde coño tengo los papeles de movistar con mi tarjeta.

Nueva reunión con mis neuronas para analizar la situación de "defcon 2" que manejamos actualmente. Los papeles debieran de estar o en la caja del motorola W510 con el que migré a movistar contrato....o en el nokia nuevo de navidad. Primero, en la caja del motorola ni rastro y peor aún en la del 6555 tampoco. Dónde coño están los putos papeles de movistar. En ningún sitio. Me tranquilizo, intento rehacerme con la situación y evalúo las consecuencias....Coño que no tengo móvil!!!. Bien, recapacito...enciendo el ordenata y entro en la zona cliente de movistar y recupero el código puk...pero claro la contraseña la tengo guardada en "EL PUUUTOO MOOVIL!!!"...No, esta opción no es buena.

Así que me enfrento a la cruda realidad de tener que llamar al 1485 de movistar y tener que contar a nosecuantas personas que les importa un carajo que yo por gilipollas olvidara, perdiera y no sé qué mas el codigo pin, el código puk y su puñetera generación. Pero he aquí que no, joder por una vez y está claro que no servirá de precedente, el recuperar el código puk del móvil es pan comido, fácil, rápido y sin problemas. Así que grandes elogios a Movistar al menos en esto.

Bien, abandonamos el estado de emergencia, el sábado vuelve a la calma, mis neuronas recuperan la normalidad -un fallo lo tienen cualquiera- y yo me dispongo a darme un paseíto por aquello de volver a recuperar la tranquilidad de un sábado que no hay nada que hacer.

Pues me voy a la calle...uummm!! Está lloviendo, chispeando más bien. Sin problemas suspendo el paseíto a pié y lo sustituyo por paseíto aún más cómodo en el panzer. En un pis-pas decido ir al pantano de Quentar. Primero porque me encantan los pantanos, presas etc. Segundo porque pensaba ir a la sierra pero un sábado todo empetado de gente y encima que si aquí en Granada llueve en la sierra es nieve...y por cadenas, la única cadena que llevo es la de la distribución del motor del panzer, así que nada, a Quentar.

La carretera al pantano es preciosa, una buena carretera de montaña, estrecha, aceptablemente bien de firme, alguna piedrecilla que otra desprendida de la sierra, nada que acojone y mucha...muchísima curva. Una verdadera gozada. Como voy de relajación absoluta solo tomo alguna curva, pero pocas en plan Lancer Evolution V con el panzer. Pero bien, como siempre el panzer inscribe la trasera en curvas de radio cerrado con una seguridad casi que pasmosa. Pero ya digo, no me apetece hoy marcar scracth alguno, simplemente disfrutar de conducir. Llevo la radio apagada, el cristal ligeramente bajado porque hace un poco de fresquete como para poder sacar cómodamente el codo por la ventanilla y así tranquilamente disfruto de mis pensamientos bajo el agradable sonido del motor del panzer.

El pantano. Ya hemos llegado todos, el panzer, mis pensamientos, mis neuronas, mi viejo pin del móvil no..ese ha muerto y yo mismo si he llegado. Todos fuera del coche...jejeje. Que pasada, el pantano está a rebosar. Quéntar no es un pantano grande, yo creo que por capacidad casi se puede catalogar de presa grande más que de pantano pequeño, pero vamos que no sé exactamente cuales son los criterios para valorar si es pantano o presa. Es pantano. Como digo no es grande pero Quéntar es precioso tanto por la altura de la construcción del muro del pantano, como por su estrechez tanto por el barranco por el que desagua...como por la parte de pantano que serpentea cual anaconda verde por ende de la sierra, una verdadera maravilla de paisaje. Y claro si encima esta lleno a rebosar -las fotos lo demuestran- pues mejor que mejor. Es cierto que aquí en Granada decimos que Quéntar para llenarlo y vaciarlo solo hace falta "un meo"...jajaja Pero bueno, prescindiendo de la exageración "malafollá" granadina, lo cierto es que este invierno, dinero con esta jodida y oscura crisis no habrá casi nada, pero al menos agua no faltará.

Así que le he metido canoa a la cámara del móvil que ciertamente hace unas fotos cojonudas...pero que el motorola hacía muchísimo mejor los vídeos. Me he fumado dos pitos tranquilamente paseando por el pantano y nuevamente he cogido el panzer porque se me ha ocurrido seguir la dirección del pantano para ver la cola de este, vamos el terminar del pantano.

Cosa fácil porque la carretera va bordeando Quéntar y así me ha sido fácil hacer dos o tres paradas más para marcarme otra sesión de cargador de fotos. Ha sido una lástima porque había parajes del pantano perfectos para fotografiar pero con la carretera está prácticamente esculpida en la pared de la sierra no hay espacio para aparcar el coche y darle al arte de la retentiva fotográfica. Pero bien joder...de todas formas he llegado al final del pantano, donde termina su nombre o más bien nace el pantano y termina el principal río que lo alimenta. Creo que también se llama Quéntar como el pantano y el pueblo al que pertenece..pero vamos no lo se seguro. No soy el Labordeta de Granada. En fin, de todas formas todo sigue precioso, es una pasada ver las laderas que circundan el pantano de color verde, ver las hojas-agujas de los pinos de un verde hace tiempo no conocido por estos lares...y escuchar el agua bajando por el curso del río...pues no tiene precio.


Como ya digo me he marcado fotos a diestro y siniestro, al panzer le he hecho unas cuantas y aquí voy a ponerlas porque merece la pena verlas.

Y poco más...que es sábado, por lo tanto tocan cervecitas y catacroquer y nada más. A disfrutar del fin de semana.

*** estaba pensando si inserto los vídeos...total que si, siento si no se ven bien, pero ya digo mi antiguo móvil los hacía mejor, aunque eso si, este las fotos las borda.

*** más postdatas de estas...pues no que ahora no funciona el subir vídeos a blogger, si me acuerdo los subo mañana.

*** Conste que hago solo de mensajero....Esto es para "del solete para su cariñín de Breda"..... Sin comentarios.