miércoles, octubre 27, 2010

......dial

Buena letra y música. ¿Mejora con el tiempo? Pues no lo sé, a fe mía quizás mejora por comparar esta canción con lo que hay hoy en día en el pop español. ¿Dónde?....Desde luego parezco Jose Ramón Pardo, pero es así. Por cierto si lo parezco quiero un programa de Radio. Ya tuve uno...buenos tiempos aquellos. Joder ahora parezco J. Luqui....mejor dejarlo ya

martes, octubre 26, 2010

Criticando todos

Ardua tarea sería contar las críticas sobretodo y contra todo que se vierten en nuestro país. Sin pasar a la finca de la exageración, somos un país criticón y exagerado por naturaleza. Hay quién dirá que esto es por nuestro carácter latino, mediterráneo etc...Puñetas digo yo, nos gusta criticar y punto. Criticamos al gobierno, criticamos a nuestro equipo de fútbol, al entrenador, a nuestra vecina del cuarto, a nuestro conocido cuando hablamos de él, a nuestra antigua novia siempre que sale a cuento, al petardo del cuñado, a la insoportable compañera de trabajo, al insufrible jefe, a Belén Esteban, a la serie de los príncipes de telecinco....Y no continúo porque no cansarme sabiendo que tardaría párrafos y párrafos en parar.

Critican a Perez Reverte por llamar mierdoso llorón a Moratinos. Yo soy fan de Reverte, no critico su crítica pero si hago que lo hiciese en twiter; no es el medio más adecuado No voy ahora a criticar a twiter -más que nada porque no me apetece- pero no me gusta; no es que sea más de facebook, por cierto dicen que la película sobre la red social merece ser vista, pero twiter lo veo excesivamente simple. Igual por eso ha calado tanto.

En este momento en la televisión están criticando y poniendo a trapo a Espartaco en su separación de su mujer, Patricia Rato, de hecho hasta ha ido al programa una antigua novia que para más inri se apellida Valderrama y ya he sido informado que es hija del gran Juanito Valderrama...increíble todo esto del famoseo. Pero vamos que en el Gato están poniendo a caldo -merecidamente eso si- al gobierno, a Leire -siempre presente- y a quien tercie también.

Yo también critico...y mucho. Me confieso un gran criticón, además parto con ventaja pues mi tendencia a fijarme en todo hace que a la hora de sacar defectos y expresarlos tenga mucha más cuerda que un crítico normal de andar por casa. Hoy me he quedado flipado cuando la nueva y flamante, aunque muy vista ya, nueva ministra de asuntos exteriores Trinidad Jiménez ha soltado que quiere profundizar y afianzar las relaciones entre la UE y Cuba basándolas más en una relación de bilateralidad. Esto es la típica parrafada política llena de palabras y virtualmente hueca, sin sentido alguno, carente de todo valor. Vamos a ver, está tiene que haber bilateralidad en una relación porque entonces no es entre dos, es solo entre uno y por tanto no hay relación. Pero coño esto no se critica. No se critica que nos ha soltado una perogruyada del carajo, absolutamente carente del más mínimo sentido común y no pasa nada...mientras que no diga que los cubanos son unos mierdosos no pasa nada. Todo aquello que se exprese bajo el blindado manto del concepto políticamente correcto está aceptado...ojo por todos, por todos. Nadie quiere sobresaltos y se prefiere una sarta de palabras sin fondo antes que una verdad como un templo. Esta sociedad se ha idiotizado hasta tal punto que mientras quede bien...es preferible a quedar mal pero afrontar el problema o terminar con la cuestión, relación u hecho que se considere.

Hay que ser flexibles y pasar la mano, ya están pasando la mano al entorno de Eta para dejarlos actuar nuevamente en política. Belén Esteban muy pronto perdonará a su ex o no exmarido y volverán y todos tan contentos aunque tenga unos cuernos de tamaño pleistocénico. Claro siempre hay que comprender al prójimo y aceptarle todo, de lo contrario seremos unos radicales anclados en el pasado. Te han puestos los cuernos, nada se dialoga y punto, tu mujer se ha liado con tu mejor amigo...joder pues les pagas el viaje de novios después que te sablee tu patrimonio en el posterior divorcio y ojito con poner tener mal talante.

Y quién paga todo esto. Está claro que la primera víctima inocente de esta mierda de hipocresia hiperpotenciada es nuestro estómago, si...el de cada uno. Las úlceras y malas digestiones se deben a no decirle a más de uno...un "mecagoentijodersomamón" de un tirón, así, o más....y nada, te quedas más ancho que largo, si total de todas formas van a hacer lo que les de la gana, al menos te quedas en la gloria. Pero vamos esto con receta médica, tampoco se trata que por un quítame las pajas esas liemos la de San Quintín. Que esto es otra que tal baila, no tenemos término medio o somos los adalides de la sicología barata o los campeones chusma entre toda la chusma.

¿Qué hacemos pues? Ser agua, contemporizar, dormir bien, soltar verdades cuando no hay más remedio y capear porque te caen dobladas, te la mete doblada quien menos te lo esperas y joder...que uno tampoco es santo así que también reparte -o repartirá...que todo llega- de momento, leer, escribir, reír, dormir y pensar...pensar mucho, primeras medidas de choque para evitar pisar tanta mierda que nos rodea.



domingo, octubre 24, 2010

The Wallflowers - One Headlight

Un poco de música para el blog. Jacob Dylan haciendo esta maravilla de canción.

Buen comienzo de semana.

En la discoteca...o en la tele.




Pues para tomarse dos copas después de ver el fútbol y haber hablado de lo que hubiera que hacerlo, que mejor que tomarse un par de copas -dos por diez euros- en la Mae, en la Mae West, vamos en una discoteca. Discoteca céntrica, nada de tener que agarrarse el auto para ir, andando que es gerundio, es buen ejercicio y tampoco estaba lejos de nuestro bar del fútbol.

Creo que ya en algún anterior post he descrito esta discoteca. Tres salas, salsa-merengue, la grande de chumbachumba y la sala de los ochenta donde cada vez ponen menos música de los ochenta-noventa pero bien, se puede estar. De hecho si llegas pronto, no hay mucha gente y casi que es una taberna irlandesa -en parte por la decoración- puedes tomarte tu copa viendo en las pantallas los resúmenes de fútbol. Por supuesto todo esto no enmascara que ya con la simple visión de señoritas de muy buen ver en su gran mayoría es motivo más que suficiente para agradar el sabor de la copa. Además que toda esta caterva de gente da para algún articulo y ahora que nuevamente tengo cierto gusano de escribir pues hay que aprovecharlo. Si sumamos algún triunfo en el difícil arte de tirar los tejos pues para que contar más. Pero no, no manejo bien este arte, y eso que iba acompañado del maestro en estas lides el amigo Giuseppe, cierto que el Maestro de las buenas maneras también estaba pero estas lides no son suyas. De todas formas no estábamos por la labor del triunfo en el amor,básicamente no era el sábado apropiado -lo dejamos para otro- pero si nos dimos un paseo por las tres salas donde lo cierto es que la gente cada vez se parece más a los concursantes de Gran Hermano. Con el consiguiente ataque de pánico por mi parte porque de ser cierto esto...tengo la absoluta certeza que estamos en peores circunstancias en este país que mis lúgubres teorías alumbraban.

Pero si, todas ellas monísimas, todos ellos no diré monos pero si equipados con todas las ropas presentes en los escaparates de las tiendas de moda granadinas -comenzando por Zara, Springfieldm, Sfera, Benetton, El Corte Inglés.....y un sinfín más-. A ver que yo entiendo esto de ir guapa o guapo para salir por la noche. También entiendo que soy viejo para estas historias y mi vaquero, mi camisa, mi jersey -cremallera o cerrado es mi única duda- y si estoy cansado mis super Nike -negras por supuesto y pareciendo casi zapatos- y si no lo estoy pues mis Calce -fabricación española y los zapatos más cómodos del mercado...a años luz de los Fluchos-. Dicho esto no entiendo por qué hablar a voces con alguien que está en el anfiteatro de arriba si de todas formas no te va a oír...tampoco llego a comprender la manía de esas señoritas, casi todas de muy buen ver, que se pasan la noche entera, al menos el espacio de Afrodita y Nox que normalmente habito dando vueltas por todo el local. No sé si es una especie de pasarela permanente para ver lo agraciadas que han sido por la madre naturaleza en bondades de belleza -desconozco si en alguna bondad más- o se lanzan a una eterna búsqueda de algún Eros a la altura de sus circunstancias y requerimientos. Porque lo cierto también es que muchos Eros discotequeros no saben qué hacer con sus manos en una discoteca -para bailar para otros menesteres si saben muy bien qué hacer con sus extremidades- al menos a tener uno de sus miembros entretenido con coger la copa, o pueden consultar si han recibido un sms cada cinco segundos y qué menos que terminar bailando recordando que los brazos también sirven para bailar y no para hacer de policía local regulando el tráfico; por cierto que casi olvidaba el uso que dan a sus extremidades en coger a la señorita de turno y hacerlo de forma que sea público y notorio a quién pertenece semejante propiedad.



Porque es vital en estos recintos el hacerse notar, hacer notar lo bien que cae la minifalda a la altura del noble ombligo, admirar como resaltan los biceps encarcelados dentro de unas mangas dos tallas más pequeñas de las que ese homínido necesita. Rituales de baile-cortejo dignos de ser estudiados y rodados en tres series de veinte capítulos por el National Geographic...a cuántas les ha puesto Pepe los cuernos y cuantas a él. Y me llama soberanamente la atención en la pista central como había un pollo -no sé como denominarlo...igual gallito cuadra más- que estaba apoyado en la pared mientras su novia -o lo que sea- estaba marcándose un bailecito de lo más atrayente, sensual y demás cosas acabadas en "al". A lo que el pollo-gallito no le prestaba mucha atención pues tenía una pose de superioridad como de...esto es lo mínimo que merezco y que vosotros jamás tendréis...-esto igual lo comento con cierta envidia que uno no es de piedra aunque hay quien piense que si- y nena sigue bailando para que vean lo buena que estás.

En casi todo el local puede uno pasar más sin llamar la atención menos en la sala de salsa, merengue, rumba. Para entrar a ese recinto y no llamar la atención este que les escribe necesita del apoyo de Baco para poder mover el cuerpo en el que habita y no parecer estatua de sal condenada por no bailar. Menos mal que no estuvimos mucho rato, el justo para colmar la curiosidad del amigo Giuseppe en ver el panorama que había por allí. El Maestro también estaba y coparticipaba en nuestro particular pose de estatuas de sal. En otras circunstancias y apoyado por el dios Baco si me convierto en Hommer Bailón y no hay problemas de adaptación al ecosistema pero esta vez iba en plan de investigador y el ánimo tampoco andaba por el gusto bailón.



Aun confesando mi querencia a la noche mi hábito por la nocturnidad y terminar la fiesta cual crápula cuando se siente los pasos de Febo por las calles de mi ciudad...ayer no era el día, ya tenía de qué escribir y el ánimo invitaba a descansar y echar el domingo sin salir de la ciudad pero sin dejar de pisarla, esto es en casa, en el reposo del guerrero pues el lunes cerca está y la semana afrontarla con fuerza requerirá las nuevas buenas o malas que vendrán.

* Este post hace el número de 550 entradas desde hace 4 años. Sin duda merece un post hablar del blog...pero por si las moscas al final no lo hago al menos quede constancia del hecho.

sábado, octubre 23, 2010

Próxima exhumación




Alegre y divertido título. Gemelo de mi ánimo cuando menos. Sábado, terminando octubre, el décimo mes del calendario gregoriano -el normal no se me asusten- y su nombre deriva de haber sido el octavo mes del calendario romano. Añado también que mi santoral también es en octubre, el día dos ciertamente.

Pues bien, resulta que cuando ya finaliza este oscuro octubre -al menos para mi- y se adivina un tenebroso noviembre para comenzar el mes se acerca la festividad de todos los santos y hay que presentar respetos, hacer una visita, adecentar tumbas y rezar y pedir ayuda a los que partieron de esta intranquila vida. No hablo ni aún escribo de Halloween como fiesta sino del Día de Todos los Santos aquí en España. Tampoco de la festividad y del futuro puente...¡¡¡Entérense que vamos al cementerio a ver a los muertos y rendir visita anual!!!

No tengo nada en contra de los cementerios, al menos no lo tendré mientras no sea morador permanente de uno de esos recintos, de hecho el cementerio de mi Granada, el segundo más antiguo de España -cosa de ser capital de toda la vida- está hecho un pincel. Limpio, ordenado y digno de visitar. Y no es gusto extraño el hacerlo en plan turístico primero porque merece mucho la pena la parte antigua y romántica del mismo y segundo porque hasta ya hay visitas organizadas. Cosa que no me parece mal pensando en tanto que igual una parejuela de turistas se nos despistan en camposanto y no es cuestión de verles preguntar a los integrantes de un sepelio cual es la mejor ruta para fotografiar.



Como digo hoy he subido con mi madre al cementerio. Visitas varias, visitas a las propiedades que tenemos en el recinto como dice mi madre....claro está también que a los moradores de las propiedades y como no a adecentarles el balcón o la fachada de las mismas. Así que mi tío abuelo materno, mi abuelo y abuela maternos, mi abuelo paterno, mi tía abuela materna, mi tío y por supuesto la señora marquesa. Para los que están a alturas accesibles pues mi madre se encarga del tema sanitario, así como de cambiar las flores. Para aquellos que disfrutan de la morada eterna en una planta alta pues se contrata -por seis euros- a unos jovenzuelos y jovenzuelas que se suben a unas escaleras, bien pertrechados de arneses no tengamos que celebrar otro sepelio por la visita, y hacen las labores de limpieza y colocación de nuevas flores, por cierto que estas no son naturales par que aguanten bien todo el año. Esto no es por temas ecológicos -siete tiros a la gran mayoría de pseudoecologistas- sino porque así duran bien presentables. Por cierto que también tengo que señalar cómo ha aumentado la calidad en la reproducción de flores artificiales. Pasan por hechas por la madre naturaleza a poco que se les mire a mas de unos centímetros y no se ande fino con el olfato. Pues eso que un joven y una señorita nos han hecho el tema del adecentamiento y cambio de decoración floral. Jóvenes de los que me siento obligado a escribir su trato correcto y educadísimo, su buena disposición e interés, su buen hacer y mejor estar. No ando yo sobrado como para tirar la herencia por la ventana pero su buena propina les he dado puesto que no es plato de buen gusto sestear por el cementerio -por bien y limpio que esté- para sacarse unos euros demás. Da igual que luego se lo gasten en juergas porque bien trabajado está. Por cierto que la señorita que ha contribuido a la limpieza y redecoración de la estancia de mi tía abuela además estaba de muy buen ver. De acuerdo que el entorno no es el más adecuado para fijar la atención en esas cosas pero lo cierto es que hay atenciones que son dignas de fijarse independientemente del entorno.



Normalmente aprovecho estas visitas para fijarme en el entorno, antes por mera curiosidad y ahora porque voy a tiro hecho de sacar alguna historia para un buen post de costumbres, y obviamente como pájaro viejo que soy no he errado en la acción. Así es que la crisis ha llegado al camposanto y a sus permanentes moradores puesto que a muchos de ellos les quieren levantar el hogar. Me ha sorprendido la gran cantidad de letreros con la escritura de "próxima exhumación" que pueblan el camposanto. Algo muy curioso pues cuantos de ellos están pegados en lápidas que tiene esculpidas o pegadas letras que hace palabras y palabras que versan frases del ánimo "fulanita....(sic) tu esposo, hijos y nietos no te olvidan" pero está claro que no pagan para mantener tu estancia tranquila en camposanto. O "fulanito.....(sic) siempre estarás en nuestros recuerdo" y por lo tanto para qué pagar por su recuerdo de tumba física.

Pero claro los vivos tienen que vivir -redundancia gigantesca donde las hubiera- y comer, y aún vestirse, tomar cañas, pagar recibos, hipotecas que les sobrevivirán, casarse, divorciarse -¿cuál es más caro de ambos mal hechos?-...tantas cosas que comprar a Pepe...de modo que cuando el dinero escasea pues el muerto no va a protestar mucho. Sino Frikker Jiménez tendría su Cuarto Milenio atestado de protestas del más allá protagonizadas por aquellos cadáveres olvidados cuyos familiares vivos los han dejado de patitas en la calle del cementerio por no pagar su eterno descanso. Pero quién es capaz de criticar esta acción. Tirar la primera piedra solo es tarea de aquellos que fácilmente podrían recibir su propio lanzamiento. NO diré más.

Los tiempos cambian -hoy estoy que hecho la casa por la ventana de nuevas frases- y cambian hasta en el cementerio. Tumbas con escudos y flores perpetuas del Madrid -doy fe aquí en el cementerio de Granada que lo he visto hoy- frases mas dulces y menos tétricas; aunque si he de ser sincero - y en esto no tengo por qué no serlo- continúa llamándome la atención los lapidarios antiguos. En especial de mediados del siglo pasado. Tanto en referencia a los pobres niños muertos jóvenes, de otro modo no serían jóvenes criaturas muertas claro está...con frases del tipo "el angel que nos iluminó la vida brevemente descansa aquí" "su joven alma al irse se llevó nuestra vida" y demás frases que si haces un itinerario fijándote en ellas tienes muchas papeletas de terminar cual plañidero visitante del cementerio esperando a que pase el primer autobús de línea no para cogerlo sino para colocarse delante y que nos coja él a nosotros. Que disgusto.

Lo cierto también es el no colocar ya la profesión del fallecido. He visto abogados del siglo diecinueve, médicos de principios del veinte, comisarios generales de la policía nacional en Granada. Por cierto que este buen hombre -o buen lo que quede de él- es casi vecino de mi abuelo paterno. De modo que pienso en la importancia que siempre ha tenido incluso muerto el estatus alcanzado en vida. También me ha dado por pensar que de esa forma se pegaban un farol los familiares al ir a visitarlo al cementerio, pues cuando estuvieran frente a su tumba y pasaran otros visitantes si estos eran de natural curioso y echaban un vistazo al muerto que visitaban el grupo que estaban viendo al pasar se fijarían en la importancia del muerto visitado.

Igual será por eso -aunque en realidad no es así- que cuando anualmente hacemos esta visita de costumbre al camposanto granadino, una vez adecentadas los lugares de descanso de los seres queridos, nos detenemos en la tumba de la Marquesa, Doña María del Mar Bermúdez de Castro, Marquesa de Montanaro. También reposa su marido y su hijo, muerto en la guerra civil. A estas alturas se estarán preguntando el parentesco que me une a la marquesa. Pues ninguno a pesar de saber algo sobre su vida. Es curioso como todos los españoles llevamos algo en el corazón de querer ser nobles...jejeje. Pero no, no hay ningún vínculo de sangre a este respecto. Resulta la relación con la Marquesa a traves de su dama o señorita de compañía, que en su momento fue una tía abuela de mi madre y por tanto tía bisabuela mía, por cierto a la que yo tenía muchísimo afecto y que relataba su vida junto a la marquesa. Sus estancias con ella los veranos en San Sebastián -como toda la gente de bien de entonces- la casa de la sierra de Cázulas y muchas más historias.

Pues bien, todos los años cuando terminamos el recorrido por los familiares residentes en San José -así se llama el cementerio granadino- pasamos por la tumba de la Marquesa y siempre le dejamos un ramo de flores, no por nada en particular, si acaso en recuerdo a mi tía -enterrada en Mallorca- a sus historias y por qué no decirlo a una tumba un poco descuidada que siempre reclama una flor al menos por estas fechas pues sus ocupantes también merecen que alguien se acuerde ellos como todos los muertos...no deben caer en el olvido...al menos no tan pronto.



Claro está que la visita al camposanto no termina sin pasar por el Señor del Cementerio, seguir entrampándome con Dios y los santos a cuenta de esta crisis sin fin- -sigan este link interesantísimo sobre el Señor del cementerio - y verán una historia para leer alojada en la gazeta de antropología de la Universidad de Granada

* Todas las imágenes son del cementerio de Granada y están en Internet.

miércoles, octubre 20, 2010

Pronto y mal que te vas con el susto...


Andábame hace ni un par de horas por esas calles tanto por mi paseo diario como también por aprovechar a buscar materiales para mis artículos; pues últimamente la inspiración no pasa por mi barrio y que mejor que aprovechar mis casi diarios paseos por el centro de la ciudad para cazar algo para escribir, tiempo para pensar y hasta discutir -conmigo mismo se entiende-.


Embebido en mis pensamientos, me sorprendí varias veces a mí mismo riendo como un pobre hombre de mis propias ideas y moviendo maquinalmente los labios; algún tropezón me recordaba de cuando en cuando que para andar por las aceras de las calles de Granada no es la mejor circunstancia la de ser poeta -que no lo soy- ni filósofo -jejeje-; más de una sonrisa maligna, más de un gesto de admiración de los que a mi lado pasaban me hacía reflexionar que los soliloquios no se deben hacer en público; y no pocos encontrones, que al volver las esquinas di con quien tan distraída y rápidamente como yo doblaba, me hicieron conocer que los distraídos no entran en el número de los cuerpos elásticos, y mucho menos de los seres gloriosos e impasibles.


Si esto no es poco además hay que andar con ojo avizor, presto el sentido del peligro y rápido y a mano el reflejo por cuanto no solo con todos los enemigos anteriormente descritos hay que vérselas en cada caminata de filósofo -peregrino olímpico me llama el amigo Navarro- sino que también los canes participan en la celada. Canes atados a pivotes antiaparcacoches, también estos enemigos acérrimos de nuestros tobillos y tibias, canes que te miran como a una presa despistada -en eso del despiste lo cierto es que su instinto no les engaña- y canes que te sueltan un ladrido y la consiguiente arritmia cardiaca que camina contigo los treinta o cuarenta metros posteriores.


Perros a saliendo de un portal, perros ladrándote porque pasas por delante de la verja de sus dominios, perros sueltos...y con amos sueltos o de floja educación...Qué difícil tiene uno a veces dar un paseo a buen paso mientras ordena pensamientos, investiga el entorno y en definitiva ejercita cuerpo y mente. El Alma no sé si la ejercito, no se lo oscura que la tengo -algo si claro está- aunque sé que cansada está.

Persistente mi guerra con los canes, con los dueños de los canes y hasta ahora perdiendo batallas voy -últimamente no gano ni contra mí mismo- y el jodido refrán dejémoslo estar sin nombrar. Así que no me queda otra que pasear como los camaleones con un ojo en otra dimensión y el otro pendiente de aceras, socavones, perros, cagadas, transeuntes -despistados o no-, perro-flautas, motos, autos, amigos y enemigos -difícil a veces distinguirlos- y demás...que no alcanzo a nombrar.

Aún así me gusta caminar, estoy enganchado a pasear, a pensar mientras camino y afronto los peligros del paseo pues cuanto el beneficio es más que el susto pasajero del ladrido merecido, el tropezón inoportuno y la mala sonrisa que despierta...y lo bien que sienta después la cena cuando el día termina, la noche comienza y el este post...se cierra.


* Pido perdón por ametrallar un sublime párrafo del genial Larra en su artículo "El castellano viejo". Espero conozcan el párrafo o parte de él, y desde luego es fácil distinguirlo del resto del post por su sobresaliente calidad aún cuando está "ametrallado".

* Por cierto, las imágenes son todas de parte de los trayectos de mis paseos diarios.

lunes, octubre 18, 2010

El delgado listón rojo....del pasillo






Toca visita al hospital, a ver a un enfermo -familiar-. Hospital clínico de Granada; hospital clínico universitario de San Cecilio, "el clínico" como se le dice en Granada. He citado antes el nombre completo porque ahora está de moda censurar, borrar o simplemente olvidar todo aquel resquicio religioso que pueble algo de nuestra administración o "cosa pública". No sé como vamos a explicar que España lleva algo así como que setecientos años cuando menos con el tema de la religiosidad, en cuanto a la cristiana, si también contamos con la árabe, que por qué no dicho sea de paso...así que rectifico y sentencio algo así como que hace casi que mil trecientos años que el tema religioso ha estado en contacto directo con la "función pública y administrativa" así es que no maten moscas a cañonazos y arrinconen a la religión y en especial a la cristiandad con los cuarenta años de franquismo.

Bien...dicho esto vuelvo a tema de este post. Ya he citado en algún artículo anterior mi mala relación con los hospitales, recuerdo también un post concreto donde me perdí o más bien no supe encontrar una determinada habitación a donde me dirigía para ver a una niña recién nacida de unas amistades. Para empeorar la situación diré que estuve hace unos días visitando al enfermo y tome una mínima atención de los pasillos, escaleras y demás esquinas que había de atravesar para llegar a la habitación señalada.



Pero no, hoy no tampoco iba a ser el día en conseguir llegar a la primera por mí mismo. Y eso que nada más entrar en la recepción o hall de entrada principal si supe dirigirme hacia la planta baja, recordar adecuadamente los primeros giros, incluso dos o tres referencias visuales de la visita anterior me hacían erróneamente presagiar que iba a entrar "derecho" en la habitación. Nada, al final perdido. De hecho he estado durante unos cinco minutos cantando en voz baja mientras buscaba orientarme "me he perdido otra vez....." Incluso estoy por afirmar que me he cruzado con alguna persona que se ha quedado mirándome con cara extrañada y ahora lo achaco a que escuchó la canción de repetida letra que iba tarareando. Lo que me hace recordar que en pasillos estrechos y frecuentados de gente no se puede andar cantando ni tan siquiera andar hablando....solo.

Definitivamente perdido. Nada, reconocer la derrota y comenzar una retirada estratégica hasta nuevo punto conocido...¿cuál? Pues nada mejor que la entrada. Esto es...vuelta a empezar. Claro que reacciono y busco apoyos técnicos e informativos para que esta segunda intentona resulte válida. De modo que en la ventanilla de información requiero las directrices adecuadas para llegar a la habitación mil doscientos...y pico -omito deliberadamente el número-, además hago señalar al informador que ya he intentado una vez el llegar a mi objetivo con el respectivo fracaso conseguido. El buen funcionario informador dirige su mirada hacia la escalera de la planta baja y me dice..."sigue la línea roja".

"Sigue la línea roja"...Tan sencillo como eso. Una vez conseguida esa información privilegiada mi primer pensamiento es reconocer mi impotencia al no haber reparado en mi primer intento en la pista de la línea roja. Pero bueno...soy un guerrero, no me rindo fácilmente y sé afrontar mis errores y enmendar mis fallos. Así es que con fe ciega sigo la línea roja...¡Que bien! Cojonudo; lo cierto es que con este sistema sencillo y eficaz me voy acercando a lugares por los que antes no había llegado pero que si recordaba del trayecto de mi visita de días anteriores. Que bien todo cuando las cosas ruedan cojonudas.

Joder....la línea roja....ha desparecido!!. Tranquilidad, veo al fondo del pasillo un letrero colgado del techo anunciando los número de habitaciones de los pabellones a izquierdas y derechas....¡¡Salvado in extremis!! Me acerco con la confianza de los valientes hasta allí cuando reparo en el detalle de no estar en ese rango de habitaciones la buscada por mi. ¿Derrotado?¿Perdido nuevamente?¿Volver a empezar?...¿Por qué no pensar?

En un arranque de intuición me adentro por una puerta acristalada hacia unas escaleras que las subo con paso y firme y....sí; ¡¡Intuición acertada!!...o ¿no? Joder que hacía. ¿Cómo decir en casa que no he pasado por el hospital o mejor dicho que si he pasado pero que no he dado con la habitación? Tampoco es plan de llamar para pedir ayuda cartográfica a la familia. Bien es cierto que se dice por ahí que hombre refranero...maricón y pendenciero. Pero hago uso del refrán y como "preguntando se llega a Roma" me fijo en una señorita que arrastra un enorme carro de cenas para enfermos y le pregunto por la dirección a tomar para llegar a la habitación buscada. Si, me confirma que mi corazonada era cierta e iba en buena dirección.



Así que tomo como última referencia para luego tampoco joder y perderme a la vuelta de la visita y como es normal presto la atención de la memoria en un objeto que me sirva de guía y que obviamente sepa que va a seguir estando ahí. Así es selecciono como el canditato adecuado a mi atención a un palet de cajas de contenido desconocido pero que bien deducido por mi parte se que van a continuar ahí al menos hasta mañana porque a ver que funcionario mueve treinta cajas a más de las nueve de la noche del pasillo en cuestión sino es por causa de desalojo o poco más...y eso no iba a pasar.

Llegué a la habitación y cumplí mi misión.

Buen comienzo de semana.

Ejercicio...












Largo domingo el que nos está dejando. Casi ya como ultimatum tenía que ordenar mis libros y revistas. Larga jornada de limpieza se presentaba por delante hoy; en domingo, cuando hasta el señor descansó, este que escribe curró en festividad.


Confieso que durante los primeros momentos hasta cruzó mi mente el pensamiento de aprovechar y hacer una descarga a la basura de contenido sin ningún tipo de contemplación. No podía hacerlo, mis revistas, mis libros nunca me han traicionado así es que por tanto les debo un respeto cuanto menos infinitamente superior a otros que juzgué con más benevolencia. Así que a fajarse y a limpiar y ordenar. Al final lo cierto es que ha resultado una faena laboriosa -siempre me pasa igual por mi natural desorden- pero como siempre, cuando se contempla un trabajo bien hecho -o una buena acción- el esfuerzo realizado bien que merece la pena.


Desde luego ante el hecho de enfrentarse a una conjunción de malos rollos que rodean lo mejor es eliminar aquellos que sean más fáciles....o cuando menos arriconarlos para tratarlos en otro momento. Todo esto ya lo tenía más o menos organizado de esta forma -llevo bastantes días con mi gorra siciliana puesta para pensar- pero he terminado de trazar ciertas directivas mientras caminaba.

Y es que cada vez estoy más contento con mi ejercicio rutinario de paseo. Además de las incuestionables mejoras físicas que me reporta, pensar relajadamente mientras caminamos sin destino fijo es una terapia de relajación total . Mejor aún también reporta beneficios al blog. Y es que una vez atendidos los pensamientos propios urgentes, queda tiempo en el paseo para obsevar nuestro entorno y fijarnos en nuestros igual.es

Caminando hoy por la carrera de la Virgen, a la altura del Corte Inglés para los que sean Granadinos o conocedores de su callejero, he reparado en una pareja que a media distancia -unos quince metros- me parecían que no disfrutaban de un paseo romántico. Llegué rápidamente a esta teoría basándome principalmente en los movimientos toscos y desacompasados de la pareja. Cuando una parejuela está de paseo de charla y amor andan con una naturalidad sincronizada supina. Eso sin hacer objeto de nuestra atención los gestos que se profesan, la dulzura de su lenguaje, las risas espontáneas y más etcéteras que conjuntan a la pareja de enamorados -cuanto menos bien compenetrados- paseando. A ver, no es que tampoco el hombre babee permanentemente o ella vaya lanzándole miradas henchidas de amor. No estamos ni tan lelos, ni eso ocurre, ni gaitas, vamos que van dando un paseo normal, pero eso si, delata enamoramiento o cuando menos se soportan -que tal y como están las cosas es más que suficienciente para muchos- eso si que encuentra quien soporte a...



Pero en este caso la pareja objeto de mi atención pasó de un cómodo paseo de pareja a una serie de movimientos rudos y a perder el ritmo del paso. Como yo estaba a unos dos metros y tengo muy buen oído -cuando quiero...claro está sino no hay nada como hacerse el sordo- puse este al servicio de captar información....más o menos escuché algo así.
- Y para eso al final me llamas.
- Qué pasa entonces...te ha molestado que te llame o preferías estar con tu mujer.

En ese momento poco me faltó para trastablillar y perder el hilo de la conversación.

- Pues no, no empieces otra vez con el tema de siempre

Lástima que perdí el hilo de la conversación. La culpa la tuvo un grupo de jonatan y jenifers de quince años que en su permanente involución solo saben hablar a voces y me cortarón la recepción de la interesante conversación. Después no pude recuperarla pues la pareja, o lo que fuera o fuese, no iba en mi dirección y tampoco era cuestión de seguirlos. No por nada en especial, en realidad no tenía nada que hacer y podía prolongar mi paseo. Pero la dirección que habían tomado no era la idónea para seguirlos puesto que iban dirección a una calle menos concurrida donde con total seguridad si hubieran reparado en mi. Y total para qué. No cuenta uno otras cosas...iba a contar la riña entre amantes-poner cuernos a sus respectiva y respectivo...jejeje. Bien, mañana lunes y día nuevamente de basura.


¿Bonito parte del skyliners de Granada? Si, las tres fotos están hechas desde la terraza de mi bloque. Cosas que se le ocurren a uno. Por cierto que las fotos del pánzer están hechas en la carretera del Viznar a Alfacar donde supuestamente si están los restos de Lorca y unos cuantos o muchos cientos más porque por ese barranco despeñaban a los cadáveres.

No los iban a tirar a un llano a la vistas de todos como han pretendido estos petardos de la junta y artistas con el carnet del partido en el bolsillo.

Lo dicho, buenas noches.

miércoles, octubre 13, 2010

Las gafas son un poco horteras...



Miércoles post puente. Un poco jodido porque está lloviendo por estos lares granadinos y me he quedado sin mi paseo. Si, necesito mi paseo, ejercicio, relajación, ordenación de ideas y demás entramados mentales que me marco mientras ando. En realidad tendría que llamarlo más bien marcha que paseo porque voy casi a ritmo de desfile. Desde luego mi cadencia de pasos es mucho mayor que los Regulares desfilando. No voy a lo legionario pero poco me falta. Por cierto he de reconocer que ayer en la última parte del trayecto -el amigo Giuseppe ya dobló para su casa- iba a ritmo de desfile con las marchas militares sonando mentalmente. Y se anda de cojones así. No digo más.

En fin que esta mañana he estado bastante atareado; qué alegría de trabajar joder, y lo dicho cuando he llegado a casa y he puesto en la tele el primer "parte", el de la sexta pues me he topado con los mineros y el final de su operación de rescate.

De entrada diré que pobres hombres, que ración más gigantesca de huevos han gastado en aguantar semejante tiempo enterrados vivos -nunca mejor dicho- y todos mis buenos deseos para ellos. Ninguna crítica hacia ellos porque quién ha pasado esa infernal cantidad de días enterrado a setecientos metros bajo este planeta...solo merece nuestro respeto y aprobación.

Pero resulta que leyendo El Mundo, en la portada hay un artículo sobre las gafas de sol de los mineros. Cierto es que todos equipan las mismas. Algo normal por otra parte porque no es plan de preguntarles el modelo a elegir. Probablemente más de uno o una -lo mismo da- psicóloga/o del carajo hubieran decidido darles a elegir entre distintos modelos y marcas porque eso hipermotivaria a los mineros. Vale, no hago más demagogia anti-psicólogos.

Si, las gafas me resultaron horteras...pero bueno, no tenemos los mismos gustos aquí que allá. Mentira porque el mal gusto es patrimonio común. Pero bien, la cosa es que resulta que una marca de gafas las ha donado, así como también he leído que Apple les donará Ipad, anunciarán cerveza -buena cosa la cerveza siempre lo he mantenido- etc.

Vale cojonudo, cualquier cosa para esta gente básicamente para que puedan ganarse el pan, o al menos las suficientes perras para al menos conseguir estar una buena temporada sin tener que volver a entrar en las entrañas mineras. Nada que objetar. Desde luego tampoco criticaré el afán oportunista de algunas marcas para conseguir publicidad casi-gratuita y mundial. Al contrario, bien espabilados que han estado.



Me ha llamado mucho la atención los "supuestos" mil millones de personas que hemos estado pendientes del secuestro....Que necesitado está el mundo de buenas noticias y a un nivel menor...igualmente que necesitados estamos todos de escuchar buenas noticias. Crisis, rutina, problemas más o menos graves, de todo ello tenemos una ración más que aceptable y digerible diaria y continuamente; de modo que cuando surge un manguerazo de buen rollo, todos prestamos oídos a las buenas nuevas y nos alegramos también.

Además en Chile cuando no hace tanto del terremoto -por cierto a ver quién se acuerda de Haiti...yo no- además en América Latina donde cuando no es tifón, es corrimiento de tierras, es guerrilla, terrorismo, pobreza, dictadores bananeros -no hace falta dar nombres- y toda una larga cadena de marrones que azotan diariamente a nuestros socios de idioma.



Pero bien, sigo pensando que las gafas no les pega y podían haberse marcado unas más molonas, tipo Aviador...o Blues Brother-Clint Eastwood, mis modelos favoritos. Y ya puesto, joder, para qué carajo quiere esta gente un Ipad, joder regalarle un Macbookpro con la conexión vitalicia a internet gratis y así los ayudareis mejor. Porque quiéns e imagina a un minero de estos, con las manos planas y los dedos grandes como tubos, acostumbrados a coger picos, martillos neumáticos y demás cómo se manejan con el teclado táctil y la pantalla mírame-y-no-me-toques-así de un Ipad. Es que hay que tener pocas luces.



Por cierto que yo aprovechaba y como casi que dan por hecho la clausura de la mina por no respetar unas mínimas condiciones de seguridad, antes de cerrar y desmontar la cápsula que los ha sacado de ese agujero....pues la utilizaba para meter allí algunos compatriotas españoles. Willy Toledo -gran actor- por soltar mierda en contra del nuevo Nóbel de literatura, a todos los Bardem -así en general-, Montilla, Griñán, Camps -aquí entran de todos lados-, Lara el de "iu", los sindicatos, la patronal con Ferran el primero y joder...que me quedo sin espacio para Zetape, Aído, Platiní, Hamilton, Belén Esteban, y algunos y algunas que por cercanía igual mejor no nombrar....jejeje. En todas partes se cuecen habas.

Fin a la parrafada.

Instalación y primeros pasos Ubuntu 10.10




Bien...aunque a muchos les jode aquí va otro post de Ubuntu.

Ayer por la noche instalé la versión 10.10 Maverick Meerkat. Esta vez me he marcado una instalación limpia. No he actualizado desde la 10.04. ¿Ventajas? Una instalación limpia y el pc corre que se las pela. ¿Inconvenientes? Pues tener que instalar desde el Open Office hasta Chrome, Opera, -trabajo con tres-cuatro navegadores...olvidaba Chromium y Firefox- diversos codecs...etc.

Por cierto que directamente he instalado Ubuntu Studio 10.10, mi dinstro favorita. ¿Novedades? No hay muchas, no es necesario migrar desde la 10.04. Si es cierto los avances en el kernel y en Gnome; también es verdad de los navegadores y Gimp se ejecutan más rápido aunque no me olvido que esta instalación ha sido limpia.

Como medida de seguridad diré que en mi otro disco sigue operativa la versión 10.04...igual en unos días formateo y me quedo solo con Maverick.


En cuanto a qué hacer y qué no hacer después de instalar Ubuntu 10.10 Maverick Meerkat...os marco los links de los mejores blog sobre Ubuntu y este tema

http://www.ubuntizandoelplaneta.com/2010/10/instalacion-ubuntu-1010-guia-de.html

http://120linux.com/ubuntu-10-10/

http://ubuntulife.wordpress.com/2010/10/10/instalar-ubuntu-10-10-maverick-meerkat/

http://www.ubuntu-es.org/node/142690

http://sliceoflinux.com/2010/10/10/instalar-ubuntu-10-10-paso-a-paso/

http://www.glatelier.org/2010/10/despues-de-instalar-ubuntu-maverick-meerkat-10-10/

http://www.tuxapuntes.com/drupal/node/1892

martes, octubre 12, 2010

Y terminó el puente.


El puente.....eellll puuuentee!!!

Cierto, ha terminado. No ha terminado mal, ha ganado España, me he marcado mi diario paseo y afrontar una semana desde el miércoles no está nada mal. Cierto que esto último no suena a muy productivo pero...hay veces que también me entra a mi la flojera.

Una vez superado el trauma de los dos saltos en la prueba del alce saltarín del auto nuevo de Santino -el sr Jiménez y sus columpios...no digo más- por cierto que buena estabilidad la del Mitsu ASX...consumidas las raciones de secreto ibérico en nuestro lugar de referencia aunque reconociendo el sableamiento sufrido en el establecimiento...todo lo demás con Mastercard.

Muy chispeante ciertamente. Es curioso como no se adapta uno con la suficiente premura a esto del puente. Así es que ayer lunes por la mañana estaba yo más despistado que una diez-once en un garaje. Y eso que me busqué un trabajo facilón para matar la mañana. Nada más sencillo -cándido de mí- que buscar un tablero redondo de un metro para el cristal de la mesa-camilla; preferentemente de aglomerado a madera, más que nada porque no se ve, solo es para poner el cristal por encima y para hacer de puente entre la mesa, el cristal y la ropa de invierno de la mesa.

Joder pues media Granada, incluyendo capital y parte del cinturón metropolitano que me marqué para encontrar el redondo tablero. Desde luego en lugares de estos baratos de brico-chapuzas nada. Akí, Bricodepot, bricocentrocepín -en Atarfe...esto es el cinturón- nada de nada. En este último la mesa completa, pero vamos que para qué quiero yo todo y eso que más de una vez en el transcurso de la mañana viendo que mi misión peligraba en su éxito estuve tentando de volver sobre mi camino y comprar la mesa-camilla completa. Pero como decía si he llegado a la conclusión que en temas de madera en estos lugares baratos solo hay tablones cuadrados para que después cada perro se corte su tablero redondo con su caladora. Aquí no tenemos Leroy Merlín..así que nos jeringamos.

Tampoco es fácil de encontrarlo en almacenes madereros, o eso llegué a pensar cuando visité dos de ellos. Incluso llegué a elaborar la teoría versada en la desaparición o extinción de las mesas-camillas redondas -a ser posible de un metro-, a esos extremos llegó mi congoja.


Pero al final encontré en las afueras un almacén maderero donde por una cantidad que se me antojó aceptable aunque un pelín cara me la proporcionaban. También en la típica pequeña tienda de muebles del centro, en calle Fabrica Vieja; por cierto que con ese nombre está claro que está en el centro de la capital pues no tiene nombre de calle de ensanche ni de calle de pueblo de área metropolitana ni nada por el estilo. Me quedo aquí.

Total que llegué al lunes por la tarde; presto y dispuesto me equipé con mi vestimenta de andador pero resulta que el día me salió esquivo a presento a la señorita lluvia que no se lleva muy bien con los caminantes. Es cierto que mis ganas de caminar cedieron cuando entre en una nueva librería de usados y ediciones descatalogadas donde con una inversión de cinco euros en Artículos de costumbres de Larra, otros quince euros en "De la Guerra" de Claus Von Clausewitz, doce más en "Medios acorazados; diseño estrategia y función" de Juan Pando Despierto; más la Caída de los Gigantes de Ken Follet que me regaló mi primo el día de mi Santo...pues tengo una aceptable temporada para no preocuparme por encontrar algo para leer.

De modo que terminó el lunes y entramos ya en el día de hoy donde además de ver el desfile militar como todos los años. Como crítica expondré mi pobre valoración de los narradores del desfile tanto por su poca gracia narrativa como por su aún peor e ínfimo conocimiento de medios materiales y humanos que participaban en el desfile. Una lástima por cuanto antes en la cadena pública -la uno- había un maravilloso periodista especializado en temas militares y que año tras año nos deleitaba con sus maravillosas explicaciones y descripciones del desfile. Pero por desgracia cayó en esa vil prejubilación que descalabró a RTVE de sus mejores comunicadores.



Poco más, un nuevo trayecto de paseo a ritmo casi de legionario, una hora y veinte minutos de paseo y todo preparado para el buen partido disputado con los escoceses y terminar con el puente marcándome un post en el blog.

Debería de comentar algo acerca de los abucheos del pueblo hacia Zapatero y de como este -quién lo iba a decir- terminó refugiándose en el sonido de una marcha militar para acallar las protestas del pueblo. Cuántas vueltas da la vida -me lo van a decir a mi...por cierto que hay cosas que aún no las entiendo...qué difíciles son a veces los caminos por los que hay que andar- el sentido de justicia divina, divina providencia, el destino...casualidades o simplemente ver las cosas que pasan, nos pasan y nos dejan patidifusos pues nos pasa a todos.



Me estoy perdiendo del tema. En fin, lo dicho....creo que el pueblo está en todo su derecho de pitar, silbar, criticar, vocear al presidente del gobierno. Aunque eso si, hay momento que lo mejor y lo obligatorio es estar en silencio. En el homenaje a los caídos por España, ese minuto de silencio e incluso lo que dure el homenaje, no debe oírse ni una sola voz malsonante, una mala expresión y si un silencio acorde con el momento de la ceremonia y más cuando hay familiares de los fallecidos presentes. Pero claro...si hemos elegido a este presidente, si nos interesa mucho la Esteban y si ya estamos curados de espantos.....vengan de quienes menos esperamos...total a estas alturas, mejor dejar la cosa tal y como está.

lunes, octubre 11, 2010