martes, marzo 31, 2009

Havana Club y el teléfono rojo


Pues si, leídas ambas noticias en El Mundo. Para un apasionado de la historia como yo, el tema del embargo de EE.UU a Cuba nunca deja de producir noticias y hechos cuando menos curiosos. Ahora resulta que Cuba y los americanos están de litigios por la propiedad de la marca Havana Club. Y es que los americanos no pueden satisfacer su sed de ron con la marca Havana Club, más que nada porque forma parte del bloqueo de productos cubanos y viceversa entre ambos países desde la época de Kenedy. Si leen la noticia verán que encima están de cuestiones de propiedad legal de marca -algo muy americano y poco comunista-cubano- litigando dentro de la justicia americana ambos países. De primeras si mola que todo se hace muy legal. De segundas sigue molando que así uno se entera que esta marca en EE.UU pertenece a Bacardi Usa y que la marca Havana Club cubana tiene que ver obviamente con Cuba y su gobierno y con la francesa Pernod-Ricard. Vamos que hasta los gabachos están metidos en esto. Desde luego da para tema de película. No digo una gran superproducción, pero al menos para este tipo de películas baratunas siempre sería un tema más ameno que los bodrios que Antena 3 nos mete los fienes de semana a medio día de los típicos "basados en hechos reales" con malos malísimos vecinos, divorcios, secuestros y demás aburrimientos, eso si, muy propicios para pillarse la siesta del fin de semana.

No es tema de coña, aunque no sé el porcentaje de ron que consumen los yankes, está claro que esta gente le mete bien a la botella. Y es probable que la gente de Havana, tantos los unos como los otros quieran meter esa marca en territorio de Obama para sacar tajada. A mi esto, en realidad ni me va ni me viene, más que nada porque yo soy más de whisky, y muy fiel a las marcas. Una vez que ya poseía independencia económica pasé del dick normal al dick ocho años y hará un par de años o quizás tres me pasé al Jamenson. Por lo tanto las disputas politico-económicas sobre el ron entre cubanos y americanos me las trae al pairo, aunque eso si, son bastante entretenidas. Desde luego es verdad que si me pongo un poco a cabilar...pues sería una putada que terminara por separarse el Reino Unido, que Gales, Escocia e Inglaterra tiraran cada una por un lado y esto afectara al libre y necesario comercio de whisky. A ver, si la cosa fuera a peor pues volvía a consumir licor español y me quedaría con el Dick. Por cierto que les pongo el enlace de la wikipedia hablando del whisky, su historia y demás. Muy interesante. Al final es curioso como hasta en las bebidas influye el tema político.

No hay más que acordarse hace un par de años o así con la historia del boicot a los productos catalanes y el tema de comprar menos cava en navidad. ¿Resultado? Pues los catalanes con un mosqueo de cojones porque sacaban menos pelas con las botellitas de espumoso y unos tíos que nadie conocía de Extremadura poniéndose las botas porque de no conocerlos ni en el pueblo de al lado, a media España le dió por tomar cava Extremeño o espumoso extremeño. Ruego me disculpen catalanes y extremeños por mis mínimos o conocimientos de enología pero lo siento, yo soy más de birritas y catacroquers. Por cierto que desde aquí animo a todo el mundo a buscar, localizar, abrir y consumir una botella de Alhambra 1925...sin que me pierda mi pasión granadina es unas de las mejores cervezas a consumir. A ver joder, que estamos en crisis y hay que apoyar la economía local. Además que no los engaño ni un ápice al comentarles la apreciable calidad de esta birrita granadina.

Total que sigo con los americanos, también leo en El Mundo que nuevamente tenemos comunicación con EE.UU, o más bien que nuestra Moncloa nuevamente tiene línea directa con la Casa Blanca. Porque resulta que con el evidente mal rollo que había entre Zapatero y Bush pues este último le cortó además del saludo...hasta el teléfono. Por partes me estoy imaginando a Zapatero en su despacho mirando a esa mesa del rincon con un teléfono que no suena, que no da la señal y que siempre espera que suene y ese "ring" nunca llegaba. Coño pues claro, cómo carajo iba a llegar si habían cortado la línea. Ya sigo... según leo en la noticia tienen que venir unos señores técnicos americanos a reestablecer la comunicación. Espero que sean más espabilados y mejores profesionales que los de telefónica y nos nos jodan la marrana a la hora de conectar el cable y termine Zapatero hablando con el presbítero de la iglesia evangelista del séptimo día y aguantando una sesión de telepredicador por teléfono, porque han cruzado líneas en la instalación.
Dios quiere a España hermano!!!
Zapatero di amén... -y este por no joder la buena relación seguro que lo dice-
Amén hermano...todos somos hijos de Dios...porque Dios quiere que todos seamos negros.
A estas alturas que el CSIF y Pepiño Blanco por otro lado están pensando pigmentar la piel de Zapatero para su próximo encuentro con Obama.

Claro que aún sería el colmo que después de llegar esos técnicos americanos...nuestro presidente estuviera esperando la llamada de Obama y al final y como a eso de las tres y media de la tarde le jodieran en mitad de la comida con que está sonando la línea directa y restablecida con EE.UU y al coger el teléfono alguien le dijera...
-Buenas tardes señor Zapatero...¿es usted el titular de la línea? Mi nombre es Zuleyma y le hago esta llamada para ofrecerle la nueva tarifa de Orange para llamadas internacionales....

Que no es coña ni me paso tres pueblos. Tal y como se trabaja actualmente, y no solo en este país sino en todo el mundo, hay demasiado chapuzas por metro cuadrado para que la cosa salga bien. La prueba está en la crisis mundial que tenemos encima.

Duerman bien.

lunes, marzo 30, 2009

Conflicto de cine




Si en el post de ayer ponía a la cinta "Mentiras y gordas" como paradigma y espejo de la sociedad española, por otro lado me he llevado un alegrón del carajo al ver que está arrasando en taquilla. Lo digo completamente en serio joder, ya era hora que pasara esto nuevamente. Leo con tremendo y mal disimulado regocijo en El Mundo que esta cinta en dos días en cartelera ha triplicado los espectadores que lleva la última de Almodovar...Y eso está bien, por no hablar que si ha triplicado a esta de Almodovar con todo el bombo y platillo que se le ha dado a la película, al director, a la Cruz etc...mejor ni pensar cuántos espectadores han pasado por taquilla y pantalla con palomitas para ver el resto de bodrios españoles. Mucho cine de autor, mucho cine sobre la guerra civil, visto todo desde el mismo plano etc. A ver, como ejemplo y en mi semana, esta que estamos en la tengo jornada intensiva puedor ver después de comer la novela española Amar en tiempos revueltos. Y si, va de la difícil vida de la posguerra, de las duras condiciones de vida, de trabajo e incluso toca el tema de los opositores al régimen...pero coño con algo de criterio. No con el aburrimiento con que trata el cine español el tema de la Guerra Civil, siempre desde la misma vertiente...y si quieren recaudar con ello, pues nada más sencillo que hagan una buena producción sobre la Batalla del Ebro...seguro que recaudan, porque jamás entenderé el porqué aquí los actores y directores españoles, un amplísimo sector, hacen la película que a ellos les gusta, no piensan que primeramente debe de gustar al público.

Claro que en el fondo esa cuestión les trae al pairo, de todas formas tienen la subvención del ministerio de cultura y lo que por cojones tienen que acoquinar las televisiones privadas, así que engordan el presupuesto y así aunque recauden un carajo...a ellos les da igual. Son unos jodidos temporeros subvencionados del arte. Tanto que se critica al PER y el tema de las peonadas mínimas para cobrar el subsidio agrario y aquí tenemos que estar también costeando a una panda de "artistas" subvencionados para los que el cine además de ser un buen instrumento de aporte dinerario es su cortijo personal de expresión.

Personalmente me tomaba la molestia de reunirlos a todos en un auditorio -a ver lo que ya están pensando joder- y les proyectaba una de las muchas entrevistas en las que el gran genio Alfred Hitchcock comentaba que para él "el cine son cuatrocientas butacas que llenar". Lo entienden mis queridos y subvencionados con mi dinero directores, guionistas y actores españoles...llenar butacas, joder...entretener a la gente. Vale y está claro que tampoco va a ser todo como la película esta de Mentiras y Gordas, todo tampoco va a ser como argumento, drogas, discotecas, follar como perros a pelo y la lana, beber y cascar cuernos hasta al peluche de la feria. Pero vamos que hay multitud de temas más allá de la Guerra Civil, Almodovar con sus personajes del circo de los monstruos y demás gente rara y las vidas de los emigrantes. No digo que todo sea un puro encefalograma plano, pero que luego no se echen las manos a la cabeza la gente del cine español cuando no van ni las águilas a una sala donde se proyecta una película de española, aburren, aburren y aburren. Y encima teniendo en cuenta la rastra que llevamos prendida de juventud encefalograma plano solo dispuesta a ver en el cine lo mismo que hacen normalmente....pues más claro aún. Pero bueno, al menos van al cine, y eso siempre es una buena noticia....Y joder a Almodovar y al resto de pillastres del cine español que nos toman por lerdos...pues se disfruta un rato. Joder, tomen nota de grandes taquillazos y buenas películas como Airbag, La vaquilla, El otro lado de la cama, La comunidad...hay buena materia, porque encima es una lástima que tenemos muy buenos actores y si debe de haber grandes ideas para plasmarlas en una película, pero me parece que esto está bajo el control de una camarilla que mientras los tengamos subvencionados el cine español no mejorará...quedará estancado en virtud de sus virtuosos ideales a filmar.

Tengan buena semana, esperemos que nos nos joda más de la cuenta la crisis...que siga en el plan pero no tienda a peor.
Vaya parrafada que me he marcado, que bien me ha quedado...o más bien, que a gusto me he quedado.

domingo, marzo 29, 2009

Con buen pie


No me resisto a empezar la semana con buen pie...nada mejor que una de mis canciones favoritas de la edad de oro del pop-rock español. Bring a little loving, de Los Brincos. Buena música y bailable, muy bailable. Al video me remito, es un fragmento de su segunda película...la canción empieza un poco después, eso si es música de baile y no las sandeces sampleadas que se marcan hoy día como música. Y además en aquella época seguro que no ponían garrafón en las copas. Y lo que se disfruta bailando esa canción con una señorita...jajaja.
Buen comienzo de semana
* ya saben no olviden dar al botón HQ

Para aplacar...

Aplaquemos el mal rollo del post anterior. Mal rollo desde luego, igual un poco demagogo pero llevo más razón que un santo. En fin, como digo para aplacar tanto marrón un poco de música. De buena música.

Por cierto insisto en que le den al botón HQ para mejorar la calidad de la reproducción.Este botón aparece cuando se le da al "play" a reproducir, entonces aparece al lado del volumen. Más indicaciones imposible. Hoy toca poner un par de coplillas. Una rareza de Keith Richards, cantando Dead Flowers y unacoplilla de Kiss, I was made for loving you, versión en directo del 88. Para todos aquellos profranos y profanas igual les suena de un anuncio de automóviles.
A ver cómo empezamos la semana. Al menos ánimo para todos.







No empezamos bien.

O no empezamos bien o no acabamos bien. Hay que decidirse. Yo casi que prefiero acabar bien, todo esto lo digo por el cafelito de la tarde que nos hemos marcado, la intervención en la Caja de Casilla La Mancha. Vaya dos tardes que llevo, ayer me dejaron sin café a su hora y hoy, aunque me he tomado en casa un café estupendo, se me ha cortado un poco la digestión con esta gran noticia. Yo soy optimista por naturaleza, pero aún soy más realista así que tengo claro que nos queda un largo tramo de pasarlas muy putas, pero pasar desde luego que lo pasaremos.

Poniéndome en plan filósofo, el problema de toda esta crisis además de claro está una gestión deficiente, una avaricia grotesca, una ausencia de sentido común que impacta, además de todo eso es la cantidad de personas que parece que estas cosas no van con ellos.

Si, hay crisis pero mi preocupación es tener novio, tener lo más actualizado posible el perfil de Facebook, buscar amigos y amigas a través de twenty. Comprar unos tweetr de tropecientos watios para el tuneado buga. No sé si me explico. Hay una carencia alarmante de conciencia social por cuanto todos estos hechos nos afectan. Pero no, primero soy yo, después yo y por último yo. Mi universo se circunscribe a completar todas mis necesidades, a satisfacer mis intereses y a pasar de mala manera de esos malos rollos. Así cuando por desgracia les viene encima una tollina tipo pérdida del empleo y cosas por el estilo, el mundo simplemente se les viene encima. Y claro, todo es una mierda, la sociedad no ayuda, la gente no comprende nada, yo no lo merezco y cosas por el estilo.

Todos tenemos derecho a quejarnos, todos nos quejamos, a veces creo que bastante más de la cuenta, y me parece a mi que, desde luego yo me incluyo que perdemos con bastante asiduidad el sentido común. Será por trabajar en un sector muy sensible con la crisis que esta oscuridad que se abate sobre los bolsillos de medio mundo, ya se intuía a finales del 2007 y diré que tengo conocimiento directo de toda la amalgama de malos rollos que genera.

No sé si simplemente la sociedad se ha idiotizado de tal forma que no ve un palmo más allá de sus intereses. Es posible que gracias a las televisiones, modas, planes de enseñanza y demás movimientos sociales se haya conseguido transformar a la sociedad, al español medio de turno en un auténtico nabo andante. Comprar, bailar, follar, vestir lo más acorde con la moda, sea esta grotesca o no, me favorezca o no....y sobretodo si toca ser un poco idealista, tan solo cabe ser un antisistema. Porque yo estoy en contra del sistema. ¿De qué sistema? Pues del sistema joder. Del sistema que nos imponen.

De ahí no los sacas. Estoy totalmente deacuerdo en que todos queremos mejorar de vida, todos queremos disfrutar lo máximo, ganar cuanto más mejor pero para todas esas cosas hay que currar. Parte de esta jodida crisis se basa en la total y desgraciada pérdida de principios tan fundamentales para que una sociedad funcione bien como responsabilidad, afán de superación, sentido del trabajo, competitividad, reconocimiento de valores y hechos...etc. Vivimos en una sociedad enamorada del concepto trabajo mínimo y sueldo máximo, donde el concepto de responsabilidad por el trabajo suena a pelotilleo, a bicho raro.

Máxima ganancia, me voy de este trabajo porque en el otro me pagan una barbaridad más y trabajo bastante menos. Coño como cojones se come eso. Y de ser así, cómo es la empresa. ¿Tiene solvencia?¿Es de garantías? No, en eso no se piensa, se piensa en una relación causa-efecto lo más inmediata posible. Yo no voy a esperar mucho tiempo, sino me pagan más me voy.

Queremos un trabajo mejor, un sueldo infinitamente más alto a cambio de menos horas trabajadas. Por supuesto nada de responsabilidades en el trabajo. Nada de malos rollos, todos los compañeros son amigos y hay que llevarse bien con ellos. Nada de afrontar eso de tener que llamar la atención, porque antetodo son personas. Y en casa lo mismo, el que tenga hijos, no joder la niña que salga como todas sus amigas, qué le vamos hacer la vida hoy está así, follan como ratas las nenas estas con chusmillas a cual más macarra y por lo tanto más atrayente. No lo mal interpreten, no es el triunfo del canalla o del crápula. Es el triunfo del chusma del macarra, del chulito que las trae locas, del esta se la folla mi polla. Así luego las hay que aparecen -si es que ocurre así- en contenedores o este progresista gobierno tiene que abrir las llaves de la ley del aborto para que las nenas no les den más malos ratos a sus progenitores y puedan cortarse el mal rollo del embarazo a voluntad propia. Pero vamos que el nene otro tanto, moto por cojones, coche por cojones, no estudio porque no me sale de los cojones, quiero trabajar -al menos en eso gracias a Dios ya no van más para la construcción- porque claro yo paso de estudiar porque mi amigo Iván, o Jonathan dejó de estudiar y en la obra gana más de dos mil euros al mes subiendo y colocando ladrillos. Un empleo cualificado y con vistas de futuro desde luego que si. Menos mal que al menos eso se ha terminado. Pero que probablemente el nene le pega a los canutos y las rayas...casi que al por mayor. Y no estoy exagerando mucho joder, no hay más que mirar las series estas españolas tipo Física y Química, o la película esta de sexo y mentiras o algo así.

Hay gente que piensa, y aveces yo también lo he pensado que estas crisis tiene el lado bueno en la limpia de mierdas que hacen. Limpias de aprendices de empresarios, limpias de malos trabajadores, limpias de descerebrados en suma. Pero no, por desgracia no se lleva por delante solo a los más inútiles. Desgraciadamente pagan una cantidad abismal de justos por pecadores. Pagan con un destrozo difícil de arreglar en sus vidas una ingente cantidad de personas y familias que solo quieren tener una vida normal y vivir lo más tranquilamente posible.

Así que pienso que la culpa la tenemos todos, primero por ser tan insoportablemente correctos, por dejar que nos callen o nos digan reaccionarios, o fascistas o moralistas del carajo por pensar que la reforma pertinente para terminar con esta crisis debe de empezar por sanear el espíritu y los valores de la sociedad en la que estamos. Devolverle la importancia al sentido del trabajo, a la responsabilidad, a la obediencia a la autoridad sea esta civil o familiar. Que los padres vuelvan a ser padres y no amigos de sus hijos. Que la educación y el respeto figuren entre los diez primeros valores de cualquier persona. Volver a inyectar a la cultura el valor que merece. Y cuando digo cultura no digo cultura al servicio del gobierno de turno. No es cultura hacer cine siempre sobre los mismos temas, subvencionar las apariciones de actores en campañas electorales a base del revolucionario impuesto-diezmo de la SGAE. Por cultura es volver a enseñar arte en los colegios, historia, geografía, literatura, religión a gusto del que lo quiera. Y convertir esa miseria de educación de la ciudadanía en Constitución y enseñar y conocer la constitución, derechos y deberes, porque hay que volver a inculcar que la palabra deber es necesaria. Hay que formar, y cosas tan nimias como procurar hablar bien. Pero claro para eso habría que empezar por controlar las mismas televisiones, desde las autonómicas con un Canal Sur donde el "quillo", el ozú y demás morralla andaluza se prima ante una correcta pronunciación del castellano. Joder no estoy diciendo que ahora por cojones se tenga que hablar en castellano con acento de Valladolid, pero si fomentar un buen uso del lenguaje y desde luego fomentar la lectura. Dejarse de tanto cuento de talleres de expresión, de grafitis y demás inutilidades de expresión. Volvamos a la forma de educar que hemos visto que ha funcionado aquí hasta hace veinte años más o menos. Educación que ha funcionado en todos los países occidentales y que de un plumazo ha desaparecido...

Y eso si...someter a estricto control y a fe mía que yo prohibía el desempeño de cualquier función que hagan y controlen los psicólogos...principal problema de esta sociedad. Dejar en manos de no cualificados el mantenimiento de los valores de la sociedad.

sábado, marzo 28, 2009

Por cuarta vez he borrado lo que estaba ya escrito, no termino de verlo claro. Ya si me está entrando sueño, la cabeza está un poco bajo mínimos, hay cosas que jamás comprenderé y lo mejor es escuchar algo de música, relajarse y después marcarse el camino del sueño.

Dejo el escribir de mal rollo para otra ocasión.

miércoles, marzo 25, 2009

Ying Yang...

El estar a estas horas en internet no es sinónimo de guarreridas mi querida señorita. Ahí va una coplilla que espero sea de su gusto. A mi me gusta y la letra tiene su historia. No le parece??

Una más...

Pues no me llama hoy la dama del sueño a dormir, así que sigo ahora por el youtube escuchando un poco de música.

No estoy seguro de haber puesto ya este vídeo, creo que es posible que me repita, pero bueno, aún así bien está repetirlo. Puede que no sea de las mejores canciones de U2 pero desde luego si es una de mis favoritas.

Por cierto recuerden darle al botoncito HQ que está al lado del volumen en la ventana del youtube, la diferencia es más que apreciable.

martes, marzo 24, 2009





Conspiraciones de supermercados.

Antes de empezar con mis teorías, que digo teorías...con mis afirmaciones sobre las conspiraciones en las que nos encierran los súper me marcaré un par de aseveraciones.

La primera y en plan descubrimiento personal aunque me suena que varios o muchos ya lo han expuesto antes, es que con el estómago vacío se escribe mejor. Supongo que por eso será que muchos de los grandes literatos han pasado hambre y esta misma gazuza les impulsaba a crear más y mejor. Lo digo porque yo, con haber cenado ya me es prácticamente imposible escribir en el blog. Se ve que se me embotan las neuronas, se conoce que con el tema de la digestión toda la sangre se va para el estómago y no hay suficiente riego cerebral para que las neuronas hagan bien su trabajo creador. Claro que también puede ser que el mismo cuerpo, una vez cenado y tranquilamente disfrutando del sillón emplee ocultos mecanismos en contra de mi fuerza de voluntad para moverme del sillón a mi habitación para proceder a marcarme parrafadita en el blog. Dicho queda. Para el menester de la escritura es preciso no comer antes. Esto es como algunos tipos de medicamentos que hay que tomarlos antes de las comidas, pues tal que lo mismo.

Me tenía que marcar otra aseveración pero se conoce que no era muy importante porque directamente mis neuronas han perdido lo que yo iba a decir. Es triste pero es así.

Bueno, mi teoría oscura comienza esta tarde después del currelo, he recogido a mi madre para ir al Hipercor -cosa rara...verdad??- porque la plancha ha pasado a mejor vida. No ha muerto del todo, digamos que está en una especie de limbo de funcionamiento porque calienta, echa vapor pero huele a quemado...vamos que siendo positivos le queda un par de camisas de vida. A un pantalón más no llega. Que dura la vida de una plancha joder, sin poder de decisión ninguno. Solo puede moverse a voluntad de la mano que la maneja y siempre los paseos por los mismos lugares, mangas, cuellos, perniles, camisetas...una y otra vez hasta el fin de sus días. Y además, sea la época que sea siempre pasando calor y sudando vapor por sus 400 salidas, por cierto es una Rowenta, buena plancha según parece. Aunque eso si, de vida tan insípida como las planchas Bosch, las Philips, las Solac...en fin, un mundo triste y gris el de las planchas.

Me pierdo...recupero el hilo conspiratorio. Resulta que al final lo dicho, nueva plancha. Bueno, un clon de plancha porque hemos comprado la misma. Si ha dado buen resultado, aunque en tiempo no, porque no hace tanto que la compramos, tres años o así. Pero bien, ya digo, un vapor excelente para el planchado. Pues bien, pagada con la tarjeta del Corte Inglés, así que por lo menos, el parking nos lo ahorramos. Antes de eso me he fijado en estos dispositivos nuevos que han colocado en las cajas consistentes en que al pagar con la tarjeta ya no se firma en papel -muy ecológico por otra parte- sino en una pizarra digital. Lo primero decir que en esa jodida pizarra ni siquiera el grafólogo más experto hace una firma mínimamente similar a la que garabatea en papel. Segundo el lápiz -que no escribe- de la pizarra no pesa nada, no hay forma de hacerse con el, además de el cierto temor que tenemos todos de apretar demasiado, vayamos a que nos carguemos el cristal de la jodida pantallita y no veas el espectáculo que se formaría en las cajas del jodido Hipercor.
- A ver, caja central...acudan a caja cinco que el señor se ha cargado la pantalla de firma.
Y uno mientras mirando dónde coño se puede esconder de las miradas de todo el personal que circula en ese momento por todo el recinto comercial pensando...hay que ser bestia para romper la pantallita.

De forma que uno firma muy levemente, peor entonces porque aún menos rasgos de parentesco se le saca a ese engendro de firma digital que a la normal hecha con Bic o bolígrafo de propaganda que antes se plasmaba en papel. Por cierto que me he fijado que hay gente que no mira donde escribe por aquello de darse importancia en el sentido de hacer ver que está muy acostumbrado a estas historias de pagos modernos con firma de pantalla...pero que a veces, doy fe que lo he visto, se ponen tan interesantes que casi firman en el marco de plástico que rodea la pantallita de marras y la propia señorita cajera les tiene que indicar -señor por favor en el centro de la pantalla..gracias- siendo así que el señorito de turno...o señora, tal que es lo mismo, termina aseverando un algo como "nada hija...es que no me he traído las gafas".

Pues bien, ya tengo la plancha, un pan bimbo también por cierto y nada que vamos para el cajero del parking. Como ya he dicho antes ya estaba yo pensando que al menos el parking me salía gratis, así que introduzco el ticket del parking, introduzco luego la tarjeta de compra del Corte Inglés y...¡Que si quieres arroz Catalina! Ni puto caso, o mejor dicho que la jodida máquina me ha escupido mi tarjeta de compra y emperrada en cobrarme ochenta céntimos. Además que el cajero de parking, igual estaría la máquina de mal día ha soltado mi tarjeta como el que despide con malos humos, coño que la ha lanzado hasta con efecto que no he podido pillarla al vuelo y ha salido disparada. Pero claro, yo soy un guerrero y no me rindo. Si este cajerillo de los cojones se me revela, nada, que hay otros dos primos hermanos a cada lado. Había empezado por el porque es el que solo vale para pagar o abonar con la tarjeta del Corte Ingles -a estas alturas ya el Corte Ingles de los huevos- pero que como ya digo las otras máquinas de al lado son las normales de o pagar con tarjeta o meter las monedillas para el acoquine de la estancia del panzer en el parking. Coño pues tampoco, todas lo mismo que ni puto caso. Un primo cajero de la capulla de la máquina anterior me decía que tarjeta ilegible y la hermana putativa de al lado, le metía de segundas la tarjeta del C. Inglés -es por abreviar- y nada, puro ostracismo...porque me decía que insertara la tarjeta del C. Inglés. Joder coño, que ya está metida. Si es que le hacen a uno blasfemar al final siempre.

No, nada, que no. Así que al final, reconocí mi derrota antes las máquinas, pero eso si, había perdido una batalla, no la guerra. Hice una retirada estratégica, agrupé mis fuerzas y me dirigí a Carta de Compras donde una amable señorita, embarazada por cierto, se ve que ahí colocan a todas las currantas del C. Inglés que se quedan en estado de buena esperanza, porque siempre hay una preñada ahí y coño no va a tener parto burra de dos años. Pues eso, que la amable señorita me ha cogido mi ticket de parking, luego mi tarjeta del C. Inglés...y nada, de gorra, que para eso había pagado con tarjeta y más de treinta sestercios. Victoria final pues. Eso si, he mirado hacía las máquinas perdedoras y estoy seguro que han parpadeado las pantallas....así que me huelo que para la siguiente vez que vaya me gastan alguna putada. La que sea, desde escupirme las monedas, a lo mismo de la tarjeta...o aún peor. Que esté empetado el Hipercor, un colón del demonio para el ticket del parking y la muy jodida máquina se me quede con mi ticket dentro. Seguro que por ahí van los tiros.

Ya me he acordado de la segunda aseveración que tenía que escribir. En relación con el post donde reconozco que no acerté en la visión del jodido culo del gordo. A ver si me explico bien, joder que yo antes había visto el culete de la señorita camarera y apreciándolo en todo su esplendor le hice partícipe al Maestro de las Buenas Maneras con tan mala pata que cuando volví la vista, coño que no era el culete de la nena...que era el del puto gordo. Siete epidemias para el capullo ese...qué culpa tendré yo de que la gente se mueve y cambie la posición de visión si antepuso su puto enorme culo delante de el de la señorita hippie de buen culete.

Nada más, que ahora si me está entrando hambre y ya he dicho todo lo que tenía que decir.

Si no han cenado, es un buen momento para hacerlo. El chache se va a marcar una cenita ahora mismo, por tanto...que les aproveche y si ya han cenado. Pues nada a dormir que no hay mucho que ver en la tele y en internete si, pero vamos que...joder que hagan lo que propiamente les apetezca.

Buenas noches.

lunes, marzo 23, 2009

Un rato...

Casi que como dos horas largas que llevo en el youtube viendo y escuchando música. Es la mejor forma en mi opinión para terminar la semana y empezar, al menos con buenos propósitos y mejor predisposición la nueva semana.

Inserto este video en el blog porque creo que toda persona que se precie de gustarle la música, al menos una vez debe ver, escuchar y disfrutar con esta canción. Aunque bien es cierto que una vez escuchada es prácticamente imposible no volver a escucharla nunca más.

Es muy difícil que una versión supere a la original, creo que este es uno de los pocos casos en los que sucede.




Tengan un buen lunes.

domingo, marzo 22, 2009


En domingo que estamos...

Pues para empezar diré que me he creado una lata de estas de perfil de Facebook, tanto criticar estas historias y al final he pasado por el aro. Bueno, a ver si al final no me gusta me borro y punto. Aunque de primeras el sr Delarge ya me ha dicho que he caído, claro que el también está...jejeje. De todas formas lo de las fotos no me mola mucho. Sigue sin parecerme bien el largar fotos al interneses para que las vea todo el mundo, no he subido fotos al album este del perfil de facebook más que nada porque en pocas aparezco solo, en pocas aparezco de forma normal...jajajaj y en las que aparezco más normal estoy acompañado de otra gente y no creo que esté bien eso de poner fotos de los demás.

Por lo demás un domingo en plan seta total, además está nublado y no hace un buen día. Solo he salido a comprar el periódico y nada más. Una vez leído el periódico si hay alguna cosa para comentar. Lo dicho, leído en el Ideal, parece ser que le ha dado a media Granada por cogerse la caña de pescar y tirar como el fugitivo para las playas de Motril a pescar doradas. Y todo porque a una piscifactoría de la costa granadina se les han roto las redes de las jaulas donde crían estos pescados. Así que se les han escapado unas treinta toneladas de pescados y ahí tienen a los capitanes pescanova de los granadinos a pillar pescados de gorra. Según he leído parece ser que estas doradas y algunas lubinas son lelas, o están tontas. Vamos que tienen un apollardamiento encima de tres pares, se conoce que por estar criadas en cautividad, de modo que cuando la gente echa los hilos de las cañas las doradas estas pican al por mayor porque están tontas según la sabia explicación de los pescadores entrevistados. Yo no soy muy pescadero, eso si, mis boquerones, mis sardinas, mis calamares, chopitos, chipirones, cazón -en adobo claro está- y poco más. Porque eso, en cuanto veo que tiene más espinas que carne o que es mucho trabajo el quitar las espinas...casi que me quedo con una tapita de buen jamón que mola más, está de muerte y fácil de comer. Por cierto que tampoco soy de marisco, algunas gamas a la plancha con sal gorda y poco más, conmigo gastar pasta en mariscadas sobra dinero casi seguro.

Pues eso, que si ven la foto ahí tienen a mis paisanos, a fe mía que más de la mitad solo había pescado una vez antes y hace años. Casi seguro que la caña es una regalo de estos mierdas regalos que luego intentas recolocar y viendo que no puedes y que te da "cosilla" el tema de tirarlo pues lo guardas...y fíjate al final doce años guardando la jodida caña y coño que has pescado unas cuantas doradas....Muy granadino eso.

A mi no ven por ahí, eso seguro. Primero porque para que yo vaya hasta la misma playa tiene que haber un gran motivo, segundo está fuera de toda duda que yo ni tengo caña -caña de pescar se entiende...ya empezamos con las interpretaciones- , ni me la han regalado nunca, y desde luego si tengo que pescar...le meto un par de granada a la playa y salen los pescados en filas para recogerlos con la red. Yo tengo paciencia para escribir, para escuchar -toda la que haga falta- pero para pescar no. Primero porque me torro al sol, segundo porque la arena es un latazo y tercero porque a ver si al final me voy para hacer hora al chiringuito para marcarme una caña con tapa claro está y mientras algún desaprensivo me manga la caña. Así que para pasar un mal rato casi que yo la pesca como que no.

Más cosas a comentar de las noticias del día en el periódico, como digo, leído en el ideal resulta que ahora y por el tema de la prostitución en Granada pues el ayuntamiento va a largar latigazos de 3.000 euros al que vaya "de putas" y le de por hacer las cosas con la meretriz en calles de la ciudad, frente a colegios etc. Pues a mi no me parece mal, lo siento por las señoras profesionales que le van a bajar los clientes, pero es que la cosa se estaba ya pasando de aceptable. De todas formas esto se arregla con menos palabrería y tomando el toro por los cuernos -eso de cuernos ahora pega con este tema- pues eso, legalizando la prostitución, que las prostitutas coticen a la seguridad social, que estén controladas, vamos que el oficio esté legalizado en toda su extensión. Así que las señoras al jubilarse tengan su pensión que para eso se lo han currado y demás cosas.

Pero vamos que yo a lo que voy con esta noticia es que parece ser que como daño colateral provocado por la nueva reglamentación aparece el tema de las parejitas que les ha dado un apretón sexual y el polvete lo echan en el asiento trasero del coche. Y claro, parece ser que con esta ley pues también toca cascar al ayuntamiento si los municipales te pillan haciendo guarreridas sexuales con la novia en el coche. Joder, pues esto ya no está tan bien. Todo el mundo alguna vez o más de alguna vez, en fin...que me lío, vamos que todos hemos echado casquetes en el coche, y muy bien que se echan por cierto. Claro está que no te vas a poner con la jefa a echar un polvete en el coche y en medio de Reyes Católicos ni en la puerta del Carrefour, pero vamos no creo yo que la policía esté para joder el tema a los novietes. Porque es lo que faltaba, tal y como están las cosas y que encima el que tenga posibilidad pues se le joda el tema ya ya ni en su propio coche -o en el de la novia- pueda echar uno un polvete a gusto coño. De todas formas no creo que el sentido de la ley vaya por ahí y es más que probable que los municipales no jodan el tema de las parejitas y sus nidos de amor con ruedas. De todas formas seguiré este tema y si aparece en los medios de comunicación alguna noticia sobre ello, utilizaré el blog para defender los casquetes en el coche...faltaría más.

Nada más, ayer como buen sábado tocó cervecitas y catacroquer. Antes estuvimos de visita en casa del matrimonio inglés para ver al nene del caballerete. Muy grande y mono y tan puñetero como su padre a la hora de ponerse a berrear...jejejej. Pero muy bien todo. Una cenita que nos marcamos en casa de los citados que como siempre se está en la gloria y después salí con el Maestro a tomar unos vinos, por cierto que estuve a punto de envenenarme yo mismo. Y es que pusieron una tapa de estas modernas-curiosas con la copa de Jarrate. La tapa consistía en una fresa, la mitad de una fresa, con canela espolvoreada por encima y bajo una base de lo que yo creía que era queso tipo filadelfia untado sobre una rebanada de pan....Coño pues no!!! Que el puto queso filadelfía era Roquefort...AAAAHHHHgggggg!!!!!. Me tuve que tomar la copa de vino en dos suspiros, fumarme casi que dos cigarros de un tirón y todavía tenía regustillo a ese endiablado y pérfido sabor a queso roquefort...Puaagg. Hasta que no me tomé la mitad del primer catacroquer no logré sacarme de la boca ese infecto, pútrido, repelente, repugnante, repulsivo, repelente y emponzoñado sabor a odioso queso. No pude echar la culpa a nadie excepto a mi mismo porque si me hubiera esperado, como me dijo el Maestro, el me hubiera dicho que llevaba ese odioso alimento pero no le dio tiempo a decírmelo porque cuando el estaba echándole mano a su tapa yo ya le había pegado un bocado de nefastas consecuencias a la mía. Y no es para coña joder que me saltaron hasta las lágrimas, yo creo que casi me dieron la vuelta las lentillas y hasta la buena cenita que habíamos consumido en casa del matrimonio Mingorance se me había cortado en el estómago. Asco de roquefort joder.

Y poco más, espero que la semana que comienza al menos no se de mal y nada más. Mi Atleti juega a las nueve, espero que gane y poca cosa más. Ánimos a la señorita del BMW negro para que se reponga pronto.

Propicia semana a todos.

** las fotos son de la nocturnidad de Granada, haciendo notar lo molón que está la plaza y la fachada de la Catedral.

sábado, marzo 21, 2009

Consideraciones diversas primaverales.

Después de unos días sin escribir nada, no siempre tiene uno el momento adecuado para escribir, e incluso hay veces, que aún cuando apetezca escribir, simplemente no hay temática que plasmar en el blog. Esto es...juntar el hambre con las ganas de comer. Pero bueno, ahora si hay unas cuantas apreciaciones que voy a dejar aclaradas en el post de hoy.

Estamos en primavera, esto es un hecho consumado. Nada de apreciaciones. Se puede comprobar este cambio de estación al ver como mejora el tiempo, como salen las flores, la naturaleza despierta y las señoritas aún están de mejor buen ver que del ya natural de por si buen ver en el que permanentemente están a nuestra vista. Un lujazo para vista. Si a esos unimos que todavía Lorenzo no ha oscurecido la piel con sus rayos resulta que tenemos a todas las bellas señoritas con una piel blanquísima a gusto de este su humilde servidor....jejeje. A ver qué pasa!! Cada uno tiene sus manías y a mi una piel blanca...jejejej. Un momento que estoy babeando.

En fin, sigo con la primavera...aquí en nuestra prodigiosa Granada hay un momento que siempre marca la entrada de la estación de los amores, este momento no es otro que la consiguiente fiesta para celebrar la entrada de tan ansiada estación. Es tradición entre la juventud cogerse una tajada sublime por estas fechas, una borrachera mata neuronas de abismal calibre. Como ahora somos muy modernos, muy políticamente correctos y muy de lo más muy...pues aquí el ayuntamiento hizo hace poco tiempo, unos dos o tres años un botellodromo. Si, un botellodromo, igual que en Rio tienen el sambódromo aquí que somos muy quijotescos tenemos un botellodromo. El lugar en cuestión está a espaldas del Hipercor -una de las piedras angulares de mi vida- y no es más que la plaza -pedazo de plaza- de un parkin subterráneo. Todo muy social, con pistas dibujadas para hacer deporte, rampa para los nenes estos de los patines, muros para los putos y jodidos grafitis y mucho, pero que mucho espacio para beber. Beber al por mayor. A ver, esta fiesta siempre ha existido, recordando años mozos alguna vez he subido yo al campo del principe y al paseo de los tristes a echar allí unos litros. Pero claro eran los tiempos en que la juerga era cosa de edad universitaria, los botellones era algo de ámbito reducido, casi diría yo que "de contrabando" pues no estaba aceptado como ahora, y además lo practicábamos "un puñao" de gente solamente. En el ideal pueden leer las noticias para comprobar los más de 20.000 humanos trasegadores de alcohol que se juntaron en el recinto alcohólico. Recinto que está situado donde se comenzaron a practicar los botellones, allá por el año 94 o 95 -sí, del siglo pasado, qué coño pasa!!- y con no más de treinta a cincuenta personas...en un espacio donde ahora y encima acondicionado para el evento entran más de 20.000 beodos y beodas claro está.

Desde luego esto está mejor que tener desparramado por tres cuartas partes de la capital a todo este niñería trasegando garrafón. Si, digo bien niñerío porque como ya he mencionado antes, desde luego y además de la infinita diferencia de personal al servicio del cubalitro y la litrona, lo especialmente negativo es que estén los nenes y las nenas quinceañeros, doceañeras e igual hasta aún menores, echándose al coleto litros de alcohol -como decía la canción-. Claro que tampoco hay que extrañarse porque joder, si a estas tiernas edades han echado más polvos que Penelélope Cruz para hacerse actriz, normal es que traseguen copas al mismo ritmo al que corren sus vidas.

No voy a pretender, no soy ningún utópico, que todos estos "artistas de la bebida" recojan los embases vacíos una vez acabado el ágape líquido, esas gilipolleces solo las piensan los psicólogos y algún delegado de juventud de comunidad autónoma...aunque no sé, al menos esto genera trabajo, los basureros trabajan más, se inyectan más B12 en urgencias, las tiendas de "alimentación" venden bebidas como churros, la policia cobra horas extras, se colapsa la ciudad, por tanto para un trayecto de tres kilómetros echar hora y media con el consiguiente gasto en gasoil y como tal aumento de los repostajes en las gasolineras. Así que bien, esto del macrobotellón es una máquina de hacer dinero. Joder igual para activar la economía hará falta que nos cojamos todos un talegazo de borrachera de tal magnitud que el consumo interno de los españoles vuelva a épocas no tan lejanas en el tiempo como si en el bolsillo.

De todas formas todo esto son memeces porque año tras año la cosa se repite, ya mismo se comenzará a hacer el botellón con menos de dos quinquenios de años, igual la introducen como una evaluación de educación para la ciudadanía y además, pues se matan las penas en general. Por cierto que no sé si estos jovenzuelos bebetodo seguirán consumiendo garrafas de quita-penas. Ese vinillo dulce en garrafa de cinco litros que entraba como el agua y te estallaba en la cabeza como la goma dos...pocos minutos despúes de trasegarlo por el coleto. Lo dudo, estos son más de beber pollínganas con Redbull y cosas raras de esas que van el lata hortera a juego con los putos pantalones con el culo por el suelo, perfectos por otra parte para darle brillo a los tuneados y horrorosos capós de la macarrería de autos u scouter-motillo que poseen.

Yo por lo demás ahora pienso que como sábado que toca y manda el señor, las costumbres no hay que perderlas, así que como creo que el Maestro de las Buenas Maneras y el sr Giuseppe estén más que conformes, nos marcaremos una ronda de birras y catacroquer -sin ir al Sevilla, allí no vamos más- para cumplimentar este sábado de buen día que hace. Incluso estoy por hacerles el comentario de adelantar la hora de las birras y aprovechar para disfrutar a la luz de la tarde de la belleza de señoritas paseando por las calles de mi Granada y de esta forma alegrarme al menos la vista.

Un último comentario, obligado por el Maestro de las Buenas Maneras, que por cierto el jueves de birras pasado se dejó parte de la cabeza en la persiana a medio cerrar de las bodegas 3M. Pero vamos, tranquilidad la puerta sigue intacta y la cabeza del Maestro sigue albergando su cerebro, pues eso que me obliga a contar lo sucedido hace unos tres jueves de birras en el pub Stribo. Y es que estamos consumiendo el primer catacroquer del jueves post birras, en el establecimiento citado haciendo comentario de lo bien dotada de culete que está la señorita situada tras la barra. Vamos que la nena medio hippie con rastillas que sirve las copas está de muy buen ver. En esto que entre esa conversación, algún sorbo de catacroquer, un cigarro que tenía yo encendido y disfrutándolo y alguna que otra conversación más, no sé...coño porque no sé como "pollas" estuve yo para eso, tras la barra y nuevamente tras uno de los pilares del local vi un culo, dentro de un vaquero...y le comenté al Maestro -mira que buen culo- pensando que era el de la nena sirve copas en cuestión...pero cuál fue mi sorpresa que al moverse el culo dejó ver tras el pilar en cuestión que el resto del cuerpo pertenecía al gordo y calvo camarero compañero de la nena buenorra...AAAhhhh!!!! Pero cómo coño he visto yo eso....joder que pifia!!! Ese no era el culo que yo estaba viendo. Casi, qué digo casi...me sentó hasta mal la copa. Que mal rato y encima el Maestro de las Buenas Maneras dice que tengo que hacerlo público, que ya está bien de contar las pifias de los demás. Eso para que digan luego todas sin excepción que el más apañado y buena gente de todos es el maestro...y a mi que me den. Cierto que uno comete sus pifias, sus grandes pifias...pero como dijo Bilbo Bolsón, no es oro todo lo que reluce ni toda la gente errante anda perdida.

Queda muy bien la frase, no viene totalmente a cuento pero queda bien. Y poco más, voy a picar algo a la cocina que tengo hambre y ya mañana, Dios mediante, les cuento la crónica nocturna.

Buen fin de semana.

* las fotos son del botellón primaveral de ayer.

lunes, marzo 16, 2009


Lunes dental y con anécdota.

Estamos a comienzos de semana, nada que objetar al lunes. Una semana que comienza mal luego es difícil de enderezar, así que empezando bien pues mucho mejor. Lo cual no quita que en algún momento se joda la cosa y ya estemos de malos rollos. Es sabido por todo el mundo que los malos rollos llegan solos, así que si al menos hemos pasado un día relativamente tranquilo, eso que nos hemos llevado de positivo.

Creo que alguna vez en el blog he insertado algún que otro comentario sobre mi aversión en general a todo aquello que vista bata blanca. Es totalmente cierto que tengo el llamado "síndrome de la bata blanca", algo así como que cuando veo un médico, a ver, no es que me eche a llorar ni nada por el estilo, ni grito ni me doy de cabeza contra la pared...pero si es cierto que junto una acumulación de nervios más que respetable. Es curioso porque tengo infinitamente más pánico a tomarme la tensión arterial que a sacarme sangre. Esto último nunca ha representado un problema para mí. Ni me desmayo ni miro para otro lado...aunque eso si, lo cierto es que como tenga la impresión que el o la enfermera de turno que me va a extraer mi preciada sangre no la considere yo "adecuada para resolver mi extracción" las venas de este que os escribe se cierran y si quieres arroz Catalina...suelto menos sangre que un gato de porcelana -la comparación no ha sido buena pero no se me ocurre ninguna mejor-.

En realidad no sé a qué viene soltar este rollo, el tema es que me he marcado una limpieza dental...primero porque tocaba y segundo además por ver si están mis preciosos dientes libres de caries. Parece ser que si, así es que mi amigo dentista -no es coña, es cierto es amigo antes que dentista, de hecho solo me fío de el para los temas bucales- me ha pegado una dosis de las mini-amoladoras o como se diga de estas que usan ellos para estos temas. Me hace gracia ver cuando enfoco un ojo, como saltan las "virutas" o muescas de la limpieza que hacen. No sé si eso es esmalte, placa, o en realidad es mentira y es el mismo aparatejo el que hace el paripé de limpiar para de esa forma justificar el pago por limpieza....jejej. Porque hay que ver la "dentera" que dan los cacharros esos. A mi los pequeñitos, los que suenan a chillido de rata no me molestan, aunque a veces toque encía y duela un poco no me afecta en absoluto. Ahora, cuando agarra el profesional dental la piedra gorda como yo digo...joder que no va a lijar metal que son mis dientes...y además de sonar más bronco...parece que va a pulir una soldadura de cañón artillero en vez de mis paletas...la vibración me llega hasta el último hueco donde en ese preciso instante se esconde mi alma...

Pero bueno, tampoco hay que exagerar, me he quedado con los dientes limpitos y más bonito que un San Luís...jejejej -tomen nota las nenas de este mundo-.

Por cierto que volviendo a casa después de aparcar el panzer me ha pasado algo curioso y digno de contar. Casi llegando a mi bloque, caminando por la acera, en el portal anterior había en la puerta una parejita de jovenzuelos, esto es una chavala -muy mona ella- y el chaval. Por la edad unos 16 años o poco más, no sé bien cual sería el vecino mío de calle pero el caso es que cuando yo me aproximaba el chaval que estaba en medio de la acera me ha visto y presto y dispuesto se ha quedado en medio de la acera -yo ya pensando en ponerle cara apretada para que se apartase- y ya digo...continuando perturbándome el paso, ha abierto su portal y me ha dicho... Pase usted!! -buena jugada para con la chavala para que piense...que tío más educado- Lo que pasa es que ha errado conmigo, yo no pertenecía a su comunidad de vecinos y o propietarios...y no he tenido más remedio que decirle con algo de coña...pues gracias pero mi portal es el siguiente. El chaval un poco aturullado me ha dejado pasar entonces por la acera, la nena en cuestión se ha echado a reír, yo he sacado en conclusión en ese momento que probablemente o mejor dicho, casi con total seguridad que le chaval en su pensamiento me hubiera querido emparedar de por vida...y yo, sabiendo como está el tema del ligoteo de crisis casi que si hubiera estado más atento a la situación no me hubiera importado entrar en un portal que no es el mío y que no se me ha perdido nada en el justamente por hacer que el chaval hubiera quedado bien con la nena.

Pero bueno, no se puede estar en todo, más que nada porque yo iba pensando el sabor a chamuscado que tenía en la boca...y joder es verdad, las neuronas las tenía todas desactivadas menos la que se ocupa de hacer que respire y no tropiece al andar.

Bueno, otra vez será.

Sigan teniendo buena semana.

* por cierto que tengo que quejarme a los de blogger...que sigue sin funcionar el corrector ortográfico...que luego la pifio y es un latazo echar mano del libro de las reglas de las palabras, un gran tesoro por cierto.

domingo, marzo 15, 2009


Feria, tapas, Loja y la Guardia Civil...crónica de un día de sábado.

La verdad es que de película de Paco Martinez Soria o de Berlanga tipo la escopeta nacional. Pero bien, voy por partes.

El sábado empezó normal, me tocaba mismamente currar este sábado por el tema de los turnos y aunque abrimos media hora más tarde me levanté a la misma hora y salí igual de temprano. Más que nada porque el panzer necesitaba un lavado de cara que hacía casi un mes que no pasaba por el agua y estaba hecho un polvarín rodante. Lo suyo es una limpieza a base de pistoletazos y a mano pero vamos...entre que no me apetecía mucho y tampoco me iba a poner a echar la gota gorda, así que opté por un tunel de lavado que funciona muy bien en una gasolinera cerca del trabajo y para allí que fui con el panzer. Y menos mal que madrugué porque se conoce que no era el único con esa idea para primera hora del sábado y allí estaba yo, a las ocho y cuarto de la mañana y con tres coches delante mía para meterlos por el tunel.

Pues nada, a esperar que la paciencia es una virtud de sabios...y sino, pues se echa mientras un pitazo y punto. Veinte minutos después solo quedaba un auto por delante de mi panzer. Otro Peugeot por cierto...y por aquello de hacer que pasara más rápido y ameno el tiempo, le comenté al propietario y taxista en cuestión cómo le iba su 407. Una conversación muy amena porque lo primero que me dijo es que ni por un asomo era comparable a mi panzer 406...jejeje, en ese momento mi ego se expandía por la gasolinera, y en fin, que los minutos que duraron la travesía por el tunel de lavado del taxi fue un rato agradable de conversación. Huelga decir que la jodida y oscura crisis por suspuesto que surgió en el diálogo mantenido. Más que nada porque el sr taxista me preguntó si es que iba a cambiar de coche, a lo que yo le contesté que no, porque el panzer estaba en optimas y perfectas condiciones y además que tal y como estaban las cosas mejor esperar a mejores tiempos.

Bueno, el resto de la mañana la pasé en el trabajo y además sincronizando con el Sr Delgado, el sr Jiménez, el Maestro de las Buenas Maneras y el sr Giuseppe la recogida de todos ellos para dirigirnos a Loja. Llegado el momento de plegar persianas en el trabajo, recogidos todos los anteriormente citados, llegados a Loja, aparcado el Panzer en un buen lugar y entonces...prestos y más que dispuestos a consumir cervecitas con sus tapas. El sr. Delgado había llegado antes, venía desde las tierras costeras de Málaga y ya estaba con el sr Delarge el cual estaba en Loja desde el día anterior en la mejor compañía de su srta M.J.

Pues bien, como ya digo una vez aparcado el panzer y sabiendo el lugar de reunión con los dos anteriormente citados y las nenas que ya sabíamos dónde estaban todos, no tuvimos mejor opción que hacer un alto en el paseo hasta el encuentro con todos y todas y optar por hacer un alto en el camino. Así que el primer bar que estaba en la ruta de acera por la caminábamos fue elegido sistemáticamente para entrar. Un punto porque era el bar de los sindicatos, concrétamente de CC.OO así que la primera caña fue una caña obrera, con unas anchoas y aceitunas de tapas en la primera ronda y en la segunda...pues no me acuerdo.

En fin, una vez consumido el tentempié llegamos para la plaza donde nos estaban esperando. Detalle por su parte el guardarnos unas sillas para sentarnos en la terraza y una vez realizados los saluditos-besos pues nos marcamos un par de rondas de birras. Es verdad que siempre que hay algún evento tipo feria de la tapa, da igual que sea en Loja, en Granada, en la feria de muestras o en Fernando Po....es lo mismo, resulta ser el peor día para comer tapas. Hay mucha más gente en la calle, si encima coincide con un cojonudo día de sol como el de ayer pues aún peor, las tapas son más pequeñas, hay menos variedad y en fin, lo dicho...que el día de la tapa es el peor día para ir de tapas.

Aunque todo controlado, bien es cierto que ya era bastante tarde. Estamos hablando de las cuatro y pico de la tarde, estábamos hambrientos y bueno, gracias a Dios las nenas se marcaron el detalle de llevarnos a otra terraza donde si pudimos comer bien. Desde luego no a base de tapas, pero las raciones de patatas fritas con mayonesa, rosada, calamares, lomo, algunas de ellas por duplicado y todo ello bien regado con cerveza hizo que nos repusieramos de forma más que aceptable.

Y aquí comienzan los episodios absurdos. Resulta que estábamos todos sentados, les describo ahora mismo el orden de sillas y ocupación de cada una. La mesa que eran tres mesas cuadradas juntas y a lo largo hacían que empezando por uno de los extremos ocupado por el sr Jiménez, a su derecha y siempre en este orden, la srta María José, su prima la srta María José, el sr Delarge, su señora María José, la srta Teresa, la srta Ana, el Maestro de las Buenas Maneras, un servidor de ustedes, el sr Delgado y completando el círculo-rectángulo el sr Girussepe a izquierdas del sr Jiménez.
Nótese y hagan cuenta de esta aclaración que les hago...no se me han olvidado los nombres de las señoritas, voto a bríos, nada más lejos. Es que hay muchas María José en este grupo aunque parezca que por la repetición de nombres los hubiera olvidado, ni sus nombres ni por supuesto lo bien que se está en su presencia y aún menos lo bien guapas, simpáticas y buena gente que son todas sin excepción. Lo cual no quita el estar ojo avizor porque a la menor pifia aquí las señoritas tiran con balas de plata y sale uno acribillado ante la pifia cometida y presenciada por estas bellas damas.

Y resulta que mediada ya la primera ronda de birras y estando entablando algo parecido a una conversación con el Maestro de las Buenas Maneras, noté prontamente que una mano recorría parte de mi pierna hacía la rodilla....Coññooo!! Esto que es?? Joder, el sr Delgado me está metiendo mano.
-Tu me estás metiendo mano inútil!!!-
- Yo no....digo sí...
- Antonio me está metiendo mano -le dije al Maestro de las B. Maneras.-
- Joder...me he sentido raro...so mierda.

A todo esto, el sr Delgado había pasado del rojo al amarillo y ha descojonarse de manera absurda, continuada, esperpéntica diría yo de lo que el mismo había hecho.

-Joder coño que has confundido mi pierna con la de tu sra Vivi...sino está te jodes pero...verás que te meto -no tuve más remedio que comentar a como pude porque la risa me hacía ahogarme, dolerme el estómago y encima con un pito encendido no había forma de recuperar la respiración. Así que como que entre diez y quince minutos largos de risa esperpéntica con la pifia cometida por el sr Delgado. A ver está claro que bajo el vaquero...mis rodillas no están mal...jajajaj Pero claro siempre y cuando este hecho no pase inadvertido para las féminas, a los caballeros les recomiendo directamente ignoren mis virtudes de Apolo...primero porque yo solo tengo ojos para las señoritas y segundo porque los dejo de cromos en la pared más cercana que encuentre....jajajajaj incluído tu Antoñiitooo....Por supuesto espero que la srta Vivi tome las medidas adecuadas para que el sr Delgado no vuelva a cometer estas pifias.

Yo creo que eran ya las seis y media cuando dejamos el consumo de birras y raciones para dirigirnos a la cafetería de las inglesas que tal y como me explicó la srta Ana -muy guapa ayer por cierto...bueno ayer y siempre- resulta que este local de cafeses y demás pasteleses y teses está regentado por unas inglesas. Todo perfecto, un café cojonudo y digno de elogio, si acaso y por poner un pero....los servicios de caballeros, y es que estar haciendo aguas menores y tener la ventana a escasos veinte centímetros de uno mismo, ventana por otro lado de grandes dimensiones hacen que uno parezca que no está en un recogido y simple baño de un bar sino más bien haciendo aguas ante la espectación que la población de Loja que pase bajo el edificio. El caso es que la parte baja de la ventana cristalera es de crital translúcido, de modo que no es posible ver....lo que NO hay que ver, pero aún así parece tanto que está siendo uno espiado como que también si tiene uno un desequilibrio estando de pie y apuntando las "aguas" hacia la taza pues como que se va a caer uno por la ventana...y joder, estrellarse mientras uno "mea" como que no es cosa apetecible ni es una muerte a recordar.


La tarde iba avanzando y después del café lo que pegaba era unas copichuelas. En mi caso nada porque debía de llevar a los niños de vuelta en el panzer, así que me tomé un par de cocascolas mientres los demás consumián sus respectivos catacroquer. Total que entre guerras de pipas -la srta Ana fue la que empezó- y demás comentarios fue llegando la hora de marcharse. Estábamos desde luego en la gloria en tan grata compañia pero no era cuestión de volverse tarde así que nos despedimos de todas las señoritas, a ver si nos vemos con más frecuencia y nada...de nuevo para Granada.

El Maestro de las Buenas Maneras prometió al sr Delarge que cuando su Xantia falleciera, la radio, una buena radio, se la daba para el super Mercedes Benz del sr Delarge, de esa forma mandaba al carajo la radio de cassete. El caso es que logicamente fallecido el Xantia ayer el Maestro iba a darle al sr Delarge la radio. El "paquete" lo dejamos en cuestión en el maletero de mi Panzer hasta ver cuándo se lo dábamos. Así que al final del día y cuando partíamos quedamos con el sr Delarge en esperarle a la salida de Loja, concrétamente en la entrada al supermercado Lidl de allí. Prestos y dispuestos aparcamos el Panzer en el lugar acordado en espera de la llegada del sr Delarge para darle su "paquete". En esto y para amenizar el rato, obviamente las puñaladas llovieron entre todos los ocupantes del panzer, el Maestro, el sr Jiménez, el sr Giuseppe y un servidor. Tanto que en un momento dado el Maestro de las Buenas Maneras salió del panzer para airearse, cuando momentos después se nos acercó un coche de la benemérita, de la Guardía Civil y se puso al lado nuestro. Salío un integrante de la pareja de Civiles, y el buen Guardía le preguntó al Maestro el motivo de que estuvieramos ahí parados, de dónde eramos y....alguna cosa más. Pues bien, cuando el maestro respondió a la autoridad Civil que éramos de Granada,todo bien, que estábamos esperando a un amigo que venía de Loja, todo bien también, para entregarle un paquete -Ostias lo que ha dicho!!!-....joder pues los restantes que estábamos dentro del panzer rompimos a reir. Y rompimos con una risa nerviosa porque a todos se nos vino a la cabeza que con la declaración del Maestro de las B. Maneras ante el Guardia Civil nos veíamos abocados a que nos pidieran los papeles, nos registraran el panzer -yo ya veía que me desmontaban hasta los asientos- y casi que de catacroquer esta noche nada...al cuartelillo. Claro, la cosa causó más risa nerviosa todavía a nosotros los del interior del panzer cuando para aclarar lo de "darle un paquete a un amigo" el Maestro de las Buenas Maneras también le refirió al Guardia Civil que el contenido del paquete en cuestión era una radio. Joder, ahora si que nos detienen pensamos todos...y claro, nuevamente nueva sesión de risas nerviosas. Entre tanto el señor Guardia Civil le comentó al Maestro de las Buenas Maneras que donde yo había aparcado el panzer, a la entrada del supermercado Lidl se ponían muchas veces rumanos para atracar el supermercado y claro cuando al pasar vieron a cuatro sujetos dentro de un Panzer 406 azul marino pues igual sospecharon...lógico por otra parte. En fin, que yo estando dentro del panzer no acerté a escuchar enteramente esa conversación pero si escuché algo de rumanos y claro...qué coño, opté por salir del coche. Así se lo dije al sr Giuseppe que me dijo algo así como -no salgas tu...a ver si lo lias más- pero nada que salí. Salí totalmente descojonado...le dije "buenas noches" al Guardia Civil que permanecía dentro del coche de la benemérita y me acerqué al Maestro de las Buenas Maneras y al otro picoleto...pero vamos que todo bien, los picoletos se marcharon...ya llegó el sr Delarge, poco más y le metemos la radio en la boca y claro, en el trayecto de vuelta las coñas hacia el Maestro de las Buenas Maneras pues como ya supongo que presuponen fueron grandes, largas y ácidas hasta extremos insospechados...y claro está, las risas de todos rebotaban dentro del panzer.

Poco más que contar, el sr Jiménez se quedó en sus tierrras de Brácana, el Maestr de las B. Maneras, el sr Giuseppe y un servidor nos fuimos cerca de mi casa a un bar a ver el Madrid-Bilbao, más tarde se nos unió el sr Delarge, luego nos fuimos de catacroquer a los pub que circundan los bajos de la plaza de toros. Entramos en uno llamado Chocolat, rápidamente rebautizado por nosotros como "chocoláss" en plan chanante claro está, todo lleno de nenas monísimas, que bailan muy bien, claro está nosotros estáticos cual menhires prehistóricos, muchas miraditas pero poca pesca. Como es lógico, el sr Giuseppe siempre está presto y dispuesto para estos ceremoniales pero al resto, especialmente el Maestro y un servidor no estábamos por la labor del ligoteo en plan suecas con Martinez Soria y despúes de dos catacroquer nos fuimos a echar los últimos catacroquer, en principio iba a ser el último de la noche al Pub Lobos. Allí si es verdad que se está en la gloria, buena música, nada del chumba-guaamba-latino-regueaton del carajo del pub chocoláss, con buenos catacroquer, nada de garrafón o en este caso copa aguada del cocholass, y ademaś también había señoritas en este caso además de monas hasta con buen gusto musical, pero en fin, el sr Delarge se retiraba pronto, el sr Giuseppe también le acompañó y nos quedamos el Maestro y yo para terminar de tomar el último catacroquer acompañado de buenos cacahuetes, palomitas y demás frutos secos mientras nos deleitábamos con una buena ración de buena música -mucho 80 y bastantes rarezas de los Rolling Stone que pincharon- y vuelvo a repetir que el local con gran cantidad de señoritas amantes de la buena música, o al menos estaban allí...jejeje. Todo muy bien, volveremos.

Ahora eso sí...cuidado con las declaraciones que se hacen a la Guardia Civil....luego el Maestro de las Buenas Maneras nos tachó de capullos como mínimo porque nos relataba que cuando le estaba dando parte al Civil, claro...al relatarle lo del el paquete que le tenemos que dar a un amigo y escuchar tanto el como el picoleto las risotadas que salieron del coche...en el fondo el también pensó, aunque en este caso no por sus comentarios sino por nuestras risotadas, que el Civil nos apiolaba como poco un multazo...jejejeje.

Al final llegamos a la conclusión que el picoleto al vernos y ver nuestra reacción pensaría...a estos grillados mejor dejarlos en paz...porque desde luego para ladrones no tienen ninguna aptitud.

Y poco más...que ya creo que dió de si el sábado, que empiecen con buen pie la semana y...cuidado con lo que dicen a la "berebérita" como dice Quiquito...que siempre nos vigila...jajajaja.

* la primera foto es la única que hice en Loja a la espera de las fotos del sr Delgado y del sr Jiménez...aunque eso si, vuelvo a repetir que caras ya no pongo más en el blog.
** la segunda foto no se ve bien...una lástima, es del pub Lobos y tiene unas frases escritas muy buenas...a ver si otro día con más luz -encenderé el mechero para la foto- puede verse mejor.